Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6273 ( № 18 2010)

Вслушайся в радио! Кажется, надо

В очередь встать с бодуна.

Кто же с толпой не стоял перед входом,

Кто же не брал на троих!

Кажется, всё это было народом

В пасмурных буднях твоих.

И одичалая очередь эта,

Эта промозглая мгла,

Вся в ожиданье желанного света, –

Злая соборность плыла.

Споря с судьбой и погодою мерзкой,

Взять ли чего для души?..

Но с молотком, мастерком и стамеской

Вымерли те алкаши.

***

Тёмный лес под облаками,

В избах кислый, тяжкий дух…

С леденцами и платками

Обходили мы старух.

К этим тёткам припадая,

Подводя своё дитя,

Мать, уже немолодая,

Молодела, жизнь спустя.

И запомнить надлежало б

Эту радость и печаль,

Просторечье этих жалоб,

Эту боль и эту даль.

Эти лица, эти слёзы,

Эти избы… Где они,

Укрупнённые колхозы

И заречные огни?

Пусть лугов не заливала

Обмелевшая Ока,

Крепок запах сеновала…

Но дорога далека.

В тусклом зеркале колодца

Не проснётся синева,

На пригорке не всплеснётся

Полусонная листва.

Но остались мне в наследство

От горелого пенька

Деревенский полдень детства

И дорожная тоска.

***

Вдруг я стал похож на брата,

А потом и на отца.

Остановлено и смято

Выражение лица.

Там, где был поток порожист,

Стынет сонная вода…

Осужденье от ничтожеств

Старит прежде, чем года.

СТРАНА

Незакатное солнце стоит в той стране,

К океанам идут поезда,

И всё чудится даль наяву и во сне,

Не уйти от неё никуда.

Широко разливается тысяча рек,

Все дороги открыты тебе,

В каждой юрте и сакле найдёшь ты ночлег

И Отечество – в каждой избе.

Эти лица, все живы они и ясны…

Как же всё-таки смешаны здесь

Перебои, прорывы и память войны,

И любовь, и державная спесь!

Бесконечная ложь, беспредельный ГУЛАГ,

Вечной битвы жара и мороз…

Отчего же, когда опускается флаг,

Не удержишь нахлынувших слёз?

Я не знаю, не вижу, что ждёт впереди,

Но в душе моей – сумрак и свет,

Эти жатвы и жертвы, снега и дожди

Государства, которого нет.

***

Что ты знаешь, душа пожилая,

На стекло устремившийся стриж?

И, уже ничего не желая,

Над пустеющим прошлым летишь…

Что ты чуешь, что ищешь вслепую,

Проникая во все времена,

Удаляясь в эпоху любую

Из минутного смертного сна?

И уже изумляешься плену,

Тяготишься увиденным ты,

Ударяясь в незримую стену

Всем упорством своей слепоты.

***

То речь отца – обрывки разговора,

То матери улыбка – слабый блик,

Но всё, что после, пылью станет скоро,

А этот мир из воздуха возник.

Глаза закрою – возникают лица

И веет счастьем лиственная сень…

Я жить устал, хочу я возвратиться

В горячий долгий азиатский день.

Отца и мать не знал я молодыми,

Но как поверить, что давно их нет!

И вот, не в силах попрощаться с ними,

Вдыхаю воздух миновавших лет.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 12.05.2010 18:19:56 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

На стихи Михаила Синельникова

Интересно читается! Но нет какой-то, может быть, достаточной оживлённости, живости той, какая должна быть, проявляться и в стихах и в прозе самым настоящим образом... Но, возможно, что я и много чересчур хочу!!! Человек каждый с возрастом во многих своих чувствах и проявлениях каменеет, но ЭТОГО замораживания чувствительности и проявления односторонности мышления, обычно в себе не замечает... ---- Алексей Буряк, Днепропетровск burur@mail.ru

Литература

А мошкара летит на пламя...

ПОЭТОГРАД

Андрей ОЛЕАР

***

Кляну (уничтожая мошек)

жизнь (с ними – общую сестру!).

Как заблудившаяся лошадь,

ночь жмётся к моему костру.

Стоит огромная такая,

шуршит хвоёю и травой,

молчит и головой мотает,

большою чёрной головой.

Неслышно, мягкими губами,

ночь сзади тычется в меня.

А мошкара летит на пламя,

нисколько не боясь огня.

У КОСТРА

Вечер в землю мечет

звёздное пшено.

Забродили речи –

юное вино.

Пал закат на сосны

розовым плащом,

ветер бросил звёзды

на небо пращой.

Заплутав, погасло

солнце в ивняке,

и мерцают ясно

угольки в реке.

***

В палисадниках – пропасть сирени

и воскресная яркость обнов

рвут под корень последние тени

от ночных фиолетовых снов.

Дышит утро короткой прохладой,

набухая в сиреневый день...

Чёрно-белое снулое стадо,

дом, ворота, колодец, сирень.

Клён, забор и при нём собачонка...

Хром забор. Клён – спокойствия страж.

Лай собачий, заполнивший звонко –

как в фарфоре застывший – пейзаж.

Через утро, сквозь сон его чуткий,

тянет волны буксиром река,

стайкой сизых загадочных уток

в небе крыльями бьют облака,

из кувшина рассвет разольётся

молоком на холмы и поля...

В каждой луже по целому солнцу –

золотишком богата земля!

И – неявный, неназванный – кто же,

от судьбы бесконечно иной,

этот день, ни на что не похожий,

взял да вдруг расстелил подо мной?

…Частокол из крапивы с малиной,

шумный спор воробьёв – под кустом,

одичалая хмурая псина

комарам угрожает хвостом.

***

Сонный омут – лист бумажный,

ветер будит – дверью бьёт...

И тебе пока не важно,

кто же там, в реке, живёт.

Смотришь с берега крутого –

вся до донышка видна...

И живёт река, как слово,

вроде – дно, а нету дна!

***

Когда апрель из первых букв

неловко складывает слоги,

деревьям пустотою рук

не скрыть размякшие дороги,

земля глядит во все глаза-

проталины – и пятна света

на линзах луж уже в слезах

густого солнечного цвета;

ручьи – извечные истцы! –

в речах и сила, и сноровка,

в дощатое тепло скворцы

вернулись из командировки,

чуть-чуть обжившись, в глубине,

весну угадывают в звуке,

приветственная дробь весне –

скворешен шорохи и стуки;

и, не тревожа птичий хор, –

разноголосицу природы,

свой тихий тайный разговор

ведут подпочвенные воды,

а солнце из стеклянных луж

увидит: съёжившись от боли,

вдруг умер снег и стайкой душ

вознёсся над весенним полем.

ТОМСК

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Литература

В радужном мареве

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Ольга ХОХЛОВА

Автор двух поэтических сборников: «Транзит» (2005) и «Книжка с картинками для поэтов и детей» (2009). Стихи публиковались в коллективных сборниках, антологиях, «толстых» журналах. Участник многочисленных фестивалей поэзии в Санкт-Петербурге и других городах России.