Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6345 ( № 44 2011)

БОЛЕЗНЬ. РАДИЩЕВ

[?]Чудище обло, стозевно и лаяй.

Словно запятнанному этой славой,

мне говорить - и про что?

Нас не успели пока ещё слопать.

Я привстаю, опираясь на локоть:

книга блестит золотым корешком.

Что-то о жизни я вычитал в книжке -

всё остальное узнал понаслышке.

Логика, в общем, проста:

мы отмираем, держись не держись, и

падают люди, сражённые жизнью, -

тьма заступает на наши места.

Пишут пожарные, пишет милиция,

личности в штатском какие-то, - лица я

не разберу[?] "Помолчи".

Да и неважно - хорёк ли ты, хоббит,

если из нас постоянно уходит

время, со связки снимая ключи.

Время уходит ни валко ни шатко.

Детская опустевает площадка.

Веры-любви ни на грош.

Вот мы, надежда, вдвоём и остались:

это я, твой instrumentum vocalis, -

не узнаёшь?..

***

Скоро всё кончится, скоро всё пройдёт,

и под лучами скорчится мартовский лёд.

Вспомнят былые навыки товарищи-господа

киники, киренаики и прочая гопота[?]

Лёгкое искажение, потусторонний свет.

В смазанном изображении видишь то,

чего нет.

Что же всё птаха жалуется,

воздух хватает ртом?

Жизнь опять продолжается.

Да и потом, потом[?]

***

отвернуться на правый бок

и увидеть что видит бог

всё что есть надо мной

бело-голубой потолок

всё что во мне под дождь

выйдя сказать смогу

это отпечатки подошв

на голубоватом снегу

из небытия в бытие

нечто по встречной но

это не то не те

и невообразимо давно

так и не удалось

правды найти ни в ком

и не докончен спор

высыпать корму горсть

пахнет папиным табаком

в комнате до сих пор

***

Маленький Моцарт всю ночь напролёт

в замке играет[?]

(Нет, по-другому, не так:

что нам какой-то буржуй-австрияк,

слух услаждающий злым феодалам?

Если бы слушателем был народ

весь, - остального ненадобно даром!)

В общем-то, важен всегда эпилог:

маленький Моцарт валится с ног -

не от усталости, а от паркета;

больно и стыдно

(а может, примета?).

И только Мария-Антуанетта -

девочка -

руку ему подаёт[?]

Всё это правда, но я о другом

(выход нашёлся, спасибо за помощь;

правда, привычка сидеть допоздна

зря мною благоприобретена):

то многоцветье и -звучье кругом -

может быть, ты (или ты) их запомнишь?..

Нет ни беды, ни прочей любви.

Смотришь в потёмки смелей и смиренней.

Розы, сирени, сады, соловьи

в неумолкающем звуке свирелей[?]

ПОДРАЖАНИЕ МАРИИ МАРКОВОЙ

Свет подробный, травинка на сломе,

воздух редкий, молочный, вода

закипает в кастрюльке, на слове

ловит, слове сиреневом - "да"[?]

Я когда-то бывала моложе,

выходя в обескровленный сад,

и делила с бессонницей ложе,

если яблоки в крышу стучат.

Тянет ветви сирень из-под окон,

оседает на волосы снег[?]

"Эмпедокл, - шепчу, - Эмпедокл!.."

Но не слышит, не помнит, и нет.

***

Похоронили Ивана Петровича -

нет больше этой беззлобной души.

В общем-то, всё. И неважно всё прочее[?]

Вынеси мусор и свет потуши.

Вихри над нами враждебные реяли,

пали мы жертвой в борьбе роковой[?]

Лето Господне одарит нас трелями,

в вечный проводит приёмный покой.

К осени знатная жатва готовится.

Как мы устали в смертельном бою[?]

Что ж снегиря всё не слышим мы голоса?

"Лето, поэтому и не пою".

***

глаза накрывают руки

ближе ещё теплей

маленькие обрубки

городских тополей

в белую чашку льётся

белое молоко

память как дно колодца

всё потерять легко

возгласы где ты где ты

свежесть сонных лесов

но корявые ветви

заслоняют лицо

аушвиц-биркенау

можно задуть свечу

я ничего не знаю

об этом и не хочу

изгнанные из рая

в свой не вернутся дом

но пластинка играет

ещё долго потом

По дороге на Чёрную речку

ПОЭЗИЯ

Валентин НЕРВИН

ВОРОНЕЖ

Родился в 1955 году. По профессии - специалист в области региональной экономики. Автор 9 книг стихотворений. Лауреат литературной премии им. Н. Лескова, международных поэтических конкурсов.

***

Я вовсе не пророк

и даже не философ -

на лаврах почивал,

на нарах ночевал -

по смутным временам

доносов и допросов

в сообществе своих

сограждан кочевал.

Я часть моей страны -

загульной и былинной -

и часть её любви,

не знающей границ.

Наверное, умру -

и в Книге Голубиной

добавится одна

из множества страниц.

***

Александр Сергеевич Пушкин - замечательный русский поэт.

Из учебника по литературе

По дороге на Чёрную речку

начались Окаянные дни.

Не гаси поминальную свечку,

заодно и меня помяни.

От Воронежа до Магадана,

дорогая Отчизна, пора

помянуть Александра, Ивана,

Михаила, Бориса, Петра[?]

Мы хлебнули из пушкинской кружки

и до срока сошли в Интернет.

Александр Сергеевич Пушкин -

замечательный русский поэт.

***

От немыслимого чуда,

коему названья нет,

и до той поры, покуда

существует белый свет,

может статься, недалече.

Но от века - там и тут -

по этапу русской речи

нас конвойные ведут.

Оттого, что уязвимы

наши души во плоти,

все пути исповедимы,

кроме крестного пути.

Поминай меня, Иуда,

от угара этих лет

и до той поры, покуда

существует белый свет.

***

На площади возле вокзала,

где мается пришлый народ,

блажная цыганка гадала

кому-то судьбу наперёд.

И было в конечном итоге

понятно, зачем и куда

по Юго-Восточной дороге

ночные бегут поезда.

Когда,

на каком полустанке

из полузабытого сна

гадание этой цыганки

аукнется, чтобы сполна

довериться и достучаться

и чтобы - в означенный час -

по линии жизни домчаться

до линии сердца как раз!

***

На Савёловском сонном вокзале

провожала и плакала, но[?]

Помахав на прощанье в окно,

я уехал туда, где не ждали,

где уже ни друзей, ни любви -

только шалые дни за плечами,

только тихие слёзы твои

настигают, как пули, ночами.

Может быть, уходя наугад

по сквозному закатному следу,

я вернусь на полжизни назад

и уже никуда не уеду.

***

Как будто не спишь,

но при этом боишься проснуться,

как будто бежишь,

но совсем никуда не спеша -

и вот наступает пора

наконец оглянуться,

и в столп соляной обратится

живая душа.

Бывает и хуже:

забудешься и обернёшься,

душой соляной сатанея

в дорожной пыли, -

как будто не спишь,

но уже никогда не проснёшься,

как будто бежишь,

но уже не касаясь земли.

***

Не отчаивайтесь, полноте,

преходящее не в счёт.

В этой сумеречной комнате