Литературная Газета - Литературная Газета, 6633 (№ 09/2018)

Окажется со мной лицо в лицо,

Обдаст простоволосой, рыжей речью

И просеками рук возьмёт в кольцо.

Букет борщевика сухой протянет –

Живее всех живых, сердечней всех.

Бессмертных сосен инопланетяне

Процеживают негасимый свет.

Мы все – одной Вселенной населенье.

Одушевлённой тверди существа.

Уткнётся неразрыв-трава в колени

И не найдёшь – какие ей слова…

И не поймёшь, какая боль тревожит,

Какой присяге подчинён слепой,

Пока не ощутишь двужильной кожей

Фантомную к неближнему любовь.

Колыбельная взрослому сыну

Спи, детёныш, коленками в стенку,

Спи, сыночек осьмнадцати лет.

Вон метнулся за шторами тенью

Из фантазий твоих звездолёт.

Не игра в поддавки и не в прятки.

Всё реальней и радость, и боль.

Эти круглые детские пятки

И щетинка над верхней губой.

Завтра выпорхнешь снова из дома,

На планету свою улетишь.

И закрутит позёмка перрона,

Оглушит ненасытная тишь.

В этой крохотной ночи спрессован

Целый век. Спи, мой маленький, спи.

Из натруженных смотрят кроссовок

Зорко сторожевые носки.

* * *

И некому ни ждать, ни провожать...

Какой забытый воздух в поездах!

Сто лет на верхней полке пролежал,

Журнальчик жизни весь перелистав.

Простор земли маячит у плеча,

И море чая плещет через край.

Возьми и утоли мою печаль,

И заново по нотам разыграй.

Как будто есть начало и конец.

И дом, и сад, и долгий разговор.

И каждый счастья своего кузнец,

И тать в нощи, и вероломный вор.

Не знаешь, завтра где глаза протрёшь

Под азбуку забытую колёс.

И междустрочий пробирает дрожь.

И к бездне клонится земная ось.

* * *

Он теряется, зыбкий смысл,

Возникая и брезжа опять.

Как стрекозьих пучки коромысл

Слюдяным опереньем слепят!

Всё растёт, выбиваясь из жил,

Затмевая собою пустырь.

Но уже наточили ножи.

Языки, словно бритвы остры.

В этом мире развесистых слов

Выживает не тот, кто слабей.

Хочешь, думай о смысле основ

И не думай совсем о себе.

Развевается парус мечты

Занавеской в соседском окне.

И уже не понять, что есть ты

Среди моря небесных огней.

* * *

Как живу я, душа моя, здесь без тебя,

По садовым скитаясь аллеям,

Этот воздух усопший лелея,

Незабвенное будущее торопя?

Так живу, как уходит сквозь пальцы песок.

На искомую тысячу дней разделяя

Безразмерную йоту любви, и маняще высок

Небосвод в белоснежных своих одеяньях.

Так живу, как живу. Обнуляя минуты и дни.

Ничего не прося. Никакого рожна не желая.

Приближая других, забывая почти об одних.

И качается палубой площадь жилая.

Потому что душа моя здесь без тебя,

Ни земли нет, ни воздуха, чтоб надышаться.

Потому и скитаюсь опять и опять

По девятому кругу вчерашнего счастья.

За железными воротамиВыпуск 13

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Проза Татарстана

Теги:Рустем Галиуллин , проза Татарстана

Рассказ

Рустем Галиуллин

Родился в деревне Наласа Арского района Республики Татарстан. Окончил факультет татарской филологии и истории Казанского государственного университета (2009). Кандидат филологических наук. С 2018 года – директор и главный редактор журнала «Казан утлары». Член Союза журналистов и Союза писателей РТ, Международного ПЕН-клуба. Автор четырёх книг: на татарском языке «Гипнозчы малай» («Мальчик-гипнотизёр», 2008), «Юлларда җил ак иде» («На дорогах белый ветер...», 2012), «Васыять» («Завещание», 2017), на русском языке – «Одиночество» (Москва, 2013). Лауреат Республиканской премии имени Мусы Джалиля.

Густое туманное марево над Казанкой рассеивалось буквально на глазах. Сонно млевшие в нём желтовато-белёсые лучи обагрились, принявшее боевой окрас солнце, отряхнув паутину дрёмы, выстрелило над горизонтом. Чем выше взлетало огненно-красное ядро, тем всё более грозный вид приобретало. Небо враз озарилось. Из мутноватой дали поднялись, словно опара на дрожжах, тёмно-серые кучевые облака. Занимался будний день середины лета.

Дык-дык! Чонк-ченк! На развернувшейся на берегу Казанки стройке начали забивать сваи. От железного грохота закладывало уши, тревожный холод проникал в душу. Дык-дык, чынк-чынк! Паузы между сокрушительными ударами наполнялись гулом грузовиков.

Отделившаяся от направляющегося к центру Казани людского потока группа входит, по ежедневному обыкновению, в железные ворота, на которых непомерно большими буквами написано: «Вход воспрещён». Обутый в армейскую «кирзуху» охранник с пристёгнутой к ремню резиновой дубинкой окидывает очередного входящего взглядом, в котором смешались интерес и подозрение:

– Номер?!

Бредший до сих пор в сонном полузабытьи, мерно стуча стоптанными каблуками пыльных ботинок по асфальту, человек от громкого окрика вздрагивает. Очнувшись, в спешке распахивает рубаху и обнажает грудь.

– Шестьдесят восьмой, – отвечает он жалким голосом.

Охранник пристально смотрит на номер, вписанный в картонный жетон, на суровой нитке болтающийся на шее входящего, и протягивает руку в сторону громоздящихся бетонных плит и связок арматуры. «Заходи!»

А в это время борзый кобель, выскочив из конуры, облаивает, на чём свет стоит, входящего, угрожающе натягивает цепь, того и гляди оборвёт и кинется на грудь. Человек с картонным жетоном на шее втягивает голову в плечи, а охранник, запрокинув голову, с наслаждением хохочет над испугавшимся бедолагой:

– Шевели помидорами, шестьдесят восьмой! Пёс на привязи… пока! Скажи спасибо, во времена Сталина собак цепями не мучили! Да и сейчас, кажись, пришла пора покусать ваши несчётные стаи «номерных»…

Тревожно озираясь, «шестьдесят восьмой» быстрыми шагами направляется внутрь двора…

Ну вот, спецовки наконец-то надеты, последние опоздавшие, тяжело переводя дыхание, примкнули к большому плотному кольцу рабочих. В центре кольца – Махмут, неполных тридцати лет от роду, в белой каске на голове, из особых примет – абсолютно не соответствующие взгляду паиньки-инфанты жиденькая козлиная бородка и редкие обвислые усы. Рядом с ним в вальяжных позах такие же «князьки»: белая каска – белая кость. Их высокомерные взгляды беспрестанно снуют по рядам стоящих напротив мужчин, на головы которых нахлобучены буро-оранжевые каски, издалека похожие на половинки подгнивших апельсинов. Махмут здесь – хозяин. Строительная фирма – турецкая, поэтому и большинство бригадиров – представители этой нации. Пара-тройка бригадиров-татар заискивающе заглядывает туркам в глаза.

Махмут обожает такие минуты – когда все собираются перед ним во дворе, а он объявляет разнарядку работ на предстоящую смену. Такое ощущение, что он не строительством занимается, а праздник себе устраивает. В руках у него – пофамильный, вернее, пономерной список рабочих, пытаясь нагнать серьёзности в озорные чёрные глаза, он беспрестанно что-то бормочет на своём языке. Прежде всего, не отрывая взгляда от бумажки, он зачитывает перечень работ на сегодня. Затем, с видом человека, вершащего великое деяние, он выманивает червячком холёного пальчика «номерных» из строя. Однако Махмуту тяжело угодить: первый ростом не вышел, второй – чересчур медлительный. Неудовольствие тут же проступает морщинками на его лоснящемся лице. В крайнем нетерпении он кричит на вышедших из общего ряда русских и татарских мужиков, недоумевающих по поводу очередной выходки бородатого молокососа, с силой тычет их в плечо или же, поторапливая криком: «Айди-айди!», отгоняет отбракованных строителей куда-нибудь на задворки стройплощадки. В махмутовскую игру вовлекаются и остальные начальники: ретиво тыча пальцами то в одного, то в другого апельсиноголового, они пытаются помогать.