Дмитрий Быстролётов - Пир бессмертных: Книги о жестоком, трудном и великолепном времени. Возмездие. Том 2

— Взять! Немедленно ко мне!

Самоохранники потащили Паука к выходу, крича молчаливой толпе: «Разойдись! Дорогу!» За ними зашагал Долинский. Лицо у него было мрачное, губы злобно сжаты, а это по общему нашему опыту предвещало недоброе. Только один Майстрах, совершенно не заметив ничего вокруг, стоял с газетой в руке у карты и с довольным видом расставлял цветные флажки на булавках. Потом свернул газету, стукнул клюшкой и зашагал к выходу, — высокий, прямой, сухой. Зал опустел. Остались одни члены культбригады да человек десять актива из этапников. Все сделали закрутки и с удовольствием затянулись.

— Опять не дали довести концерт до конца. Сволочи! Для такого сброда стараемся! — начал Николай Кузнецов и презрительно оттопырил губу.

— Чёрт с ним, с концертом, — отмахнулась Катя. — Мы тут не при чём. Подготовили и ладно — в отчёте будет одной единицей больше. А Пауку сегодня ночью попадёт. Но слов нет — духарь что надо: душок у него есть!

— Подойдите-ка поближе, товарищи, что я вам сейчас скажу! — прошептал Иосиф Израилевич, суфлёр, старый ростовский нэповец и спекулянт, когда-то бывший очень полным, а сейчас выглядевший как человек, по ошибке одевший чужую кожу, номера на три большую, чем надо. — Один инженер с РМЗ, фамилию я вам таки не назову, мне доверительно рассказал, что этим летом Долинский заказал его другу и одно-дельцу электрический стул, что? Тот сделал проводку на деревянное кресло, всё как следует, и Долинский шуганул его в этап на Колыму. Спрятал концы в воду. Ви мине поняли?

Все сначала сделали большие глаза, потом фыркнули.

— Иосиф Израилевич, — вмешался я, — при прохождении тока тело чернеет: кровь свёртывается в сосудах, от поражённого током идёт пар. Такой труп — улика.

— Пхе, кто здесь сказал про казнь? Долинский себе таки не дурак! Он известный в Сиблаге законник, и Советский Союз — это не проклятая Америка. Электрическое кресло нужно Долинскому для допроса, что? Ток не сильный, и привязанный ремнями человек только дергается, вроде пляшет, а Долинский сидит за столом и особой ручкой регулирует себе своё Удовольствие — то больше пустит тока, то меньше. Это же не казнь, а игра — как мишки с кошкой!

Все задумались.

— Да, это на него похоже…

— Наверно, полирует при этом розовые ноготки, сволочь.

— Здорово его отделал Паук! Хоть и блатной, а молодчина! Не нам, контрикам, чета!

— Паук отлежится в изоляторе и на горе нам не пропадёт, — отрезала Катя. — Но зрелище было интересное — красивый скорпион и безобразный ядовитый паук. Две враждующих родственных твари. Тема для следующего стихотворения, а, доктор? — Она задымила закруткой и задумалась.

— Жаль, Катя, что в лучших из них пока нет прока: они опасны до такой степени, что их записывать нельзя, а заучить нет времени — голодный мозг работает медленно. «Песня о Мамлакат Наханговой, девочке на коленях у Сталина» — это шедевр, «Баллада о советских матерях» — тоже. Очень сильные вещи. А результат? Вы прошептали их нам на ухо и сожгли фанерки, мы восторгались и хвалили, радовались за вас, а текст забыли не только мы, но и вы сами. Остаются шуточные, вроде сегодняшнего.

— А разве оно плохое?

— Нет. Но не настоящее, не ваше. Больно думать, что настоящие не дойдут до читателя. Проклятый загон!

Все вздохнули.

— Время идёт! — вдруг вскрикнула Малышка. — Давайте закончим вечер священным танцем!

Все кряхтя взобрались на сцену. Пожилой цыган-гармонист сел на кривой стул и взял тихий аккорд. Все разбились на пары и закружились в вальсе.

— Совсем как в венской оперетке! — довольно пробасил какой-то долговязый этапник.

Но непрерывные повороты слишком тяжелы для истощённых людей.

— Голова кружится! Падаю! — пискнула Малышка.

— Ох! И я! — сказал этапник.

— Степан Иванович, танго!

Цыган тряхнул головой, напустил на вороватое голодное лицо страстное выражение и начал танго — с бурными перекатами басов и необычайно знойной модуляцией одной какой-то высокой нотки, которая мне сразу напомнила лунную ночь в Валенсии, когда я стоял под пальмой, наблюдая, как Аржен-тина, знаменитая в те времена танцовщица, исполняла прямо на набережной танго для матросов и бродяг. Дамы сбросили телогрейки и старательно изгибались в бессильных руках кавалеров, у которых дрожали тонкие ноги, но это не помогало: у всех на плечах лежала каменная рука слабости. Это был танец храбрых, непокорных привидений. Красноватая лампочка невесело подмигивала кружащимся парам. Все молчали: трудно было держаться на ногах да ещё соблюдать подобие ритма.

— Хто йдёть? — вдруг опять проревел за стеной простуженный бас часового.

— Товарищ Голод! — в тон ему зарычал Николай Петрович — он был шутник.

— Прррроходи! — хором ответили танцующие.

Но на танцах принято говорить, и, задыхаясь, мы тоже старались поддержать обстановку салонной бездумности.

— И всё-таки мои стихи — не бегство от действительности! — сказала мне Катя. — Это попытка препарировать её скальпелем. Когда я ищу формулировку для мысли, то мозг напрягается до предела, — ведь нужно втиснуть страницу холодной прозы в считанные слова страстной стихотворной строки. Я работаю для себя!

— А я есть хочу! — неожиданно захныкала Малышка.

Страстно сплетённые руки разжались.

Это было не смешно и не трагично. Это было великолепно. Потому что человечно.

В бараке темно, — лишь у печки коптит робкий огонек самодельной лампады. Под ним клюет носом больной, назначенный на эту ночь дневальным.

Тихо.

Но уже в дверях сквозь однообразное сопенье и бормотанье спящих я различаю из дальнего угла какие-то другие, живые и бодрые звуки. Что там делается? Держась рукой за края верхних нар, я осторожно пробираюсь в полной темноте на странные звуки. На нижних нарах у стены больше чувствую, чем вижу копошащиеся фигуры и чиркаю над ними спичку. Обычно очень неприветливая начальница Набережнова как раз сегодня подарила мне коробочку. Вожу робким дрожащим огоньком и вглядываюсь.

Снизу на меня оборачивается недовольное, потное лицо Петьки. Под ним лежит новый больной, молодой поносник. Он судорожно поводит в воздухе руками и ногами. Припав к нему на грудь, санитар своей здоровой рукой старается отвести руки больного, а другой, искалеченной рукой, душит его: при коротенькой вспышке света я успеваю различить, что единственный страшный палец, как нога осьминога, обвился вокруг тощей шеи, — розовый хобот уже впился в судорожно трепещущее горло.

— Ты что это делаешь, а?

Петька ослабил хватку и отдышался.

— Да вот, доктор… Они, гады, все как есть умирають под утро и ихнее барахло достаётся дяде Васе на сдачу… А ведь кажная тряпка в лагере деньги тянет, она — хлебушек! Поняли? Так я хочу помочь — ему всё равно помирать, а я человек рабочий и нуждаюсь в питании…