Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6375 ( № 23 2012)

Приходится горячо:

Палубы, переборки -

Тело от них - пожар.

Суббота - день приборки,

Суббота - большой аврал,

Суббота - боцманский праздник,

А со времён Рабле

Есть кто главнее разве

Матросу на корабле?

И боцман - улыбка в кителе.

Но если что не так,

Боцман всю душу вытянет:

"Эх, моряк, моряк[?]"

Но в душах морских волнение

Сегодня не оттого:

Суббота - день увольнения,

И это - важней всего.

Ждёт синеблузых берег,

Здесь тоже теперь аврал:

Новый наряд примерить

День для девчонок мал.

Оркестр продувает трубы,

Готовясь на танцы в сад.

Помадят девчонки губы

Лучшею из помад.

Украдкой вздыхают мамы:

Как быстро время идёт!

Давно ли вот так же сами

Готовились встретить флот[?]

Не суета - забота:

Как справиться с кучей дел?

Для города и для флота

Суббота - хороший день!

Верьте!

Даже не надо мучиться -

Верьте. И всё получится,

Дело у вас наладится

Почти что наверняка.

А если вы невезучий,

Взгляните на всякий случай:

Небо какое синее

И в золоте облака.

Это для вас светило

Их с утра осветило,

Чтобы прошли парадом

Над голубой землёй.

День так чудесно начат,

И, значит, вас ждёт удача -

Только в неё вы верьте

И[?] смело вступайте в бой!

Осенние птицы

Осенние птицы снимаются с плёсов.

Осенние птицы живут, как матросы.

Плывут, как матросы, в косых караванах

По синим путям своего океана.

Плывут, как века или больше ведётся,

Чужая тоска позади остаётся.

Чужая тоска далека, позади.

Своя, до куска, уплывает в груди.

Осенние птицы! Им просто не будет.

Им что-то кричат непонятные люди.

Смешные[?] А всё-таки жаль их немного:

Всё машут крылами, а в небо не могут.

И птицы прощаются с чудаками,

И машут крылами, как машут руками.

И снова кочуют меж ветров и молний.

И небо штурмуют, и падают в волны.

И, воду глотая, кричат, как матросы,

И тают, и тают, как дым папиросы.

Октябрь

В такую осень сумрачна печаль,

И высока печаль в такую осень,

Когда исчез вдали последний ветер

И дождь остался без поводыря.

В такую осень умирают птицы.

Как тихо на земле в такую осень!

Лишь, обезумев, бьются самолёты

Крылами о посадочный бетон.

Давно остыли на горах леса.

И только сосны яростно пылают,

Да тлеют под ногами листья клёнов,

Как если бы опали фонари.

Любимая, прости меня за всё!

Прости меня за всё в такую осень,

Когда дичают сумерки подвалов

И ты сама идёшь на красный свет.

Самотёк

Елена ХАРЛАМОВА

Преподаватель английского языка. Работала в одном из московских вузов.

* * *

Есть отчего позавидовать

солнцу над Кубой:

Целовать тебя ничегошеньки-то ему не стоит

ровным счётом -

Охочие до озорства, эти сдобные

веснушчатые губы

Всем выщербинкам и мурашкам -

с головы до ног -

раздаривают огненные взмёты.

Мне же отпущена сладость

куда как скромнее:

Запрокидывать раздосадованные свои взгляды

к здешним лунам,

Выбалтывая им стихи, от которых

самый воздух пламенеет

И вспыхивает в чёрном небе

понадзвёздный мост

любовям нарождающимся юным.

* * *

Почему

Той, что дышала

Прогретой землёй и липовым цветом,

Играла шалыми

Бубенцами бегущего наутёк легконогого лета,

Сделалась слаще

Мечта об укромном выбеленном доме;

О суке лающей

С полудюжиной косолапых щенков в

подопрелой соломе;

Кипени влажной

Простынь полотняных, льнущих друг к дружке,

С любовью глаженных?..

Молчаливо разглядывала лицо

на соседней подушке,

Сон потревожить боялась,

Рассеянно улыбалась всё чему-то своему,

Сидела с краешку

И сама себя спрашивала:

"Почему?"

Мария ОДНОЛЕТКО

22 года, живёт в Москве, родом из Тольятти, стихи пишет с восьми лет.

* * *

Прошлое без остатка

Вольётся в тело,

Что я могла

И чего я не захотела,

Мне не узнать,

Остальное всё -

Так понятно,

Жизнь нелегка,

Оттого что невероятна,

Жизнь тяжела,

Оттого что прощает смелых,

И беззащитных, и коренных, и нервных,

И родных, и неверных, и прочих,

Всё потому, что у жизни есть свой замочек,

И открывается он строго по воскресеньям,

Только ключ на неделе всегда посеян,

И головою бьющийся о награду,

Ты признаёшься жизни, что жить не надо,

И признаёшься смерти, что жизнь - старуха,

На которую нападает ещё и проруха,

И в этот миг проворачивается замочек,

Сейф открывается (кто-то за нас хлопочет!) -

И темнота озаряется собственным светом,

И как всегда, выключателей здесь нету.

* * *

Светло-малиновым цветом

Бог расписался на небе -

Вот таков договор

С Ним о хлебе,

И я иду не спеша

Браться за умывание -

В зеркало смотрит душа

С ликованием.

На славном Прохоровском поле

ЧТОБЫ ПОМНИЛИ

На Прохоровском поле высадился литературный десант писателей и поэтов России, Белоруссии и Украины.

Здесь, на мемориальном комплексе "Прохоровское поле", установлен бронзовый бюст Пушкина работы московского художника Н.А. Кузнецова-Муромского.

На постаменте - медная табличка, на ней - строки поэта:

Мы не признали наглой воли

Того, под кем дрожали вы?

За то ль, что в бездну повалили

Мы тяготеющий над царствами кумир

И нашей кровью искупили

Европы вольность, честь и мир?

Писатели и поэты побывали в различных институтах и школах Белгорода, Старого Оскола. Затем попечительский совет "Прохоровское поле" в лице его председателя Н.И. Рыжкова вручил литературные премии 2012 года за лучшие произведения патриотической направленности.

Часовенка

ПОЭЗИЯ