Евгений Вермут - Долгий брод через Слепянский ручей. Ироническая философия в прозе

На тот момент Сашке было лет 12. Я бы не удивился, если бы этот памятный день стал вторым днём его рождения. Правда, если собрать все подобные трагикомичные случаи с Сашкиным участием, таких дней рождений набралось бы порядочно. Ангел-хранитель, приставленный к нему, был настоящим работягой.

Конец 60-х. Летний вечер. Уже стемнело. Мы с друзьями на нашем болоте разожгли огромный костёр. Нас не меньше десяти человек. Даже больше. Большая весёлая компания мальчишек, собравшихся в очередной раз повзрывать шифер. Натаскали мы его много. Салют обещал был отменным. И вот, только мы забросили свои запасы, и уже заняли в укрытиях свои места в предвкушении праздника, как в проблеске пламени, на фоне фонарей Долгобродской, показались какие-то чёрные силуэты в головных уборах, напоминающих фуражки. Один из наших старших, Края (мой сосед Валера), наверное, в пылу сумасшедшего азарта, крикнул: – Стой, кто идёт? Стрелять буду! В этот момент начал взрываться шифер, причём очень активно – то очередями, то отдельными выстрелами. Силуэты исчезли. Видимо, залегли. Кто-то крикнул «Атас! Милиция!» и вся толпа, выбежав из своих укрытий, бросилась к болоту в сторону родного дома.

Мостика через болото не было. Обычно все переходили по выступающим из воды камням. Но, когда за тобой гонятся, о такой мелочи, как сухая обувь и штаны, забываешь. Тем не менее, у меня с Шангиным (один из друзей) вышла маленькая заминка. По привычке глаза стали искать камушки. На это ушло, может, секунды две-три. За это время мимо нас на бешеной скорости прямо по воде пронёсся Кеша. Метров пять по воде он преодолел, наверное, за доли секунды. Мы плюнули на камни и побежали за ним. За болотом разбегались уже кто куда. Мы, человек пять или шесть рванули к ближайшему подъезду. Один из нас в нём жил. Лифт как раз был на первом этаже. Набились мы в него и поехали на седьмой этаж к другу. Открыла его мама. Она особо не удивилась нашему виду, спокойно пропустила всех в небольшую прихожую и пошла заниматься своими делами. Некоторое время мы молчали, затаившись, да и отдышаться надо было. Потом потиху в пол голоса разговорились, обсуждая потери. Ну, какие потери. Просто смотрели насколько вымокли. Тут Шангин, глядя подозрительно на Кешу, воскликнул: – Саня, а ты чего сухой?! Ты же с нами рядом бежал через болото. Все посмотрели на Кешу. Действительно, его полукеды были совершенно сухими. Не мог же он высохнуть за это время. Саня улыбался и тоже ничего не понимал. Мы слышали раньше, что по воде можно пробежать, не замочив ноги, если там очень мелко, но считали это больше теорией, чем правдой.

На следующий день мы специально ходили на место бегства. Там, где пробежал Кеша, было гораздо выше щиколоток. Сейчас думаю – в том, что Иисус ходил по воде, вполне может быть доля правды. Наш Кеша не был святым, но он сумел выйти сухим из воды, что в очередной раз сделало его героем историй, передаваемых мальчишками друг другу еще не один год.

Наш стадиончик «Маяк» на Долгобродской был не только популярным местом для хоккейных баталий и катания на коньках. Летом, например, кроме футбола, здесь можно было заняться испытанием нового огнестрельного оружия. Единственным видом такого оружия у мальчишек был самопал. Здесь были стеллажи бортиков, из которых зимой собиралась хоккейная коробка. В один из них можно было стрелять без риска попасть в кого-то из обитателей стадиона, а за другим прятаться, когда испытываешь что-то новое и сверхмощное.

Итак, в один из жарких летних дней не помню какого года (скорее всего самый конец 60-х) на Маяке собралась очередная компания друзей с целью испытать новый самопал. Испытания должны были показать, насколько большой убойной силой обладает оружие, а также степень его надёжности, то есть, не разорвёт ли его от первого выстрела. Новое детище состояло из приклада и, прикрученной к нему проволокой, железной трубкой повышенного диаметра длиной с полметра. Короче, типа «ППШ», только страшнее.

«Агрегат» положили на специальную платформу, слегка укрепили и упёрли прикладом в стеллаж. Напротив, метров через пять, у другого стеллажа, установили самую толстую доску, какую только можно было найти. Испытание началось. Хозяин новой «пушки» поджег фитиль, после чего все заняли неподалёку безопасную позицию для наблюдения. Фитиль, как знают опытные самопальщики, представлял из себя ряд укреплённых спичек, плотно соприкасающихся между собой серными головками. Заканчивался этот ряд у маленькой дырочки, ведущей в «пороховое» отделение ствола. Порох обычно заменяла смесь белого магния и еще одного компонента, название которого я не могу сообщить из соображений безопасности для охотника сделать такое оружие для корыстных или иных целей. Скажу только, что смесь достаточно взрывоопасная.

Фитиль честно догорел до конца, но ожидаемого эффекта не получилось. Что делать? Подходить опасно – вдруг рванёт. Решили подождать минут десять, чтобы наверняка убедиться, что угроза неожиданного «пшика» миновала. Но в любой компании мальчишек всегда найдется самый безрассудный и страдающий манией геройства человек. Таким человеком оказался уже известный нам Кеша. В тот раз он был самым младшим в «семье конструкторов» и решил доказать свою храбрость. Ну, не зря же он так настойчиво лез в друзья к пацанам, старшим его на несколько лет. Кеша уверенно подошёл к самопалу, сначала убедился, что спички все сгорели, потом взял его в руки и начал осматривать со всех сторон. «Всё нормально!» – крикнул он, но друзья чё-то не торопились к нему приближаться. Кеша снова покрутил самопал, потом поднес ствол к глазу и зачем-то заглянул внутрь. Недоуменно пожал плечами, опять опустил оружие и тут произошел взрыв. Да, оружие было и правда мощное. Звук был слышен далеко в округе. Пацаны подбежали к Кеше. Он стоял, всё ещё держа перед собой пустые руки. Самопал был на земле. Трубку разорвало в районе заряда. А бедный Кеша, оглохший, с потемневшим от копоти лицом в чёрную крапинку стоял с расширенными глазами и ничего не соображал. С минуту он не мог проронить ни слова. Постепенно к нему вернулись речь и слух. Видно, здорово заложило уши. Его потащили мыться к болоту, где он и пришёл окончательно в себя. Удивительно, но он не получил ни одной царапины, не считая крапинок по всему лицу и на руках. К его, от природы коричневым веснушкам, прибавились и черные – следы сгоревшего магния. Через неделю лицо очистилось.

Скромный Кеша в очередной раз стал героем мальчишечьих историй, при этом ни капли не возгордившись собой. Он никогда не выделялся в толпе, но при случае всегда мог найти приключение на свою… впрочем, эта история закончена. Спасибо за терпение!