Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6345 ( № 44 2011)

Я уж давно бы признался в любви.

Но не решался, не зная ответа.

Мы те слова

Навсегда б сберегли...

Если бы дольше

Продолжилось лето.

2011

Праздник победы

Великий праздник Победы

Пришёл к нам в разгар весны.

Четыре горячих лета

В памяти у страны.

На сцену Тверского театра

Под музыку тишины

Взволнованы и нарядны

Взошли ветераны войны.

Запели со сцены солдаты

Ту песню поры боевой,

Что пели они в сорок пятом,

Когда возвращались домой.

Блистали глаза и медали,

Светились в огнях ордена.

И песней неслась над рядами

Победная наша война.

И зал, околдованный песней,

Среди духовых канонад

Запел с ветеранами вместе,

Как будто был тоже солдат.

ЗАГОН

От тупости или от лени

С природой бессовестны мы:

В загон заточили оленей,

Похожий на дворик тюрьмы.

Наверно, виной был их возраст,

Хотя ещё в силе рога.

И самки - эстрадные звёзды, -

Весьма грациозны пока.

Красавец - вожак, словно пленник,

Печально смотрел на закат,

Куда угоняли оленей,

Его несмышлёных внучат.

Они ничего не умели.

Он фыркал от страха и зла.

Нелёгкая участь оленья

Уже им вдогонку ушла.

Смотрел на закат он устало

И морду тянул к облакам,

Не зная, что юное стадо

Попало в засаду к волкам...

И кровь не ручьём, а потоком

Лилась на зелёную гладь...

Но не было рядом его там,

Умевшего насмерть стоять...

* * *

Как бы вам тяжело ни жилось

И какие бы нас ни встречали

Невзгоды,

Не копите в душе ни обиду,

Ни злость.

Постарайтесь держаться достойно

И гордо.

Как бы вам тяжело ни жилось,

Не теряйте надежд

Возле горькой печали...

Жизнь длинна...

Есть предел и у чёрных полос.

Поменяется мрак

На рассветные дали.

Так со мною случалось не раз.

Вопреки неудачам,

Ошибкам, заботам

Наступал долгожданный

И праведный час,

Когда жизнь восходила

К счастливым высотам.

Потому что и в самые

Чёрные дни

Не терял я надежды

И веры бессрочной

В то, что мы на земле

Все душою сродни.

И в нелёгкую пору

Кто-то выйдет помочь нам.

2011

* * *

Я жил машинально,

Не чувствуя суток.

Привычная смена

Заката и дня.

И только теперь

Стал мистически чуток

К тому, как проносится

День сквозь меня.

У времени нет ни пропаж,

Ни отсрочек.

По синему небу -

Во весь небосклон -

Всё тот же знакомый

Божественный почерк

И новая летопись

Дат и времён.

2011

* * *

Ане

И даже день с тобой в разлуке

Невыносим...

Мне горько одному.

Я мысленно твои целую руки

И ухожу в печаль,

Как божий свет во тьму.

Минуты длятся непривычно долго.

Бросаюсь к телефону...

Голос твой,

Звучащий из далёкого посёлка,

На целый миг

Приносит мне покой.

Наивный лирик написал когда-то,

Что без разлуки

Не было бы встреч.

А мне нужна всего

Одна лишь дата...

И я готов всю жизнь

Её беречь.

Ту дату первой нашей встречи,

Что навсегда

Продолжилась во мне.

Прости, что я судьбе своей перечу.

Но этим мне близка она вдвойне.

2011

Шуточный тост

Я - Гомер, Толстой, Кусто[?],

Если возрастом равняться...

То ли мне уже за сто,

То ли всё ещё семнадцать.

То я выдам на-гора

Мысль нехилую в страницу.

То взбрыкну вдруг - "На х-а

Мне в пророки-то рядиться".

Есть три чуда в жизни сей.

Мне они всего дороже:

Это круг моих друзей,

Доброта их и надёжность.

Из других земных чудес -

Это чудо - быть поэтом:

Ждать метафору с небес,

Гонорар иметь при этом.

Чудо есть ещё одно -

И оно зовётся Анной.

Мне подарено оно

Навсегда и без обмана.

Потому свой тост простой

Возглашу друзьям в угоду:

"За мои неполных сто

И за их младые годы..."

* * *

Когда поёт Валерий Золотухин,

Россия затихает у экрана...

И сердце замирает в нежном стуке.

И заживает грусть моя, как рана.

И я иду навстречу песне друга,

И растворяюсь в музыке послушно...

А песня вдруг становится порукой,

Что мы спасём себя и наши души

От всех невзгод, предательств

и обмана.

И даже если наша жизнь не в духе,

Россия замирает у экрана,

Когда поёт Валерий Золотухин.

Ему она доверила открыто

Те песни, что срослись с её судьбою.

И грустные - от боли иль обиды.

И светлые, - рождённые любовью.

* * *

Какие люди в городе Давида!

Когда меня беда подстерегла,

И сник я, не показывая вида,

И горько думал - не осилю зла...

Явился друг, потом другой и третий.

Хотя я не просил их ни о чём,

Но через них

Мне вновь надежда светит.

Я свет её печали предпочёл.

И возвратив покой душой своей,

Вновь мысленно благодарю друзей.

ИЕРУСАЛИМ

* * *

Юность наша опростилась.

Только пляшет и поёт.

И крутую речь её, как силос,

На ТВ народ жуёт.

Юность наша опростилась -

Травка, мани, ноль забот...

И такая в мыслях хилость,

Что от скуки сводит рот.

Я утрирую, конечно.

Не о всех слагаю речь...

Но мозги в поре их вешней

Так хотелось бы сберечь.

Строфы

* * *

Разные пути ведут нас к Богу -

Через храм, мечеть и синагогу.

И хотя у каждого свой жребий,

Но никто путей тех не оспорит.

И, как реки все впадают в море,

Так и мы все встретимся на Небе.

* * *

Всё в подлунном мире относительно.

В тридцать лет я думал -

Жизнь прошла...

А сейчас та молодая мнительность

И грустна немного,

И смешна.

* * *

Я к власти отношусь разумно:

То негодую, то терплю.

Но если есть в кармане сумма,

Я негатив свожу к нулю.

* * *

У любви свои есть псевдонимы.

Это на любые времена

Имена влюблённых и любимых.

В их числе и наши имена.

* * *

Когда глаза твои грустны

И молчалива ты весь вечер,

Я вновь в предчувствии вины,

Хотя виниться вроде не в чем.

В твоих глазах - синь декабря.

Я сам себе уже подсуден.

Прости, я так люблю тебя,

Что грусть твоя

Мне сердце студит.

Потом ты скажешь, почему

Тебе весь вечер было грустно...

Тревогу я твою пойму.

И жизнь в своё вернётся русло.

* * *

Твой характер сделан из иголок.

А моя душа,

Исколотая сплошь,

Прячется порой

Средь книжных полок.

Если хочешь -

Там её найдёшь.

* * *

Может, это просто невозможно -

Обнажить для всех чужой секрет:

Холст на раме, краски и треножник,

И с натуры начатый портрет.

Первая красавица России

На портрете дивно хороша.

Только в жизни всё-таки красивей -

Не открылась мастеру душа...

* * *

Прости меня - зануду и тупицу, -

Что я живу, по прошлому скорбя.

Мне б надо было

На Святой земле родиться,

Чтоб стать чуть-чуть похожим

На тебя.