Влад Костромин - Чай со Слоном. Вторая чашка

33. Есть ли, по-Вашему мнению, смысл в различных тренингах для писателей, мастер-классах от корифеев жанра?

Честно? У меня двоякое мнение на этот счет. Я знаю нескольких коллег, кто частенько заглядывает на подобные тренинги. И пишут хорошо. Знаю тех, кто не заморачивается подобным и тоже отлично пишут. Сам я на подобное не хожу. Могу изредка послушать, что там нового скажут, но крайне редко.

34. Вы пишете на ЛитЭре. Что это дает Вам как автору?

На данной площадке сложилась определенная и, главное, большая аудитория. Это позволяет не переживать о поиске читателя, а заниматься исключительно написанием книг. Конечно, без сторонней рекламы тоже не обходится, но это уже – за неизбежное зло в современных реалиях.

35. Случалось ли Вам получать «Серебряное перо» на ЛитЭре?

Случалось, неоднократно)

Это радует.

Да, всегда приятно получать такое подтверждение, что трудишься не напрасно.

36. Как Вы видите свое личное писательское будущее? Скажем так, какой вершины в писательстве планируете достичь?

Пожалуй, на признании «Лучший писатель человечества», полученном в сто двадцать пятый раз можно будет подумать о завершении карьеры.

37. Вы не против того, чтобы Ваше интервью было включено в готовящийся сборник интервью?

Да нет, конечно.

38. Вы не против того, что Ваше интервью будет фактически коммерчески использоваться в сборнике, а Вы не получите за это ничего, кроме рекламы?

Нет, не против, хотя и не вижу для подобного сборника коммерческого потенциала. Очень уж специфическое чтиво.

Ссылка для ознакомления: https://lit-era.com/book/nekromant-iz-kriokamery-dilogiya-b22702

Фото: https://pp.userapi.com/c623126/v623126876/29969/9i_-jBc_IcA.jpg

Иллюстрация: https://pp.userapi.com/c638518/v638518594/3fb14/oqxYsFAmWjE.jpg

1.Расскажите о себе. Чем вы занимаетесь, чем увлекаетесь?

Я Игорь Ипполитович Яскевич, родился 7 января 1946 года в новом, только что открытом родильном доме в Тракторозаводском районе города Сталинграда, где оказался первым младенцем мужского пола. Родился я восьмимесячным, ибо мама моя. Татьяна Васильевна, на субботнике неловко соскочила с грузовика и у неё начались роды. Отец мой, Ипполит Викторович, инженер-строитель, родом был коренной москвич, из дворянской семьи среднего достатка.

Его отец Виктор Васильевич был инженером-путейцем, увлекался разведением голубей и скачками, и на общественным началах, исполнял обязанности главного контролёра Моковского ипподрома. И, по семейному преданию однажды, правда, по ошибке, за руку поздоровался с королём Бельгии…

2. Как давно вы пишете?

Первое стихотворение я написал в 1961 году, когда, окончив семилетку поступил в Челябинский энергомеханический техникум и через год пришёл в школу на вечер встречи выпускников. Вот оно:

ВОСПОМИНАНИЕ О ШКОЛЕ

Льётся музыка из радиолы

И синеет на улице вечер.

Тихо очень под окнами школы,

В вечер этот, мне делать нечего.

Здравствуй, старая моя школа!

Как давно я не видел тебя.

Где друзья все мои, весёлые?

Где учительница моя?..

Всё прошло. Не вернётся опять

Беззаботность тех детских дней.

Будем изредка лишь вспоминать

Мы о старенькой школе своей.

Так прости же нас школа. Прости,

Всех, тебя постепенно забывших.

В тебе новые будут расти,

Ну, а мы уж, в разряде бывших.

1961.

3. Почему решили попробовать себя в этом творчестве?

В 15 лет я познакомился с ребятами, которые ходили в астрономический кружок при Челябинском областном планетарии, где в то время работала станция наблюдений искусственных спутников Земли №89, сеть которых была организована по территории всего СССР при университетах и педагогических ВУЗах. И там для меня впервые открылись бездны Космоса. Это прикосновение к Вселенной, скорее всего и стало толчком к рождению стихов. И именно это привело по видимости, к тому, что я стал писать стихи.

ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ

Уходит август… Лето видит осень.

В деревьях лист желтеет тут и там

И светятся как лысины прокосы,

Отдав богатства знойные стогам.

Луна ночами, кажется светлее.

Прозрачней неба синего хрусталь.

И птицы перелётные смелее

Уносят лета жар куда-то вдаль.

1962.

ОСЕННЕЕ

Свет фонарей золотится в лужицах.

Мимо машин проносятся тени.

Город в дождливом вальсе кружится.

Ветер горстями бросает деньги.

Медные деньги – жёлтые листья.

Лето, дань ими осени платит.

Хочет от старости откупиться.

Только денег на это – не хватит

Молодость лета прошла безвозвратно

В буйном угаре былого веселья.

Летние дни, не вернуть нам обратно.

Ветром беспечным они отшумели.

1963.

4. О чем было самое первое произведение, которое вы написали?

О прощании со школой, с детством.

5. Вы тяжело раскачиваетесь, чтобы что-нибудь написать?

Всё зависит от настроения. Некоторые стихи пишутся годами, некоторые рождаются мгновенно. Но, так или иначе, все они – отражение моего внутреннего восприятия мира. С этого всё началось и это продолжается всю мою жизнь.

6. Как вы считаете, что важнее всего в литературе?

Честность, здоровое ехидство и умение осмыслить итог собственного творчества.

7. Кого из писателей или поэтов вы считаете достойным уважения?

Очень многих и почему-то в основном зарубежных, от Апулея и Шеспира, до Ремарка и Хемингуэя, а из новых – японцев.

Из наших, конечно Чехова и Горького, Обоих Толстых, Достоевского, Лескова, Куприна и Бунина и конечно, Набоков.

Из поэтов Пушкин и Лермонтов, Бальмонт, Гиппиус, Галич, Высокий и многие другие…

А современных писателей, так много, что и перечислять, места не хватит.

8. Возникало ли у Вас желание, скажем помягче, набить кому-нибудь из писателей (-ниц) (не считая Вашего покорного слуги) лицо?

Лицо – нет, а морду лица – возникало. Проханову и Прилепину!

Проханову за то, что продался режиму, забыв все свои клятвы коммуниста и партию, идеологом которой он был много лет.

ОДА ПРОХАНОВУ

Певец толпы, живущей на халяву,

Не раз продавший Маркса и Христа,

Считает он, что он имеет право,

Учить нас, хоть и совесть – не чиста.

Задравший нос, чтобы не видеть землю,

Ту, на которой прожил он всю жизнь,

Уверенный, что вся Россия внемлет,

Ему, о чём бы он – не говорил,

Зовёт вернуться взад, как рупор хамов,

Тех, что на грабли шли весь прошлый век,

Нас, старый мистик – Александр Проханов,

Слепой, больной, безумный человек.