Литературная Газета - Литературная Газета 6579 ( № 49 2016)

Повсюду слышен этот звон…

Привстал батыр, друзей сзывая

Со всех немыслимых сторон.

А скачки ширятся игриво,

Вздымают вихри в небо дня, –

От этих вихрей вьётся грива

У Салаватова коня…

Перевёл Владимир Денисов

Дорога не любит покоя

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Башкирии

Теги:Поэзия Башкирии

Владимир Денисов

Родился в 1953 году в Свердловске. Поэт, переводчик. Член Союза писателей СССР (1988), РФ и РБ. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького (Москва, 1987). Автор семи поэтических сборников. Перевёл на русский язык произведения Акмуллы, башкирских поэтов Р. Бикбаева, Т. Ганиевой, И. Киньябулатова, Р. Туйгуна, Г. Юнусовой и других. Лауреат литературных премий им Ф. Карима (2003) и Ст. Злобина (2007), Уфа.

* * *

От цыганской бродяжьей юдоли

Уходил в одомашненный круг,

Но дорога скитанья и воли

Заполняла пространство вокруг.

Я глотал одинокую водку

На Урале за совесть и страх,

Конским потом пропахшую плётку

Я сушил на кубанских ветрах.

И прошёл за отца и за сына

От мордовских лесов до Курил,

В невозможных снегах Сахалина

Безнадёжную тропку торил!

Был прописан

В Москве и Свердловске,

А точнее – в огромной стране,

И великих времён отголоски

До сих пор не утихнут во мне.

А теперь в ожиданье заката

Как обычно – себе на беду,

По башкирской тропе Салавата

С пугачёвскою думой иду.

Жаль, что время не то, не такое,

Время пешек под чуждой рукой…

Но дорога не любит покоя

И дорогу не терпит покой.

Мимо, мимо колёса и ноги.

И чужие, и даже родня…

Вот он я! Я живу на дороге,

Заходите проведать меня.

* * *

Он у стены сидел устало

И слушал брань своей жены.

Спина прямая повторяла

Прямую линию

Стены.

Ну а когда он встал со стула,

Чтоб выйти в двери навсегда,

Была спина его сутула,

Как и во все его года.

А в доме том – уж так случилось –

Другой опоры не найдя,

Стена прямая покосилась

От ветра, снега и дождя.

Чего ей, деревянной, мало?

Вот и пылинки сметены...

А ей всего-то не хватало

Надёжно сгорбленной

Спины.

Времена непохожие

Евгению Чепурных

Временами прохожие задевают плечом.

Времена непохожие – то перстом, то мечом.

Манят далью туманною что церковник, что бес,

И библейскою манною осыпают с небес.

И слепых, очарованных, нас ведут к забытью

Парой щук фаршированных и хлебами пятью.

Пару щук – за обманщиков, их любовниц и жён,

И за головы мальчиков под бандитским ножом.

В этой адской обители, в этом падшем раю

Мы – последние жители у Земли на краю.

Мы последние, знавшие обереги и крест,

И звезду, воссиявшую на изломе небес.

Гибнут песни изустные, путь песком занесён…

Мы – последние русские, позабывшие всё.

Так плечом, если можете, да и локтем в бока

Задевайте, прохожие, коли живы пока…

Веруя в солнечность Судного дня

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Башкирии

Теги:Поэзия Башкирии

Александр Шуралёв

Родился в 1958 году в селе Кушнаренково. Профессор кафедры русской литературы БГПУ им. М. Акмуллы в Уфе, доктор педагогических наук, член Союза писателей РФ и РБ, автор книг и статей по литературоведению. Стихи публиковались в журнале «Дружба народов», «Литературной газете», «Литературной России», «Литературной учёбе», сборнике «Московский год поэзии» и других изданиях. Лауреат ряда международных литературных конкурсов. В 2011 году награждён медалью «За вклад в развитие образования России». В 2016 году – почётной грамотой правления Союза писателей Башкортостана за большой вклад в дело развития и пропаганды литературы Республики Башкортостан.

Сын солдата

Метался по планете

всеобщею виной

и харкал кровью ветер,

израненный войной.

Застыло в небе солнце

холодное, как лёд.

Не дождь стучал в оконца,

а слёз круговорот.

Ещё глаза вдогонку

бежали за отцом,

а вот уж похоронку

несут в остывший дом.

С ней мир, войной сожжённый,

угрюмый и пустой,

сын принял, поражённый

вселенской немотой.

Он ветер успокоил

и солнце разогрел,

вспахал-засеял поле

и песнь отца запел.

Та сторона

Когда я был совсем ещё мальцом

и первые шажки познанья делал,

ходили на прогулку мы с отцом

на сторону другую зимней Белой.

«Та сторона…» В простом созвучье том

чарующе влекла неизречённость,

и я, ведомый по тропе отцом,

в неведомое ощущал влюблённость.

Прочесть пытались тайнопись следов,

вдыхали воздух, от мороза жгучий…

Не помню в точности отцовских слов,

но знаю: ничего не слышал лучше.

Слова росли из глубины веков

могучими древесными стволами,

держали на вершинах горний кров

и вдаль вели отцовскими шагами.

Бывало, что в снегу я увязал,

плутая по извилистому логу.

Тогда отец мне руку подавал

и выводил на верную дорогу…

Мир детства, ты остался за спиной,

но чувствую и с радостью, и с болью:

на стороне далёкой, неземной

отец идёт по вечному раздолью.

И если я сваляю дурака,

в кольце невзгод упав в изнеможенье,

с той стороны протянется рука

и выведет меня из окруженья.

Орёл

Бывает, что всё не так:

окрестность – глухой тупик,

в душе – непроглядный мрак,

раскис, растерялся, сник.

Осталось собрать рюкзак,

решимости наскрести,

отправиться на вокзал,

былому шепнув: «Прости».

Сесть в поезд, идущий вдаль,

в вагоне на посошок

для тонуса в чай – печаль,

для бонуса – сахарок.

Сплетая узоры фраз,

за словом не лезть в карман:

с попутчиками – рассказ,

с попутчицами – роман…

Растопится чей-то лёд,

затеплится чей-то свет,

а поезд идёт вперёд,

и рельсы как длинный след.

Осталось под стук колёс

о чём-то хорошем спеть,

то ль в шутку, а то ль всерьёз

метнуть наудачу медь.

Не спать, а всю ночь мечтать

и строить воздушный дом,

пятак в кулаке зажать,

нацеленный вверх орлом.

Остался совсем пустяк:

сойти где-нибудь с утра,

разжать с пятаком кулак

и выпустить в высь орла.

Стремление

Мысли закутались в толстые шубы:

зябко в бездумье бродить нагишом.

Светлой надежды последние зубы

выпали в гонке за близким локтём.

И всё ж стремимся, в труде и печали

слёзы и пот проливая сполна,

к Слову, которое было в начале,

веруя в солнечность Судного дня.

Минога Рассказ