Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6364 ( № 12 2012)

Лаура ЯНКУ

КАНТАТА ДИЛЕТАНТКИ

Пока ждала тебя воскресным днём,

на яблоню цветущую смотрела -

туда, где свили воробьи гнездо,

что заметала вьюга лепестками.

Твоё писала имя на стекле,

слезами буквы успевали стечь,

а ты не шёл, и пальцы на руках

указывали десять направлений,

и приближался ты со всех сторон,

хотя шагал не по своим дорогам.

Я спать училась стоя, как деревья,

но гас огонь, дрожал Христос-младенец,

озябший у Марии на руках.

ДОРОГА К ДОМУ

Утро. Среда. Небо лиловое.

Подсолнух, как головня.

Потёртые чётки перебираешь,

считаешь, что плох для меня.

Плох урожай нынче.

Звонить бы колоколам!

Завтра я сяду в поезд

и разорвусь пополам.

Поеду я и останусь -

всё сразу, всё как-нибудь,

но ты ведь тоже пытаешься

на каждом углу свернуть.

Зачем ты со мной играешь,

бросаешь, шагаешь прочь?

Это не наш дом,

мама,

это всего лишь ночь.

СНИМОК В РУБАШКЕ

Переставляю просто

твоё я изображенье.

На стенах дней девяносто

идёт оттенков броженье.

В наколках пыли обои,

стрела в груди циферблата -

всё грезит одним тобою

и ждёт твоего возврата.

Пустившемуся в дорогу

нож боли вернуть хотела,

чтоб вечно впивался в ногу,

чтоб резал душу и тело.

А ночь не пропустит встречи

и холоду даст отмашку,

и кто-то другой на плечи

накинет твою рубашку.

ЗЕРКАЛО

С нижнего края зеркала

ссыпаются шорохи в бездну.

Встречаясь на стенках бокала,

потёки кресты рисуют,

и холодом веет могильным,

лишь рельсы друг к другу жмутся.

Брусчатка дробит походку,

летящий мой шаг ломает,

но сколько б ни вился путь мой,

а всё-таки оборвётся.

Костей не собрать - ведь ими

мостим мы дорогу к Богу.

* * *

Дважды из ниоткуда

Колокол бьёт сурово.

Смерть - последнее чудо,

Небес последнее слово.

ВЕЧЕРНЯЯ МОЛИТВА

Не введи меня во искушение!

Край мой пуст, и сломано крыло.

Словом, что хранило от крушения,

мне в ошмётки губы разнесло.

Дай воды крещенской, накорми,

очи мне закрой и жизнь возьми.

ЛУНА В ОКТЯБРЕ

Немытая луна

в мою постель упала.

Железнорукий ветер,

её смахнувший с неба,

ко мне приходит в гости

и шлёт цветы со страхом.

Страх так со мной сроднился,

что больше не боится

меня. А тот, кто нынче

прийти не потрудился,

мне с ним пришлёт проклятья,

и страх опять вернётся,

и холодом повеет,

и разговор затеет,

и съест мой хлеб,

и рухнет он на мою подушку

подстреленною птицей.

Обнять его не смею.

Перевела Ирина КОВАЛЁВА

* * *

А где-то ждёт, не тает давний снег -

приют надёжный, каменный уют,

где не дрожит от страха человек,

заслышав, как в ночи гудки поют.

А где-то ждёт нас тот, кто вышел в путь:

на стол накрыв и застелив постель,

он выскажет моих томлений суть,

косясь в окно: утихла ли метель?

Для страха грудь моя - надёжный склеп,

взгляд серых глаз - как дымка над прудом.

Кусочек неба - мой привычный хлеб.

Зал ожиданья - мой привычный дом.

Перевёл Юрий ГУСЕВ

Геза СЁЧ

СТИХИ О БЕСКОНЕЧНЫХ ПРОГРАММАХ

Одна любовь таит другую,

Как подпрограммы хитрый код,

Как монстра - монстр; так в каждом праве

Закон глубиннейший живёт -

Он в недрах нашей жизни скрыт,

Но изнутри звездой горит.

Одна любовь таит другую,

Она живее и темней,

Бежит, пульсирует ключами,

И одеяло, как дитя,

Всё сбросить норовит ночами

Куда-то вниз.

Когда-нибудь найдёшь и ты

В вине глубинных догм следы,

КАК ЭТОТ СТИХ ДРУГОЙ СКРЫВАЕТ,

И сможешь влиться вслед за мной

В программ бесчисленных ряды.

Перевёл Иван БЕЛОКРЫЛОВ

КОВЁР НА КОЛОЖВАРСКОЙ УЛИЦЕ

Коли ты его

не соткёшь

я сотку

или кто ещё

и придёт сестра

дальше ткать его

совершая труд

даже в час ночной

да придёт сестра

и возьмётся ткать

раз за разом так

и из ночи в ночь

будет ткать и вся

порастёт пером

из него наряд

шьёт ей горький стон

улетит она

и оплачет вот что:

юность, что перепала другой

и другая её износила давно

и как ни крути это так

и как ни крути это так

АВТОПОРТРЕТ ЯНЫЧАРА

Я янычар. Родился в Семиградье,

на улице Республики. Звалась

в девичестве Марией мать моя.

В четыре года у неё меня украли.

В Адрианополе купил меня ага.

Оттуда к беку я попал, к паше - оттуда.

Живу в Стамбуле.

Много достиг: орудовать умею ятаганом,

дома сжигать и вздыбливать коня,

и на копьё нанизывать младенцев.

Профессию имею - янычар.

Национальность, вера - янычар.

Эгей, мой ятаган!

Набеги совершаю я порой

в свой бывший дом в далёком Семиградье.

Я как-то раз поддел на ятаган отца, братишку

и родного дядю -

всех родичей, кого мой меч достал.

Вот было шуму! Раненые стонут,

а женщины пронзительно кричат,

ещё б им не кричать: я не смягчаюсь,

родную мать насилую с сестрой

- вот как мне любо янычаром быть! - а после

на рынок их невольничий гоню, в Адрианополь.

Вновь и вновь сжигаю

свою отчизну, город мой родной.

Перевёл Леонид ВОЛОДАРСКИЙ

Янош СЕНТМАРТОНИ

МОЯ ARS POETICA

Ночами, неделями снова и снова

я форму ищу заповедного слова.

Леплю, и бросаю, и вновь начинаю.

Себя самого, кем я был, забываю.

Что было, что будет, желания, чувства -

всё канет куда-то, где тихо и пусто.

Я в землю, я в камни зубами вгрызаюсь,

я зубы ломаю о злобу и зависть.

И всё ж еженощно, и всё ж ежедневно

упрямо, по пяди, возводятся стены,

из косных субстанций возводится зданье.

А то, чем я был: наслажденье, страданье,

что было бесследно исчезнуть готово,