Роберт Рождественский - Лучшие стихи

Бум!

Это не костюмированный

бал.

Бум!

Это грянул

боевой

барабан…

Бум!

Он рокочет,

как размеренный

пульс.

Вот в него вплетается

звяканье

бус.

В барабанном рокоте

слышится мне:

«Мы когда-то жили

в этой самой

стране.

Мы сейчас шагаем

по отцовским гробам…

Громче,

барабан!

Чаще,

барабан!

Будто бы,

будто бы

все

как тогда, —

наша

земля,

наша

вода!

Наши вигвамы

у Зеленой горы.

За этими деревьями —

наши костры!..

Шли мы на охоту,

как река из берегов.

Только по скальпам

считали мы врагов!

Мы —

люди из племени

Справедливого Орла…

Смейся, бледнолицый.

Твоя взяла!

Смейся, бледнолицый.

Кричи,

воронье…

Это ты

здорово придумал —

ружье.

Это ты

здорово придумал —

спирт.

Кто не убит,

тот как мертвый

спит…

Мы остановились.

Мы глядим,

удивясь:

«Ах, какая шелковая кожа

у вас!

Ах, какие волосы

у ваших жен!..»

А если

по шелковой коже —

ножом?!

А если бы,

а если

посреди тишины

снова позвала бы нас

тропа войны?!

Как бы над росою

свистел томагавк!

Ах, какие скальпы

дымились бы

в руках!

Наши барабаны

выбивали бы

такт…

Не бойтесь!

Не будем.

Это мы…

так…

Это на секунду

нас обожгла

жаркая кровь

Справедливого Орла.

Мы нарежем ленты

из березовой коры…

Смейся, бледнолицый!

Мы —

дикари…

Будем сниться детям твоим

по ночам…

Видишь?

Это пляшет

наша печаль!

Танец наш древнее,

чем отцовский вигвам.

Он,

скорей всего,

не понравится

вам.

Пусть!..

Но заплатите

хотя бы за то,

что мы здесь жили прежде!

А больше —

никто».

Мы —

хиппи.

Не путайте с «хеппи».

Не путайте с нищими.

Денег не суйте…

Не спят

полицейские кепи

в заботах

о нашем рассудке.

Ничьи мы.

Не ваши,

не наши.

Ничьи мы.

Как мокрые ветры.

Прически —

по виду монашьи.

Но мы не монахи!

Хотите —

проверьте.

Ничьи мы.

Как пыль на дороге.

Как шорох прибоя,

картавы.

Нас греют

девчонки-дотроги,

покорные,

будто гитары.

Потейте!

Бумагу марайте.

За теплое горло берите знакомо.

Плевать нам

на ваши морали!

Продажные

ваши законы!

Плевать нам

на то, что встречаете бранно!

На то, что шагаете мимо.

И если вы – мир,

то тогда мы —

приправа

для этого пресного

мира!..

Мы, как в драгоценностях, —

в росах.

Мы молимся водам

и травам.

Босые —

средь ваших «роллс-ройсов».

Назло вам.

На смех вам.

На страх вам.

Сдавила бетонная бездна.

Асфальт отутюженный высох…

Мы —

вызов.

А может быть, —

бегство.

А может быть, сразу —

и бегство.

И вызов.

Парни с поднятыми воротниками,

в куртках кожаных,

в брюках-джинсах.

Ох, какими словами

вас ругают!

И все время удивляются:

живы?!

О проблеме вашей спорят журнальчики —

предлагают убеждать,

разъяснять…

Ничего про это дело

вы

не знаете.

Да и в общем-то

не хотите знать…

Равнодушно

меняются

столицы —

я немало повидал их, —

и везде,

посреди любой столицы

вы стоите

будто памятник

обманутой мечте.

Манекенами

к витринам приникшие,

каждый вечер —

проверяй по часам —

вы уже примелькались всем,

как нищие.

Что подать вам?

Я не знаю сам.

Завлекают вас

ковбоями и твистами, —

вам давно уже

поднадоел твист.

Вы покуриваете

и посвистываете,

независимый делаете вид.

Может,

девочек ждете?

Да навряд ли!

Вон их сколько —

целые стада.

Ходят около —

юные,

нарядные…

Так чего ж вы ожидаете тогда?!.

Я не знаю – почему,

но мне кажется:

вы попали

в нечестную игру.

Вам история назначила —

каждому —

по свиданию

на этом углу.

Обещала показать

самое гордое —

мир

без позолоченного зла!

Наврала,

наговорила с три короба.

А на эти свиданья

не пришла…

Идиотская,

неумная шутка!

Но история

думает

свое…

И с тех пор

неторопливо и жутко

все вы ждете,

все ждете ее.

Вдруг покажется,

вдруг покается,

вдруг избавит от запойной тоски!..

Вы стоите на углу,

покачиваясь,

вызывающе подняв воротники…

А она проходит мимо —

история, —

раздавая

трехгрошовые истины…

Вы постойте, парни.

Постойте!

Может быть,

чего-нибудь

и выстоите.

…Мне сказали:

– Сегодня поедем на вечер поэзии… Будет интересно… Сам Аллен Гинзберг обещал выступить…

– А где это? – спросил я. – В каком помещении?..

– Не знаю… – ответил переводчик. – У меня есть только адрес… В семь часов надо быть там…

Табличка с номером нужного нам дома была привинчена к церковной ограде. Сама церковь – затемненная, уходящая ввысь, – по моему разумению, наверняка не подходила для того, чтобы в ней мог состояться вечер поэзии. Тем более, если будет выступать Аллен Гинзберг («Лохматый битник…», «Неистовая немытость…», «Поэт протеста и порока…» – это еще самые мягкие эпитеты, которыми награждают Гинзберга американские литературные обозреватели)… Переводчик тоже растерялся. Он вертел в руках бумажку с адресом и явно не знал, как нам быть дальше… По тротуару зацокали каблуки. Стайка девиц вынырнула из-за угла и направилась к большим церковным ворота, около которых стояли мы…

– На вечер поэзии? – спросил переводчик.

– Нет, на бой быков!.. – хихикнули девицы и вошли в ворота. Мы направились за ними…

Первое, что я увидел, войдя в церковь, – огромный черный крест на фоне абсолютно белой стены. Под крестом – трибуна… За ней стоял худощавый негр и, размахивая руками, читал стихи. Стихи были с рефреном. Подходя к нему, негр кричал залу:

– А теперь все вместе!.. – и начинал первым: – Днем здесь – бог, а вечером – черти!!

Зал ликующе подхватывал: «Бог, а вечером – черти!..»

– Громче!.. – гудело с трибуны…

– а… вечером – черти!..

– Еще громче!..

– …вечером черти!..

– …черти!..

– Черти! Черти! Черти!..