Александр Баженов - Верхом на бабочке. Изборник стихов. Уральская поэзия

Ощущаю присутствие бездны
И наскучивший комнаты куб,
Но печали слова неуместны,
Восклицающей: «Ты уже труп!»

Не надо откровений

Полы и стены – иллюзорны,
Законы физики – мираж.
Трубят невидимые горны,
Пестреет памяти коллаж.

Не надо, память, откровений,
Нутро моё не потроши…
В нём отголоски сновидений
И биография души.

Не раскрывай больные темы:
Моменты, даты, имена…
Яви набросок хризантемы,
Яви лазурь на дне окна.

Час ночи

Надеждой сотканные сны
Упавшей ложкою разбиты,
И миллионы криков слиты
В единый голос тишины…
Мне идеала снился герб:
Он был похож на маргаритку,
Но превратился после в серп,
Личинку, бабочку, открытку…

Ещё не время панихид,
Уже не время колыбельных.
Судьба в исканиях бесцельных
Проходит, тлеет и горит…
Час ночи – время тишины.
Раздумий глупых избежать бы,
Пока из сна выходят сны,
А из кустарника – усадьбы…

Недостает

Не достаёт сегодня очень
Мне благородного вина,
Не обогреть седую осень,
Скажи, не так ли, старина?

Кому-то завтра на работу,
Родные, милые грустны,
А я желаю на свободу,
Как можно дальше от вины.

Придать бы этой сказке юмор,
Окрас домашнего тепла…
Пока ещё никто не умер
И жизнь хрупчайшая цела.

Пустота

Пустота, не смотри на меня,
Миражей не веди караваны
По дорогам счастливого дня.
Орхидеи, мимозы, тюльпаны —
Это всё, что должно содержать
Уходящее жизни мгновенье…
Я усну за столом. Дуновенье
Из окна пролистает тетрадь.

Пустота, не вернуть никогда
Догоревшего в сердце пожара.
Я смотрю миражи: красота,
Только вот из какого кошмара?
Васильки, георгины, сирень
Безнадёжно угасли во мраке,
Только листьев сентябрьских флаги
Залетают в окно в этот день.

Потрудимся

Мы порвёмся, как струны в гитаре,
Отзвеним филигранной строкой
И во времени, словно в пожаре,
Догорим, становясь тишиной…

Мы растаем, как тёплые речи,
Что парили над звоном столов,
Как янтарные тонкие свечи
У икон, у церковных крестов…

Мы исчезнем, оставив кому-то
Разноцветных сонетов ряды…
Их оценит эпоха как будто,
Что темнее болотной воды…

Почему

Почему действительность сурова
И безумья чёрные уста
Мне твердят неправильное слово
И душа до ужаса пуста?
Мне бы под знамением заката
Больше не обманываться, да
Не ценить творения Редьярда,
И не слушать музу никогда…
Мне бы не морочиться вопросом:
Кто вернёт поэзии лицо?..
И не верить ландышам и розам,
И не думать, выйдя на крыльцо.
Или посмотреть на мир иначе,
Скажем, с точки зрения любви,
Полюбить безумие, тем паче
Облака пушистые в крови…

***
Нету помыслов злых,
Или добрых, печаль —
Это в сердце скрижаль,
След событий былых,
Чёрной жизни мораль.

За окном – тишина,
Нет ни дам, ни господ,
Только лунный восход
И небес глубина
Предвещают полёт…

Нет надежды на жизнь,
С детства смерть обожал,
Умирал, воскресал…
За меня помолись!
В грудь вонзи мне кинжал!

Философия момента

Играем в шахматы в бетонной тишине.
На скатерти вина стоит пол-литра.
Ещё налей. В сентябрьском огне
Желтеет заоконная палитра.
«Наш мир – иллюзия», – сказал один поэт —
Философ, но какой – не помню точно.
Листва и ветер пляшут нам дуэт.
Не плохо жить крылато и бессрочно.

Заката факел, пролитый в стекле,
По облакам растёкся алой краской.
Бесценна лишь улыбка на земле
Лица, не прикрываемого маской…
Нас поглощают полночи зрачки:
Пронзают небо звёздные уколы,
Дробятся туч гигантские клочки,
Фонарные крупнеют ареолы.

К подъезду – сделать свежести глоток.
Освещена ночной дороги лента,
Взгляни – она как лавовый поток,
Запомни философию момента….
Не надо нам от мира ничего,
Размахи наших мыслей безграничны:
От Пушкина до Виктора Гюго,
От «белой русской» чистой до «столичной…»

Фигуры воронов

Фигуры воронов застыли на осинах,
Как призраки поэтов городских,
Чьи грёзы, заспиртованные в винах,
Не вылепят величественный стих!

Суровый лик эпохи перестройки,
Когда гитары плачущей струной
Одушевлялись искренние строки,
Всплывает из тумана предо мной…

В те годы мы с друзьями собирались
И напевали, греясь у костра…
В аккорды многозвучные сплетались
Стихи из-под скрипящего пера.

Приятели холодными ветрами,
Листвой опавшей в ночь унесены:
Кто за решёткой греется чаями,
Кто с водкою рифмует боль страны.

На кронах зеленеющих деревьев
Застыли, поклонившись небесам,
Недвижимые статуи из перьев,
Как память не услышанным певцам…

***
Рассыпано звёздное крошево
И слышен горячечный бред
Вокзального злого прохожего,
Что держит пред ночью ответ
За выпитый сумрак трагический,
За счастье из синего сна,
За белый гипноз лунатический,
За речи сухого вина…

А может быть, подлинным гением
Он стать мог в мирской кутерьме?
Но стал неразборчивым пением
В, печалью наполненной, тьме…
Пора бы и с ночью раскланяться,
Рассвет убаюкает всех…
Мне верится: счастье сбывается
У этих и даже у тех…

Дождь

Дождь за окном грохотал,
Музыка фоном форсила,
Вроде бы «Лесоповал»
Или другое что было…
Мы говорили о том,
Ради чего мы на свете
Ищем, надеемся, ждём,
И колесим по планете…

Как нам в эпоху тоски,
Денег, неравенства, гнева,
И с горла горя тиски
Сбросив ради припева?
Как изучать языки,
Если к жаргону привыкли,
Если не лезут в мозги
Формулы, догмы, артикли?..

Алый сентябрьский сон
В ярком своём одеянье
Окнами был застеклён,
Словно этюд без названья.
Было, однако, прошло
То, что легко и понятно:
Музыка, дружба, тепло,
Я выдыхаю: и ладно…

***
Давай-ка в шахматы, как встарь,
Пока за окнами метёт
Раздухарившийся январь
И на стекле чеканит лёд…

Забудем глупости, зачем
Решать вопросы пустоты?
Пускай из всех насущных тем
Нас греют общие мечты…