Анатолий Гуницкий - Стихотворения

Может быть, поздно утром,
Во время вечерней сиесты
Каталонский правитель проглотит
Краюшку добротного яда,
А потом поползет
Вслед за сотнями темных блондинок
И попросит прощенья за то,
Что дорога в долину тюльпанов
Превратилась в магический сон

Ну а рядом с корзиной,
Наполненной сонным рассветом
Упоительно и неуклюже
Вновь танцуют четыре вороны,
Но как только тамтам полнолунья
Всколыхнет вечно пьяный звонарь,
Тогда гордо они улетят
В отдаленные рощи веков
Горящих в трущобах Сан-Педро.

Что-то такое случилось: Вроде лилового дня
На радужно черном платке одноногого дерева
Шуршали коробки. Сверкали короны и перстни
Им всем почему-то было напрочь мало любви

Наверно, мы завтра опять ничего не услышим
В тумане дневном. Говорят, скоро будет аншлаг
И вместо изогнутой труппы дремучих танцоров
В наш город приедет принцесса томительных снов

Которые видел король меломан. Из поэмы,
Потерянной сонным шофером на пьяном углу
В тот миг, когда он приближался к бездонной пучине
Безводной речушки, впадающей в красный квадрат

Где снова и снова спектакль идет без антракта
На сцене, лишенной кулис и сюрпризов судьбы,
В бинокль не видно, что нынче под шляпой театра
Лишь в тысячеярусной люстре тлеет коварный огонь.

Ангел неявности мне говорил
Что с утра надо выключить воду
Из колодезных емкостей. В старом углу
Все горит. Снова в сторону тьмы

Развернулся игрой недовольный Гермес
Зеркала упали под гору
Три зеленых слона, потеряв горизонт
Улетают. И тут же, вдали

Пошатнувшись, поет Мельпомена: «The end!»
Пять утра, ветер прыгает в небо
Сонный драйв вдоль дороги. Беззвучно кричит
Сторож красных, разрушенных стен.

Может быть
Это завтра опять случится с тобой?

Письмо ненаписанное
Но может быть кем-нибудь и написанное
Письмо неотправленное
Но может быть кем-нибудь и отправленное

Письмо
У которого не было вовсе начала
А может быть
Это письмо без конца

Сейчас уже сложно, пожалуй, врубиться
О чем и о ком
И откуда, и где
Сочинялось это послание

Кому направлялось оно
И писал ли его кто-нибудь

Ведь оно не имело
Почти не имело
Ни конца, ни начала

И стало быть нет никаких оснований
Считать письмом то
Что письмом совсем не являлось

И было всего лишь подобием
Тенью ничтожной
Попыткой письма
Идеей письма
Стремленьем к письму

Которое –
Как говорит Лукьянов
Двоюродный брат Марселины Кремницкой
Солистки из хора имени Гельмана –

Никто
Никогда
Никому
Ни за что
И не будет писать

В середине текущего марта
Утро
Чем-то напоминало вечер

Ну а вечер –
Этот дерзкий угрюмый толстяк
Предпочитал
Совсем не включать телевизор

Так бывает порой
Когда вместо грядущих корней
Мы находим в глуши городской
Бейсбольные биты

И бежим на платформу тумана
Встречать незнакомых гостей

Прилетающих из отдаленных углов
Соседней судьбы
За осколками новых историй

Которые могут случиться в полдень
В середине текущего марта

Стюард с лицом волка
Летел к померанцевой роще
Нет, он не хотел
На работу идти в понедельник

И может быть даже в четверг

Надоело ему
Бесконечно бродить над Сибирью-рекой
И следить за ленивым удавом

Уходящим все дальше и дальше
На Север

Говорят, что прежде, в восемнадцатом веке
Солнце ярче светило
Над Сибирью и над Бенгалией
И вроде бы даже над Африкой

Он не помнил об этом. Он позабыл.
Все равно ему в сущности было
Потому что новый восход
Затерялся опять
В старом кармане плаща

Стюард с лицом волка
Стоял у дверей над
Континентального лайнера

Он глядел на камею-бета
И пытался понять
Что же случится еще
В этом стремительном мире?

Ему совсем никуда
Не хотелось лететь.

Архангелы Мертвого Озера
Скучно смотрели вокруг
Они чем-то были похожи
Усатые, в теплых кепках
В изъеденных ветром куртках
Один неважнецки выглядел
Очки поправлял на носу
Другому хотелось спать
Третий вместе с четвертым
Покачивали головами

Тягучий ритм дороги
Был им задан еще в прошлом веке
Они позабыли про музыку
Ну, разве что по ночам
Собирались на пальмовом пляже

И слышали как в сэконд хэнде
Скрежещут гитарные трели
Как медленно разрушаются
Потертые старые пленки
Предела нет песне без слов!

Архангелы Мертвого Озера
Предпочитают теперь
Что-то им самим непонятное:

Наверху скрипят тормоза
Продолжается месса пустыни.

Дерево старой дороги
Покорно глядит на восток
Его ветви похожи на лингву
Разрушенную тайфуном

Простодушные колокола
Заканчивают саундчек
За углом воет зубробизон
Он опять потерял работу

Может быть, не стоит жалеть
О потерянной шапке иллюзий
Все равно мы уедем в Испанию
Если мрамор отдаст нам билет

Мокрые горы осени
И прочая хренотень
В пещере снова пожар
Его никто не погасит

Наверное, это карма
Или что-нибудь вроде
За дверью кричат пираты
Одетые в рваные куртки

В углубленном самопознании
Есть свои преимущества
В коридоре завтра дуэль
Кабальеро сразит монсеньора

В хриплом горле неондертала
Бурлят аккорды энд гаммы
Музыке нет преграды
Продолжается заговор
Этот поезд идет не туда
Плацкарта судьбы, но судьба как звезда
Кентавры, бизоны, в трюме – вода
Этот поезд идет не туда

Снова закат. Она трепетно скачет
По берегу вечных развалин
Непостижимая лань обстоятельств
Которых никто не считал. Никогда

Мы не станем играть в лотерею дождей
И не съедим эскимо
Наступившего в сумерках утра.
И не увидим, как лань убежала вперед