Артур Арапов - Небо на бумаге

Вечно времени здесь – в обрез.
День и ночь – полон рот забот.
Сам не знаю, зачем я влез
В этот сказочный звездолёт.

Каждый занят добром своим.
У кого бы я ни спросил,
Неизвестно – куда летим,
Без руля, да и без ветрил.

Воспевая слепую спесь,
Мошкара облепила свет.
Сколько я не копался здесь,
Лишь один откопал секрет:

Здесь, на весь человечий род,
Только двое меня поймут —
Полуспятивший звездочет,
Да хромой королевский шут.

Растрепались задушевные нити.
Не до песен стало мне, к сожаленью.
Не возьму гитару – и не просите! —
Не спою, не подниму настроенья.

В голове шумят листвою берёзы,
Будто ветер погоняет их плёткой.
Как сказал когда-то пьяный философ:
«Не исправишь алкоголика водкой».

То ли месяц за окном, то ли солнце?
Где-то ждут за горизонтом просторы.
Мне о них сегодня спеть не придётся,
А тем более сыграть перебором.

Время корчит неприглядную мину.
Нет для песен больше тем актуальных.
И какой-то параноик мне в спину
Всё косится отраженьем зеркальным.

Когда на сердце тяжкий груз
Лежит и давит на сознанье,
К чему мой друг, впадать в конфуз,
Возьми, состряпай мирозданье.

Не думай о богатстве ты,
Не плачь о том, что ты печален,
Налей в стакан ведро воды,
Найди в нём философский камень.

Болят глаза? – а ты наплюй!
Болит нога? – сломай вторую!
Живи и пой, и в ус не дуй!
И бред неси, как весть благую!

За веком век увенчана
Великим лицемерием,
Донельзя искалечена
Суть смысла бытия.
И как не назови её,
Хоть царством, хоть империей,
Мирская дисгармония
Звучит во все края.

Богатые безбожники
Ломают кисти тонкие,
А добрые художники,
Вращая время вспять,
Холсты рисуют вечные.
И голосами звонкими
Поют им птицы певчие,
Взывая, рисовать.

И даже если кажется,
Что всё на свете рушится,
С картины улыбается
Чудесное дитя,
И верится в прекрасное,
И хочется из лужицы
Ладошек чьих-то ласковых
Испить любви дождя.

Кто-то хочет побольше денег,
Чтоб дороже купить машину,
Да ещё много всякой хрени
В потребительскую корзину.
Кто-то славы всемирной алчет,
Отраженье в витрине холит.
Кто-то бегает за удачей,
И не ведает общей боли.

Припев:

А весна навевает песню.
И пускай в наши дни не модно,
По душе называться – честно! —
Человеком, а не животным.
Чтобы чувствовать сердцем совесть,
И умом понимать простое:
Если пишешь о жизни повесть —
Напиши, чтоб читали стоя.

А природа тихонько стонет,
До поры, а затем хохочет.
Люди спят наяву, как сони,
И живут, как-то, между прочим.
Кто в Крыжополе, кто в Нью-Йорке,
Помышляя о доле лучшей,
Каждый возится, мышкой в норке,
Возомнив сам себя могучим.

Запутаны нити миров и событий,
И прошлое с будущим – бред
Нет смысла от самых великих открытий,
Для тех, кто не верит в рассвет.

Мудрили веками, ходили кругами,
Теряя наследье Богов.
И тысячелетьями жили грехами,
Себе наживая врагов.

И всякий, кто резво кричал с пьедестала,
Историю славил свою.
И истина только одна и спасала:
Искать справедливость в бою.

Но жить получалось всегда очень плохо,
И мир был (и есть) взаперти.
И время стирает эпоху эпохой,
А мы всё в начале пути.

Неужто напрасны все прошлые жертвы,
И память скупа и пуста?
И каждый второй помышляет стать первым,
И совесть его нечиста?

Откуда возьмётся присутствие солнца
Во тьме беспробудной души?
Во многих она никогда не проснётся.
Утратив реальность во лжи.

Но если поступкам вернуть их названья,
Возможно, откроется суть,
И день принесёт просветленье сознанья,
И совесть не сможет уснуть.

Не нужно болтать слишком долго и много,
Вся правда понятна без слов:
До счастья дойти можно той лишь дорогой,
Где видно наследье Богов.

Из глубин мирозданья
Мудрецы завещали
Дикарям, в наказанье,
Жить в кромешной печали.

Но нашлись прохиндеи
Что придумали выход,
И с тех пор лиходеи
Каждый день пляшут лихо.

В глубину не вникая,
Там в любую погоду
Ежедневно справляют
Праздник – День Идиота.

Там богатые леди
Миллионами сорят,
А бездомные дети
Помирают от хвори.

Там такие законы —
Как родился, заплачешь
Ставят всюду препоны
И за каждый шаг платишь.

Там на наглые взгляды
Постоянная мода.
Отмечать вечно рады
Праздник – День Идиота.

Непосильное, видимо, бремя —
хранить тишину и покой.
Стали время будить,
предавая его озорству.
Разозлённое сонное время
пространство пронзило, стрелой
Полетело, срывая под корень
с деревьев листву.

И листва под ногами свирепо
ворчала, пыталась восстать.
Но – закон есть закон —
испокон притяженью видней.
Плакал дождь от обиды на небо,
что слёз не умело считать.
Людям не было дела до сути,
а ей до людей.

Кто даст ответ на пароль?
Светом от чистого сердца?
Тянется вечная боль
Солнечным эхом греться…

Сколько нужно любви человеку
затем, чтоб узнать свою суть?
Для чего этот свет
дал возможность родиться и встать?
Из каких самых прочных молекул
скроить веру в избранный путь?
Где найти эти догмы, когда
не умеешь читать?

Люди душат природу
и дела им нет до стрекоз.
Люди сходят с ума,
будто кто-то выносит их мозг.
Будто дьявольский гений
в толпе вызывает психоз,
Направляя волну разрушений
на них, как наркоз.
И мне жалко, что я
не могу изменить этот мир.
Им не нужен мучитель-мудрец,
нужен яркий кумир.

Ой ты, ветер вольный —
Дух осиротевший,
Враг мой сердобольный,
Друг мой сумасшедший.