Татьяна Чернова - Сны. Поэзия XXI века

Зачем мне столько? Чтоб успеть
В прошедшей жизни разобраться?
Хотелось бы, но не суметь
Сквозь дебри времени пробраться.

Оно заполнило весь дом:
Закрыло окна, щели, двери.
Но я не думаю о том,
Что этим временем измерить.

Свою любовь? Была ль она?
Иль мне казалось это только…
Ведь я теперь совсем одна:
Зачем же времени мне столько?!

Вдруг захотелось повторить
Ту жизнь, где счастья не хватало,
На миг назад всё возвратить,
Что в прошлом мне казалось мало

И на ладони подержать секунду,
Словно драгоценность,
Прочувствовать и осознать
Ушедшего былого ценность…

На камине подсвечник
С догоревшей свечой
И кончается вечный
Разговор ни о чём…

Пламя мечется робко
По золе и дровам
И давно нам в дорогу
Собираться пора.

Как всегда не сказали
То, что надо сказать.
Всё решили мы сами,
Как не надо решать.

Было много попыток
Всё назад возвратить…
Горькой правды избыток
Так мешает нам жить!

Заберите меня отсюда!
Всё, что прожито, больше не жаль,
И жестокая чья-то причуда
Заставляет уйти тихо вдаль…

Здесь не будет слепящего света,
Равнодушно глядят небеса,
На вопросы исчезнут ответы,
Скоро Бог мне посмотрит в глаза.

Жизнь прожить – не промчаться по полю
Не споткнувшись, не раня души,
Светлым чувствам не выйти на волю
И бежать от себя мы спешим.

Даже, сбросив отчаянно кожу,
Обнажив до бесстыдства свой мир,
Ничего не изменишь, похоже,
Своим криком пронзая эфир…

Вот и осень… Опять золотая!
Вновь с курлыканьем журавлей.
Так же солнце в закате растает,
Но не будет уже теплей!

Звонким утром не движутся реки
И под инеем листья хрустят.
Умирает душа в человеке,
Если порознь люди грустят.

Их объятия больше не греют,
Взглядом сердце не веселит,
Отчуждения холодом веет
Память прежних взаимных обид…

Объяснить ничего невозможно,
Как и воду держать в руках.
Бросив слово так неосторожно,
Мы на разных теперь берегах!

Друг до друга не дотянуться,
Не вернуться, не крикнуть: «Прости!»
Лету прошлому не улыбнуться…
Только осень в душе гостит…

Никак не уходит зима…
В пространстве своём монохромном,
Таком бесконечно огромном
Она умирает сама.

Суровый мороз занемог,
Исчезли седые метели,
И робкие звуки капели
Уже отмеряют ей срок.

А птицы взъерошили перья:
Тепла с нетерпением ждут,
В весну наконец-то поверив,
Беседы о лете ведут.

Купола роняют тени
Хохлома раскрасит ложки,
Обжигает глину Гжель,
В три ряда поёт гармошка…
Скажешь: «Мало!» Неужель?!!

Гусь-Хрустальный: блеск бокалов.
Куполов священный звон…
На Руси чудес немало!
Много больше похорон…

Не храним мы, что имеем
И слезою души рвём,
И бессовестно жалеем
То, что сами мы убьём!

Всё, как прежде: те же пьянки,
Те же песни все орут.
Только больше нет тальянки
И стихи давно не чтут!

И беседы между делом
Протекают ни о чём…
Как всё это надоело:
Быть при жизни ни при чём.

А потом – к святым поближе,
С покаяниями – в Храм…
А огонь уж пятки лижет.
Ты – не праведник, а Хам!

Разудалая натура:
Там, где плакать, мы – плясать!
Смерть?! Не страшно! Пуля – дура!..
…Время камни собирать…

Оглянись, очнись, подумай!
Рвать тальянку не спеши.
Поклонись крестам понуро
И постой чуть-чуть в тиши.

А в столице – посмотрите!
И крестов-то не видать:
Выше Храмов – башни «Сити»…
Не сойдёт к нам благодать!

Мать-Россия! Сколько песен
Грустных спели мы с тобой!
Но по-прежнему нам тесен
Мир огромный под Луной.

Я – такая же простая,
Как и ты: вся на виду…
Ты мне душу, Русь, ласкаешь
И отводишь прочь беду.

Я любить не перестану
Залихватский твой задор!
На колени тихо встану,
Помолюсь, придя в Собор.

Купола роняют тени,
Что-то шепчет клён листвой…
То не клён стоит – Есенин
С золотою головой!

И, как раньше, над Россией
Пусть по-русски: так тихи,
Но божественно красивы,
Вновь звучат его стихи!

Со стихами, между строчек
Упадёт душа в Тартар
И плевать, что больно очень:
Разгулялся сердца жар!

И над бездною со стоном,
Жизни рушится редут,
А прогулки по притонам
На распятие ведут.

Вдруг забьётся сердце глухо:
– «Ну, куда мне: в Ад иль в Рай?!»
Жизнь отвесит оплеуху —
Снова щёку подставляй…

Уж чертей маячат рожи:
Преступила жизнь за край!
Ах, Серёжа, ты, Серёжа…
Только душу не продай!

«Тело – чёрт с ним!» – голосили
Херувимы в небесах —
«Душу подари России:
Ей не ведом смерти страх!»

А верёвочка всё вьётся
И доволен изувер:
Откровенно Бес смеётся
Там, в отеле «Англетер.»

И плывут по небу тучи
И кудрявы облака,
Но стихов не будет лучше:
Не возьмёт перо рука…

Пусть другим мы непонятны:
Бесшабашны слишком, пусть!
Но в наследие досталась
Нам есенинская грусть…

Кто на свете, русских кроме,
Задыхаясь и в слезах,
Будет славить просто поле,
Просто поле?!.. В волосах

Золотых, как в стоге – сено,
Василька поник цветок…
Рано ты ушёл, Есенин,