Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6495 ( № 16 2015)

Во Владивостоке очень холодно. Мама сказала сидеть в кроватке под одеялом, пока она печку затопит. И ушла в сарай. В кроватке скучно, но не очень. Через верёвочную сетку Владивосток получается в клеточку. У меня есть секрет. Трещины на белёной стене нарисовали смешного человечка. Если долго смотреть через сетку, получается, что он в кроватке, а я – нет. Грох! Ой… Это мама принесла дрова. Кутается в старое пальто, дует на пальцы.

– Замёрзла, Булочка? – весело спрашивает мама. – Потерпи, скоро согреемся.

Она выгребает совком вчерашнюю золу из печки и сыплет её в ведро. Зола пыхает чёрными облачками. Комкает газету, чтобы дрова загорелись. Но дрова маму не очень-то слушаются: вместо пламени пускают сизый дым. От него щиплет глаза и человечка на стене почти не видно. Наконец печке надоедает капризничать, и она помогает огню прыгать по поленьям. Мама ставит бак, наливает ковшичком воду из вёдер. Это будет стирка. Печка большая, даже хватает места для чайника. Его нужно долго ждать.

Вода кончилась, а мне нельзя оставаться с печкой. Мама зовёт Хозяйку со мной посидеть, пока она пойдёт на колонку далеко.

– Слушай, чего она такая синяя? – жалостно смотрит на меня Хозяйка.

– Булка? Да вроде не очень…

– Булка! Да это сухарик какой-то! – возмущается Хозяйка. – Ты её совсем заморила.

– Ничего не заморила. Ей тут не климат, – оправдывается мама.

Ага, не климат. И никто меня не морит. Хозяйка ничего не знает и говорит. А в Киеве нет никакого климата. Там никто сухариком не обзывается.

Зато во Владивостоке есть море. Я его сделала сама. Нечаянно. Мама постирала и понесла бельё на улицу, а корыто на двух табуретках осталось. Кукла захотела купаться – и вот.

– Боже мой! – всплеснула руками мама, и я снова оказалась в кроватке.

Папа пришёл, когда никакого моря уже не было. Ужина тоже.

– Совесть у тебя есть? – спросил папа. – Опять читала всякую муру?

– Естественно, – согласилась мама.

– Она не читала! Всякая муга упала в моге, – вступилась я за маму.

Но папа сильно сердится. Непонятно почему. Должен понимать про море. Потому что он моряк. Военный. У него даже кортик есть, золотой. Только его прячут. Папа распахивает форточку и достаёт авоську, там соль и кулёк с пшеном.

– Трудно было хоть кашу сварить? Ну ты даёшь!

– Так проводку замкнуло. И дрова сырые…

– Керосинка есть!

– Керосина нет!

– Безрукая! Избаловали тебя в Киеве!

– Надоело говорить, и спорить,

И любить усталые глаза… – поёт мама, гордо вскинув голову.

– В флибустьегском дальнем синем моге

Бгигантина поднимает пагус… – радуюсь я.

– Трудно было за весь день оторваться от книжки? – кричит папа.

– Капитан, обветренный, как скалы,

Вышел в море, не дождавшись нас, – мама тоже кричит.

– На пгощанье поднимай бокалы

Золотого кгепкого вина.

– Эгоистка несчастная! – перекрикивает папа.

– Пьём за яростных, за непокорных,

За презревших грошевой уют! – мамины глаза сверкают.

– Вьётся по ветгу «весёлый годжег»,

Люди Флинта песенку поют.

Папа впихивает меня в пальто, нахлобучивает шапку, подхватывает на руки и выбегает из дому.

– Куда ты её поволок? – мама в одном платье бежит следом.

– В ресторан! – огрызается папа и мчится вниз по склону сопки.

– Мама! Идём с нами в гыстоган! – кричу, подпрыгивая у папы на руках.

Но мама никуда не идёт, а смотрит нам вслед и становится всё меньше там, на вершине сопки.

Внизу Золотой Рог баюкает корабли у причалов, но они не спят, а зажигают огни на мачтах. Паруса ловят ветер и уносят фрегаты на простор.

…И в беде, и в радости, и в горе

Только чуточку прикрой глаза, –

В флибустьерском дальнем синем море

Бригантина поднимает паруса.

Теги:Современная проза

Анатолий ОРЛОВ

После затяжного ненастья - большое солнце.

Лёгкий ветерок с металлическим шуршанием перекатывает с места на место жёсткие листья дуба.

Парит пропитанная влагой подстилка из прошлогодней травы.

Лёгкая дымка стоит над пологом просыпающегося от зимней спячки леса.

Перед входом в норку, замаскированную ажурным сплетением кореньев, охорашивается старая мышь: "Перезимовала[?]"

Забыв обо всём на свете, на колючем кусту шиповника, свернувшись в большой радужный ком, дремлет сойка.

Шевелятся на ветру, как водоросли под ударами морской волны, линяющие клочья шерсти на некогда роскошной шубе соболя, блаженно растянувшегося на корявом суку старой берёзы.

Вдруг с шумом обрушивается подтаявший пласт грунта на песчаном оползне. Мирная идиллия нарушена.

Любопытство берёт верх над инстинктом самосохранения: что там?

Блестящий жёлудь, скрытый до этого под шершавыми листьями дуба, маняще поблёскивает на солнечном песке. Старая мышь пробует на зуб подарок судьбы.

Над ней зависает серая тень сойки...

От судьбы не уйти – и старая мышь бьётся в клюве птицы...

У этой драмы могло быть продолжение: для соболя нет желанней добычи, чем сойка. Уж очень не любит он эту доносчицу.

Но весеннее солнце всё жарче и жарче... И нет сил даже открыть глаза, не то что делать какие-то движения. Линяющий соболь так и остался на суку у старой берёзы...

Пройдёт какое-то время, и из надкушенного мышью жёлудя пробьётся молодой росток.

И на месте лесной драмы зашумит первыми листочками ещё одно молодое деревце.

Ночёвка с медведем

Как-то мой приятель говорит:

– Вот ты всё о птичках да зверушках пишешь. Попробуй проверь тебя. Всё равно соврёшь. А если врать, то врать по-крупному. Написал бы, как в тайге с медведем под ручку ходишь или что-то в этом духе.

– Можно и про медведя, – отвечаю миролюбиво, – как-никак в грозу в одной берлоге ночевали.

– Ну ты даёшь! – буквально взвизгнул приятель. – Сочиняешь прямо на ходу.

А я не сочинял.

– ...Тушили мы пожар в урочище Пиленга. Есть такое на Сахалине.

Вечером выбросил нас вертолёт в пойме речушки рядом с пожарищем и улетел.

А мы обустраиваться начали. Не один день в тайге жить придётся!

Пригляделся мне ильм на окраине стана. Толстый. В два обхвата. С изгибом колено­образным. И с огромным открытым дуплом в колене.

Ну чем не комната для ночлега?

Вытряхнул из дупла осыпавшиеся гнилушки.

Вытащил спальный мешок. Тихо. Сухо. Лучше ночлега и не придумаешь.

А ребята всё знай шалаш строят.

– Я вам не помощник, – смеюсь. – Я для себя берлогу нашёл.

Сказал, как в воду глядел.

Ночью ливень начался, с грозой, что на Сахалине редкость.

Деревья шумят.

Пыхтенье какое-то рядом. Треск сучьев.

Страшно, но ничего, уснул.