Ольга Савельева - Два сапога. Книга о настоящей, невероятной и несносной любви
- Название:Два сапога. Книга о настоящей, невероятной и несносной любви
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент 5 редакция
- Год:2018
- Город:Москва
- ISBN:978-5-04-094879-6
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Ольга Савельева - Два сапога. Книга о настоящей, невероятной и несносной любви краткое содержание
Два сапога. Книга о настоящей, невероятной и несносной любви - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
– Ну, просто в этот раз я не добавила лук, – поясняет мама.
– Экспериментируешь?
– Нет. Просто лука нет.
Однажды не было свеклы, и она сварила борщ без свеклы. Он был желтый.
– Это не похоже на борщ, – пожала я плечами.
– Вполне съедобно.
– Да нормально, вкусно, просто это не борщ.
– Борщ.
Маме важно было всегда быть правой. Ей быть правой было важнее, чем быть счастливой. Поэтому она всю жизнь была бескомпромиссно несчастна, но права.
Я сварила мой первый борщ для мамы. Я старалась, хотела удивить и получить похвалу.
– Мам, иди есть борщ, – позвала я маму.
Я сварила этот борщ по рецепту. Мама никогда не учила меня готовить. Не знаю, почему.
Мама торжественно села за стол. Я налила ей в тарелку дымящуюся красную жижу, водрузила островок сметаны, заштриховала натюрморт укропом. Села напротив. Мама попробовала.
– Вкусно? – спросила я.
– Ну кто так варит борщ? – спросила мама.
– Невкусно?
– Ну кто же в борщ кладет лимон?
– Я. Это вместо уксуса. Та же кислота, только красивая.
– Не вздумай так мужу сварить. А то свекровь тебя тут же из дома выгонит.
– Это мой рецепт. Разве не вкусно?
– Вкусно, но как-то не по-человечески.
– Мам, ну ты сама каждый раз варишь по-разному. Это эксперимент. И получилось вкусно. Разве нет?
– Ну, как скажешь.
Мама не умела меня хвалить и не хвалила. Поэтому получилось, что я сама себя хвалила, а мама просто молчала. Как бы соглашалась.
Я расстроилась, хотя мама съела всю тарелку. Мне не хотелось больше добавлять в борщ лимон и вообще варить его не хотелось.
В столовой министерства, где я работала, давали борщ. Я его брала, потому что он всегда был вкусный и одинаковый. Такое впечатление, что они наварили триста литров и заморозили. И весь год продавали мне по тарелке.
– Как вам удается так одинаково варить борщ? – спросила я у повара. Он был грузин.
– Я не знаю, я боюс ошибить. Варю по рецепт. По весам граммы. Чтобы не ошибить. Я харчо умею вкусно. Бери харчо.
Но я не хочу харчо. Я хочу борщ.
Потом я в первый раз сварила борщ мужу. Очень старалась. Добавила ложку сахара, который делает насыщенным цвет свеклы. И лимон, который забраковала мама.
В моем рецепте есть лимон, для меня это важно. Это мое мнение, выраженное в борще. Мне кажется, это вкусно, хоть мама так и не думает. Сейчас проверим на муже.
Я красиво накрыла на стол, положила салфетки и приборы, поставила чашу с яркими овощами, подала борщ в супнице. Сама я была не голодна, напробовалась, пока готовила, и просто села рядом.
Муж ел с аппетитом. Сначала распробовал первую ложку, а потом весело съел всю тарелку.
– Может, добавки? – спросила я. Я смотрела, как он ест, подперев ладошкой подбородок, и наслаждалась.
– Нет, – неуверенно сказал муж.
– Почему? Тебе не понравилось? Лимон? Я могу убрать лимон.
– Оль, если честно, ты его пересолила.
– Ой, сильно? – Я вспомнила, что солила его в самом начале. Потом в процессе. И перед самой подачей. – А зачем же ты ел?
– Сам не знаю. Так не хотел тебя расстраивать, ты же старалась. В целом мне было вкусно. Ведь пересолила – значит, влюбилась. Я думал об этом и не замечал соли. Замечал только, что вкусно. Это же для меня! Это был самый первый и самый вкусный борщ в моей жизни, Оль!
– Правда?
– Правда. Только дай попить теперь…
Я поняла, что могла бы поставить солонку, и муж просто почерпал бы оттуда соль и сказал бы, что вкусно. Когда ты влюблен, все тебе нравится и все тебе вкусно. Это был худший борщ в моей жизни, но для кого-то он был лучшим.
Потом у нас родился сын. Он страшный привереда в плане еды.
– Иди есть! – кричу я ему с кухни.
Он приходит, смотрит на борщ и говорит расстроенно:
– Опять борщ.
– Что значит «опять»? Я сто лет не варила борщ.
Сын вяло ковыряется в тарелке и ест один хлеб.
– Почему ты не ешь?
– Я не голоден.
– Ты полбатона съел, конечно, не голоден. Давай хотя бы пять ложек. Как маленький, помнишь? За маму. За папу.
Сын ест борщ. Ровно пять ложек бульона. А месиво из овощей, увенчанное лимоном, оставляет в тарелке. Он выходит из-за стола и обнимает меня.
– Я ненавижу супы, но из всех супов на свете твой борщ – самый вкусный.
– Подлиза, – говорю я и тереблю его макушку. Это он у отца научился.
Мимо проходит муж.
– Доешь, пожалуйста, – прошу я, кивая на тарелку сына. – Жалко выбрасывать.
– С удовольствием! – говорит муж. И доедает.
– Вкусно?
– Непривычно как-то есть борщ без двух солонок соли в нем, – шутит муж.
Я смеюсь.
Я варю один и тот же борщ по своему фирменному рецепту много лет, и он выходит всегда одинаково, хоть я и добавляю ингредиенты на глаз. В этом борще живет лимон. Потому что я так вижу. Я художник по борщам.
Мой борщ – объективно вкусный. Очень много зависит от того, кому ты его варишь, с каким настроением и кто его будет есть. И лимон здесь нИ при чем.
Просто в проплывающих облаках каждый видит своих зверюшек.
Выпавшие из гнезда
Однажды я прочитала в одной соцсети эмоциональный пост незнакомой мне женщины о том, что ее ударил муж и она не знает, что делать. У них семья и маленький двухмесячный ребенок. И больше никаких подробностей. От поста пахло отчаянием и обреченностью.
На тот момент моему сыну исполнилось три или четыре года, и этот пост меня потряс: во-первых, силой и смелостью этого признания, во-вторых, я немедленно примерила на себя эту ситуацию и ужаснулась – я отлично помнила, как чувствовала себя первые месяцы после рождения ребенка: такой неуверенной, слабой, тревожной, переполненной материнскими страхами я не была никогда в жизни. От стресса у меня в тот период случались проблемы со здоровьем, я даже временно оглохла на одно ухо.
Никогда в жизни я не зависела от мужа так, как тогда. И я даже не про финансы, а про моральную сторону вопроса.
Под этим смелым постом было около пятисот комментариев. Писали женщины. В основном: «Уходи! Беги! Ни минуты не живи с ним!»
«Наверное, это и есть единственно правильный ответ, не могут же пятьсот женщин ошибаться в едином порыве», – решила я. Но при этом мне показалось очень странной такая единодушная категоричность. Никто не спросил, «как ты и что», все только «уходи».
Однажды я ехала на машине на праздник. Я была очень красивая и нарядная, настроение – шикарное. Я редко бываю на праздниках в качестве гостя, чаще ведущей. Я ехала и предвкушала, как мне сейчас будет вкусно и весело.
И вдруг движение замедлилось, впереди я увидела много людей и машин, проблесковые маячки полиции и «Скорой».
Тут совсем недавно случилась авария с пострадавшими, место это оцепили, и движение из пятиполосного стало двухполосным. Проезжая мимо, я увидела мужчину, который сидел прямо на земле у разделительной полосы и держался за голову, обвязанную бинтом. Может, ему было больно. Может, в этой аварии пострадал самый дорогой ему человек. Может, он вообще не понял, что случилось.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: