Стихи

Что наша жизнь? Зачем
Её мы прозябаем?
Пытаемся понять
Кто прав кто виноват?
Кому-то даже ад
В итоге будет раем,
А кто-то и в раю
Увидит только ад.

Эпоха упырей,
Духовных мародёров,
Безумства и утех
Зажравшихся элит,
А под ногами их,
Скукожась под забором,
Утопнув в синеве
Чернеет индивид.

Добро, как слабость - знак
Ущербным лоботрясам.
Любовь, как скотство - смысл
И сущность их бытий
Духовный фетишизм
В обоссаных матрасах
В глазке стальных дверей
Для толстомясых вый.

Что наша жизнь? Зачем
Её мы прозябаем?
Один помрёт в лесу
Другой в своём дворе
А третий все равно
Закончит под трамваем
Четвертая сгорит
На ведьмином костре.

Так каждый божий день
Сдыхают человеки
И смысла в этом всём
Как не было так нет...

...Недавно видел я -
Аптечница в аптеке
Больному ни за что
Вонзила в глаз стилет...

Как Настенька налилась животом,
боюсь, и за неё переживая,
как колоброд, охаживаю дом,
пока ещё кругом трава живая.

Порой даю по десять я кругов,
решаясь, чтоб зайти к любимой в хату,
под куполом осенних облаков,
к земле дождём холодным присосатых.

Но этот дождь любви моей не в счёт,
я весь промок, но вижу я влюблённо, -
под сердцем моей Настеньки растёт
желанный для обоих нас ребёнок.

И оттого грустить не буду мне,
пиша стихи, дая вам столько света.
Он будет нужным людям и стране
и памятью ушедшего Поэта.

Хоть не брожу по лезвиям и льду,
но вечных не бывает организмов,
настанет день – и я от вас уйду –
хрустальный голос, певший про Отчизну.

Уйду, но и тогда, сквозь толщу лет,
моё дитё умножит славу папы,
а люди скажут: - Истинный портрет
любви нас научившего Остапа!

Не хочу отмечать разных датов чванливых и дутых,
не хочу привечать эти поводы пьянства и драк.
но сегодня опять с Днём рожденья поздравлю Вас, Путин,
не могу я молчать, до чего я обрадован так!

Вы вошли в нашу жизнь, что она сразу, светом наполнясь,
обрела новый смысл и до звёздных вершин долетя,
благодарен любой в русской ниве засаженный колос,
благодарно любое, грудное и младше дитя.

Как смешон и заблудл; тот, кто к Вам – будто к сахару с перцем,
кто от жизни устал среди вторников разных и сред,
они ищут свой путь, ну а я прижимаю под сердцем
крепко вложенный в паспорт родной Президента портрет.

И счастливый мотив с моих уст устремляется в небо,
сладкозвучно неся в Вашем имени радость стране,
лишь порой загрустив, ожидаю жаднее, чем хлеба,
когда в урну мой голос за Вас посчастливится мне.

Поэтической сутью и всей головой своей чуя,
как Вы дороги нам, как создали Вы много вокруг,
по утрам Ваш портрет, как жену, благодарно целую,
и готов целовать, как и все россияне, Вам рук.

С каждым часом ты, Русь, расцветаешь и с каждой минутой,
миру счастье неся, и все грёзы в себе воплотив,
оттого-то стучит громко сердце в груди моей «Путин!»,
оттого-то летит прямо в небо мой чистый мотив.

Я проходил, где улицы кольцо
отростком завертается за угол.
А там мужик плевал себе в лицо
и даже кулаком по нём же стукал.

Погожий день вливал в нас благодать,
и тихий звон струился с колоколен,
а он всё продолжал в себя плевать.
Печально, – человек серьёзно болен.

Я пережил сомнений разных шквал,
не зная, как помочь такому горю,
а он опять в лицо себе плевал.
И попадал нередко – я не спорю.

Вот так иные: есть у них уют,
квартира, мир – ну шаг почти до рая.
Но вечно они в Родину плюют,
и даже кулаками попадают.

А после, отрыгнув вино с икрой,
сверкая золочеными очками,
орут, мол Русь – позорная порой,
забитая, дурная и с харчками.

В желудок затолкая разум весь,
на Родину рыгальник разевая,
не видят, что по их делам и честь, -
прожить всю жизнь, в самих себя плевая.

Откуда взять гламура Каме?
Красивше всех - Амура камень.
Прочтя про жизнь у Мураками,
хочу помочь уму руками.

Чтоб провод вытащить из тока,
проплыть от устья до истока,
где всех чудес полно – и стоко,
что больше, чем травы из стога.

Делюсь с любым охотно славой,
я не поэт, - вулкан я с лавой,
мой крик порой – почти осла вой,
бреду в бреду, себя послав. Ой!

Возможно это паранойя?
Мой мир – как будто тара Ноя,
лечу – как тень Икара, ноя.
Вот - попугай – не ара, но я.

Сокрушая язык подкрылками азбучных истин,
не найти красоту в обычных слагаемых звуках,
и тогда, ломай не ломай пишащие буквы кисти,
ничего не родится тебе в отчаяных муках

Ты не станешь поэтом - несцом весомого слова,
что взрывает окопы извилин спокойных граждан.
Глупо биться летучей мышью в основ основы,
глупо в серости видеть своё утоление жажды

Утонуть изначально в обильности алкогольной,
и жена пусть потом зимой убежит из дому,
задохнуться промозглостью жизни ненужно-вольной,
позабыв чресловидную похотнь и секс-истому.

Утонуть во сугробах в морозе, который за тридцать,
попрощаться с родными и близкими даже скотиной,
не надеясь что снова сумеешь на свете родиться,
и что жизнь образумится доброй надёжной и длинной.