Дмитрий Лекух - Война, на которой мы живем. Байки смутного времени

Это я к чему.

Мне только что один мой коллега звонил: не из бизнеса, там все-таки как-то большей частью нормальные люди работают. Из журналистики. Попросил какую-то очередную хрень подписать, связанную, как водится, со «свободой слова» и почему-то с «делом Магнитского».

И очень удивился, когда был отправлен в небольшое, но увлекательное пешеходно-эротическое путешествие.

Молодой, наверное, еще. У меня, не буду скрывать, полно друзей по разным, в том числе и вполне себе «либеральным» СМИ трудится, так вот эти точно с такой бедой звонить никогда не будут, просто чтобы не ставить друг друга в, согласитесь, довольно дурацкое положение.

И вовсе не потому, что мне не жалко Магнитского. Жалко, да еще как — ни одни деньги такой судьбы, мне думается, не стоят. Просто он, будучи отнюдь не первым и, боюсь, не последним погибшим во внутрикоррупционных войнах при дележе уже украденного имущества, с моей личной точки зрения, никак не может служить знаменем никакого «движения» — даже, Господи меня прости, «правозащитного». Это явление того же порядка, что и «ангельский лик» сидельца Ходорковского. А у меня, простите, есть обременение высшим образованием, поэтому, при всем желании — не верю.

Там ведь что было-то — если без красивых слов, на языке современного «откатного» бизнеса: люди сидели «на теме», потом об этой «теме» узнали «менты» и попросили, судя по всему, поделиться.

Все.

Дальше — кто там кому отказал и что ему за это было — лично мне уже неинтересно, как и любая криминальная разборка: не мой жанр, простите, я детективов не пишу.

Поэтому, с уважением относясь к деятельности коллег-журналистов, занятых данной проблематикой, участия в настоящей дискуссии не принимаю: во-первых, зачем отнимать чей-то хлеб, а во-вторых, лично для меня существует множество вопросов, куда более интересных и занимательных.

Казалось бы все просто, да? А этот почему-то обиделся… Ну, да и Бог с ним, в принципе.

Закончить все равно хочется чем-нибудь оптимистическим, что ли.

Во время известных событий в пакистанском городе Абботтабад я рыбу под Астраханью ловил, а если точнее — судака на яме джиговал, в самых что ни на есть «низах». С приятелем, разумеется.

Тут-то мне и позвонили. Нет-нет, не подумайте ничего такого — чисто по делам: нужно было срочно детали одной сделки обсудить. В такой ситуации — по фиг, где ты находишься, хоть в самом что ни на есть отпускном отпуске: контрагенты ждать твоего возвращения не будут, увы. И уже потом, вдогонку, про Усаму рассказали коротко, а я решил с напарником поделиться.

Он, гляжу, все равно не ловит. Курит. Злой. Взъерошенный.

Ну, я даже толком и начать-то рассказывать не успел:

— Да пошел-ка ты на хрен, — говорит, — Димон, вместе со своим Усамой. Я тут только что такого судака спустил…

Журналист — так, на секундочку. Известный политический обозреватель.

И это только один из наблюдаемых мною в последнее время признаков, исходя из которых, я и прихожу к выводу, что процент сумасшедших у нас наконец-то потихоньку снижается.

Все-таки не удержался…

Мы живем и даже не замечаем, как многое из происходившего на наших глазах становится историей.

И в этой самой истории вполне себе есть чем гордиться: и людьми, и событиями — в том числе, и в истории «лихих девяностых».

Потому как, разумеется, были в те годы и те, кто нашу с вами страну разваливал, а были и такие, кто спасал.

Да, иногда довольно «по-кривому».

Да, иной раз, и с вполне себе явным «интересом».

Но — именно, что спасал…

Виктор Степанович Черномырдин, разумеется, из последних.

Он вообще — «из последних». Из тех самых. Из, что называется, «могикан»…

Из последних советских промышленных генералов того человеческого типа, из которого, по словам известного советского поэта, гвозди делать — это только хороший материал на ширпотреб переводить.

Из таких людей делали не гвозди. А газопроводы и газораспределительные станции, атомные субмарины и спускаемые аппараты для «Союзов».

Такие дела.

А то — гвозди. Что такое эти ваши гвозди?! Так. В сущности, мелочевка.

Не их масштаб…

Я, к сожалению, «в работе» Виктора Степановича не наблюдал. Ушел уже к тому времени из журналистики, плотно занявшись бизнесом.

А вот, так сказать, почти на отдыхе — доводилось. Почему «почти» — тоже понятно. Есть такие породы животных, знаете ли: они даже спят на бегу…

Мы — в смысле, моя фирма — тогда работали (кстати, и сейчас продолжаем) со знаменитым «Рэдиссон САС Лазурная Сочи». До сих пор, несмотря на азартное строительство, продолжающим считаться лучшим курортным отелем на всем черноморском побережье.

Ну, а возглавлял его тогда один из моих лучших учителей в бизнесе (не в технологиях, а в его простой житейской мудрости) Борис Иванович Аверьянов — товарищ и, некоторым образом, сподвижник Виктора Степановича еще с оренбургских времен. Ну и земляк, разумеется. У них даже голоса похожи. Говор-то — общий…

Почему лучший русский отель на всем черноморском побережье принадлежит именно «Газпрому», пояснять, думаю, не надо, да?!

Вот, а теперь представьте.

Девяностые. Самая что ни на есть середина.

Сижу, верстаю концепцию маркетингового продвижения отеля на следующий год. Не один, разумеется. С их директором по маркетингу и управляющим, американцем. И злой, как собака. Станешь тут добрым, когда американские стандарты, обязательные к исполнению в системе Radisson SAS, соотносятся с российскими реалиями так, что я скорее в штатную боевую эскадрилью Змеев Горынычей поверю во главе со старухой Ягой, чем в российский «хай мидл класс», на который я, видите ли, в рекламе отелей, входящих в эту систему, должен, блин, на фиг, «ориентироваться».

Середина девяностых, я не шучу!!!

«Хай мидл класс».

Ага…

А когда я вот так «не шучу», я, извините, матом не ругаюсь. Я на нем разговариваю. Да так, что лучше не переводить…

И тут вдруг из-за спины — знакомое, оренбуржское:

— Ну, чем занимаимси?!

Я и выдал. Чем, в смысле, «занимаимси». Не оборачиваясь. У нас к тому времени отношения с Борисом Ивановичем установились уже на таком уровне, что на некоторые особенности моего — дурного, надо сказать, — характера он давно внимания не обращал…

Повторять, извините, не буду: одни сплошные междометия. В качестве своеобразного моста между понятиями «стандарт» и «реальность», которые я не то, чтобы на бумаге — в собственном мозгу увязать-то никак не мог. Какая уж тут, простите, на хрен, бумага…

А когда у меня за спиной радостно загоготали в две оренбуржские глотки, сначала опешил, потом обернулся, а потом у меня, по-моему, даже уши покраснели.

Нет, я все понимаю. Слышал, что мужик свойский. Но все-таки — премьер-министр моей страны, так, на секундочку…