Ольга Гринева - Разговоры с Богом

Страха не было.

Страх потеряться отступил с первым моим шагом.

Я точно знала, что со мной ничего не случится, и шла вперед.

Туда, где вздыхал, ворочался, о чем-то шептал океан.

Шептал всю ночь, весь день, всего лишь вечность.

Я чувствовала, что он совсем рядом, потому что рекламный проспект, обещал мне домик на берегу, в шаговой доступности, у воды.

Шагов оказалось около тридцати, когда мои ноги вдруг почувствовали тепло воды.

Я машинально сделала еще шаг вперед, и утренний прилив окатил меня до колена.

Я рассмеялась.

Первое впечатление самое верное.

Океан был добрым.

Веселым и мудрым.

Я села на берегу и стала ждать, когда туман уйдет.

Я видела лениво накатывающие волны, я слышала какие-то звуки, предположив, что это могли быть чайки, я представляла себе тот вид, который увижу, и незаметно для себя снова задремала.

А открыла глаза от того, что шаловливый луч солнца слегка коснулся моего носа.

Тумана не было.

Передо мной лежал океан.

Яркий, переливающийся, играющий волнами до самого горизонта, и даже еще дальше.

И я задохнулась от восторга.

Восторга первобытного, рожденного где-то в глубине моей души, и о котором я даже не могла мечтать.

Берег был пуст.

Реклама не подвела.

Мой домик действительно был один на берегу, хотя в приличном отдалении можно было заметить такие же домики.

Но сейчас для меня не существовало ничего, кроме океана, его мощи, его совершенства и его всепоглощающей доброты.

Я встала и вошла в воду.

Волна подбежала ко мне, и рассыпалась на капли у моих ног.

Я погладила ее рукой, и она вильнув, словно собака хвостом, пообещала вернуться.

Она вернется.

Много-много раз, как это было до меня и будет после меня.

Я смотрела на все это великолепие, и понимала только одно.

Ничего в жизни не стОит больше того, что может дать тебе утренний туман на берегу океана.

Ни одна картина мира не сравнится с тем великолепием, которое открывается тебе на берегу, когда туман уходит.

И никакая сила в мире не заставит меня забыть о том, что ощутила я, когда первый раз в жизни оказалась на берегу океана.

Рассыпается, уходит сквозь руки, утекает между мгновениями.

Сгоревшая память, убитые чувства, потерянная любовь.

Вот только что все сияло красками, чувствовало и жило.

И казалось, что жизнь будет вечной.

Но стоило вспыхнуть одной искре – и остался лишь пепел.

Ветер было попробовал развеять этот погребальный костер, взъерошив пепел, но, набежав, тут же осекся, отступил, и сгинул, словно его и не было.

И боль тут же, в полной тишине и пустоте, не упустив возможности, начала давить воспоминаниями.

Скручивать в тугой комок и отпускать на мгновение, чтобы вернуться снова и снова, с еще большей силой.

Пепел всегда оставляет после себя причудливые очертания минувшего.

Из них нельзя составить ничего, даже пресловутое слово «Вечность».

Если есть пепел – Вечности здесь делать уже нечего.

Опоздала Вечность.

И она, пожав плечами, ускользает, шурша в пространстве шелками времени.

Что ей делать здесь, где от нее оставляют лишь пепел?

Протягивая руку ей в след, мы уже понимаем, что сможем ухватить только холод.

Да и можем ли?

Но и до пепла нам не дотронуться.

Нет, в нем уже нет жара, нет боли.

В нем вообще ничего нет.

Но каждый раз, смотря на него, запуская пальцы в то, что осталось после пламени, просеивая каждое мгновение жизни, мы сжигаем себя снова и снова.

И только пепел знает, что значит сгореть дотла.

Потому что нет возврата из пепла.

Пеплом можно только стать.

Но жить уже не получится.

Больно.

У каждого из нас есть свой Город, которого нет.

В нем каждый имеет свои мечты, свои надежды, свою любовь.

Город, который у каждого из нас в сердце.

Город, в который мы стремимся всегда, но редко, когда туда попадаем.

Мы все время промахиваемся.

Чего-то всегда не хватает.

Не верим в любовь.

Оставляем надежду.

Забываем мечты.

И Город, уже показавшийся на горизонте, вдруг начинает меркнуть, таять, исчезать.

И легкая дымка грусти вдруг накидывает на него свою вуаль.

Оставляя нам только возможность вздохнуть.

И снова искать путь.

Город, которого нет – он всегда с нами.

Его ворота всегда открыты.

Его площади и проспекты всегда ждут наших шагов.

Его дома застыли в бесконечном ожидании своих жильцов.

Часы на старой площади все отстукивают время без нас.

А мы спешим.

Все знаем, все помним, но не получается.

И постепенно Город превращается в рассеянный туман.

И все реже о нем вспоминаем.

И все реже о нем думаем.

Предаем его.

Предаем себя.

Но я верю, что однажды мы остановимся.

Прислушаемся.

Вглядимся.

Сделаем усилие.

И войдем в Город, которого нет.

Чтобы остаться там навсегда.

Счастливыми.

Сосед был затворником.

Его не часто видели на улице, он не был слишком приветлив, хотя если с ним здоровались, он всегда отвечал.

К нему привыкли, как привыкают ко всем чудакам – просто оставили его в покое.

У него были свои привычки.

Ранним утром он брал с собой старый мешок и уходил куда-то.

Возвращался ближе к полудню.

И так каждый день.

К этому тоже привыкли.

Но вот маленький Митька был крайне любопытным.

Он жил в соседнем доме, родители его работали, оставляя ребенка на старую, почти глухую бабку.

Бабка готовила поесть, а больше толку от нее не было.

Митька был вполне самостоятельным в свои 6 лет, серьезным и рассудительным.

А еще он был наблюдательным.

И часто замечал, что когда угрюмый сосед возвращается домой, сквозь прореху в его мешке что-то светится.

Митька был нормальным ребенком.

Он решил узнать тайну.

И как-то рано-рано утром уловил момент, когда сосед с мешком вышел на крыльцо.

Держась позади, Митька бежал за быстро идущим взрослым человеком, ни мало не думая о том, куда они идут и как добираться обратно.

Они шли долго.

Митька порядком утомился.

Солнце еще не взошло, но его лучи начали золотить небо.

Митька спрятался за деревом, и во все глаза смотрел, как сосед достает из мешка моток ниток, протягивает руку к первому лучу солнца, и начинает мотать этот луч на клубок.

Митька аж забыл, как дышать!

Солнце послушно крутилось под руками соседа, отдавая лучик за лучиком.

Потом сосед оторвал солнечную нить, и поклонился солнцу.

Митьке показалось, что солнце важно кивнуло мужчине и побежало все выше и выше.

Занималось солнечное утро летнего дня.

Сосед меж тем, смотал клубочек, закрепил нитку, положил в мешок, и оглянулся.