Анатолий Гуницкий - Стихотворения

Осколки ночи разрезает в тишине
Далекий голос меднобронзовой валторны;
Наденешь свитер – подойди к окну
Внизу увидишь мокрую дорогу
Истоптанного в клочья городка.

В котором старые безногие танцоры
Пытались возродиться – но, увы,
Не удалось им справиться с судьбой,
Она была безжалостна. Вдали
Ныряет в землю гидросамолет.

Сегодня в пятнадцать ноль-ноль
Или в шестнадцать с крючком
Что-то случится опять
Что-то произойдет

Там, за углом
Отделяющим экзистенцию мира
От старых дорог безмолвия
По которым вчера пронеслась
Бархатная повозка. Хотя

Созерцатели в желтых очках
Прагматические теоретики счастья
Считают
Что уже случилось

То ли во время расчетов
Сонного Вау с ленивым быком
Ненавидящим пестрые шляпы

То ли во время грозы
Прогремевшей в пятнадцать ноль-ноль
Нестройным тяжелым аккордом
Скучного темного дня

Только всезнающие оракулы
Сидящие возле кривого ствола
Знают, что все равно

Сегодня
В шестнадцать с крючком
Что-то опять случится
Что-то произойдет
Там, за углом...

Книги дрались
На старинных полках
Книги ругались
На затхлых полках

Крошились страницы
Трещали обложки
Измочаливались
Тисненные переплеты

Разлетались
Титульные листы

Собрания сочинений
Становились
Разрозненными брошюрами

Величавые фолианты
Теснили реликтовые издания

Одинокие томики
С криком слетали на пол;

Книги ругались
Книги дрались
На старинных полках

Книги хрипели
И рвали друг друга
На затхлых полках

Они превращались просто в бу-ма-гу...

Не существует – или существует
Скользит по небу – или умирает
Глядит на голос – или закрывает
Глаза судьбы – и снова начинает
Так продолжается всю ночь. И даже утром
По-прежнему скрипят фанфары. В море
Друг друга душат сумрачные рыбы
И кашалот ныряет в интернет

Чтобы узнать, в каком году прошедшем
Он сможет превратиться в леопарда
И побежать в погоню за верблюдом
Напоминающего женщину из грез

Ну а пока – он снова умирает
Скользит на голос – или закрывает
Глядит на небо – или существует
В глазах судьбы – но все же начинает.

Она не знает, для чего
Поет железная дорога
О красоте гнилых дубов
И о коварстве тополей

О ненадежности берез
И о вульгарности каштанов
Которые растут в лесу
За обезвоженной рекой

Она не видит голубей
Летящих в черную пещеру
В угарный раструб. Там, в тиши
Не стоит накрывать на стол

Ведь по легендам лесника
Родного брата Посейдона
Наступит снова злачный день
Во время смерти городов

В которых не живет никто
За исключением нимфеток
Одетых в светлые тона
Ползущих в поисках огня

Навстречу хору голубей
Забывших песню без припева
Аранжированную сном
Верховного проводника

Она не знает, все равно
В каком году родится снова
И засыпает у окна
Открытого чужой рукой

Там, за спиной, мурлычет кот
И прогоняет крокодила
Десятый день. Четвертый час.
Пора трубить в колокола.

Ну вот, продолжается новая эра...
И осколки трех лейблов
Вернулись в тоннель

Им показалось, что там
Не хуже, чем здесь
Похоже, они не ошиблись.

Все равно
Ничего не случается больше
Ни сбоку, ни сзади

Ни на горе
Ни в душе ямщика
Ни в долине с засохшей водой

Запыленный старый журнал
Дремлет
Его не тревожит никто

Тяжелый звук тишины
Заполоняет пространство
Он нарастает

Шипит
Жужжит
Трещит
Звенит
Становится громче и громче

Говорят
Такое случалось и прежде
Во время древних веков

Может быть, почему бы и нет?

Но мы
Заложники рваной эпохи
Охотники на непонятных зверей
Рыбаки с заржавелым крючком

Ни черта про это не знаем
Или не помним
Совсем ничего

Во время восьмого несоответствия.

Судьба того файла
Была ничем не особенной
Просто всем показалось вначале
Что во вновь народившемся ноябре
Будет много солнечных дней

Но так не бывает в краю
Который привык обходиться без солнца

А файл об этом не знал ничего...
Судьба его была ничем не особенной
Он тихо летал
По своей виртуальной Вселенной
Не зная ничуть о погоде
О ветре с дождем
Или о солнечных днях ноября...

Он жил в том краю
Который привык
Обходиться без солнца.

На севере Франции
В маленьком городке
В уютном местечке
Возле старинного замка
Рядом с курчавой горой
Около хитрой реки
Неподалеку от сонного парка

Названия, впрочем, я позабыл
Потому что не был там никогда...

Но зато – говорят –
В этом добром краю
Где родилось немало известных поэтов
Собирателей марок
Игроков на фаготе
И прославленных нимфоманок –
Вовсе не холодно по вечерам

А вот днем или поздним утром
Никто – ни в замке, ни под горой
Не сможет и даже не станет
Хвастаться теплой погодой

Мерзнут собаки
Простужаются кошки
Покрываются инеем огороды
А одна влюбленная пара
Даже застряла друг в друге
И покрылась льдом
Когда занималась любовью
Под столом придорожной трактирни

А однажды над узенькой улочкой
Возле автобусной остановки
Закружилась странная туча
С расширенными бриллиантовыми глазами
Зазвучала нездешняя музыка
И потом, в течении долгих часов,
Там не мог никто ни пройти, ни проехать

А казалось бы – это на севере Франции
Цивилизация брызжет парами вокруг
До Парижа всего шестнадцать часов
По нехилой шоссейной дороге

Если, конечно, не врежется в столб
Твой непутевый автомобиль...