Марк Шувалов - Мальчик индиго. Стихи

Отверженный фигляр, сидит совсем один.
Чего он ждал, глупец, не будет никогда
надежной связи между разными мирами.
Всегда грустит Пьеро и весел Арлекин,
их дружба – мишура, не радость, не вражда,
комедия, что сыграна подобно драме.

И все же Арлекин тоскует без Пьеро,
смешную пьесу сочиняет он для друга,
там грусть мгновенно превращается в зеро,
а дни, как пони в шапито бегут по кругу.

Там нет забот и нет предательства в любви,
там куклы-коломбины лишь от смеха плачут,
там счастье – вот оно, ты только позови,
жаль, что в реальной жизни все совсем иначе.

21.11.2010

Возвращайся… тебя все равно буду ждать,
Где б ты ни был и где бы ни шлялся по свету,
двери все ты закрыл, но осталась тетрадь,
и в нее я пишу для тебя лишь сонеты.

Надо мною, наивным, смеялся ты всласть,
потешался, шутил, но грустил все ж при этом,
как хотелось мне грусть твою просто украсть,
я готов был придумать полсотни сюжетов

о любви и пороках, о страсти и лжи,
о мальчишках, девчонках, о вкусных котлетах,
я готов был маньяков писать типажи,
и из шкафа достал своих прошлых скелетов.

Разложил их по косточкам и черепам —
кто-то в галстуке стильном и даже в манжетах,
и припомнилось, кто из них скромник, кто хам,
кто девица, а кто офицер в эполетах.

Был ли я кукловодом? Не помню, забыл,
жил в лачугах, катался в роскошных каретах,
наудачу себе прикупил пару крыл
и взлетаю порой – когда пьян и раздет я.

Возвращайся, прошу, без тебя все вокруг
пыльной скукой покрылось, не видно просвета,
без тебя колченог стал я и криворук,
а с тобой снова буду блондином-атлетом.

09.12.2010

Просыпан сахар, кофе мой горчит,
ни строчки от тебя давно, ни слова…
Попал я так нелепо в лабиринт
и выхода не вижу никакого.
Тоска мне жалит сердце, как оса,
в добавок ко всему, что есть и было,
когда-то я тебе стихи писал,
сейчас их в пустоту пишу уныло.
Барьер меж нами не преодолим,
и воссоединенье невозможно.
Удача улыбается другим,
а у меня всегда и все так сложно.
Вот и сейчас мой кофе так горчит,
и неизбежность круг свой замыкает,
но думаю я о тебе в ночи,
надежда ведь последней умирает…

11.12.2010

Как в черной ночи мне не заблудиться?
Вокруг меня одни чужие лица
и серых зданий безразличный ряд,
и многолюдный город, как пустыня,
мне счастье недоступно в нем отныне,
бреду слепцом безумным наугад,
убит твоим молчаньем, как изменой,
ведь нет тебя со мной, я одинок,
опустошен наш маленький мирок,
который был еще вчера вселенной.

02.01.2011

И музыка, и звон бокалов, и вино…
Но прячется желание одно
от глаз чужих в моей душе смятенной.
оно пронизывает, мучает, томит,
ведь знает точно, где-то есть магнит,
перед которым я – бесправный пленный.
Из слов незримые оковы сплетены,
и в этом вовсе нет моей вины,
я в их тенетах бьюсь, как птица в клетке.
Изысканный бальзам, Любовь, я пью тебя,
и пусть об этом звоном раструбят
хрустальные бокалы и розетки.
Мой друг, ты – сон несбыточный… я во хмелю,
но все ж по-настоящему люблю.
И хоть вокруг меня сплошные стены,
шагну к тебе сквозь свет и через зеркала,
моя душа всегда тебя ждала,
и вот теперь я твой бесправный пленный.

26.01.2011

В воображении тебя я вновь рисую —
ты улыбаешься над розовым кустом
в каком-то солнечном пейзаже городском…
О таинствах любви не поминают всуе,
но мысль вольна скользить по розам и губам,
за ворот проникать и прикасаться нежно
к тебе, хотя за кадром где-то спрятан там
таинственный фантом, фотограф твой прилежный.
Но что за дело мне, витаю я в мечтах,
сам розовым кустом вдруг становлюсь на время,
и принимаю я шипов колючих бремя…
Воображенью ведь порой не ведом страх.

11.03.2011

Мне ничего не нужно, просто будь,
позволь читать в сети твои слова…
В мечтах хотел бы я тебя разуть,
раздеть, бесстыдно тело целовать,
лекарства, ингаляторы, шприцы
сложить в карман и бережно хранить,
они твои – готов я их любить.
Меня поймут любовные скупцы,
меня поймет лишь тот, кто так любил,
кто ничего в любви не ждал в ответ,
из писем дорогих слова цедил
и придавал в мечтах им вкус и цвет.
Прости меня за глупую любовь,
мне ничего не нужно, просто будь.
И так уже обилен мой улов.
Боюсь, как ветром мотылька, спугнуть
прекрасный мир, что ты мне подарил,
У сердца моего теперь есть тайный тыл.

16.03.2011

Пройдусь по клавишам, но звуки так же ломки,
как и слова, я знаю – почему.
Конечно, знаю… мысль, скользящая по кромке,
так бесполезно падает во тьму.
Мы на каких-то не стыкующихся гранях,
где каждый шаг условен, каждый вздох,
друг другу знаки подаем, два очень странных
субъекта: журналист и скоморох.
Фигляр стихи свои слагает до рассвета,
а друг его спокойно спит в ночи,
и оба знают – во вселенной есть планета,
где страсти, как вулканы, горячи,
где разливаются моря любовной неги,
дороги лишь в объятия ведут,
там всходят чувств неукротимые побеги,
и верности вьюны сплетают жгут.
Мы на каких-то не стыкующихся гранях
о той планете знание храним,
ведь каждый был на ней своей любовью ранен,
но снова очень хочет быть любим.

17.03.2011

Ты вычеркнул меня из всех возможных списков,
так больно сознавать, что я никто тебе,
но разве станет дальше то, что было близко,
и разве прекратится чувств и мыслей бег?
Они упрямым селем на пути смывают
разумных доводов высокие дома.
Произошла метаморфоза роковая
с душой моей, и вспыхнула свеча впотьмах.
Огонь ее дрожит в безмолвии вселенной,
и в бездне ледяной он теплится едва,
сигналы жадно ловит, как вайфай-антенна,
в сети, ведь даже там любовь всегда права.
Но поисковые системы, словно стражи,
все безучастное молчание хранят,
мне никогда уж больше ничего не скажет
тот, кто легко из сердца вычеркнул меня.

21.04.2011

Ухожу… на рассвете очнусь от дурмана
своей глупой любви, неизбывной и пьяной.
Напоследок затру на компе пару ссылок,
и от боли фантомной заноет затылок,
словно взгляд укоряющий выстрелит в спину,
словно вовсе не я был тобою покинут,
и во всем виноват только сам, каюсь, грешен,
слишком мир мне с тобою казался безбрежен,
слишком счастлив я был, слишком глуп и наивен,
но меня орошал вдохновения ливень,
и купался в заре я, в молочных закатах,
хоть всегда понимал, что не любишь меня ты…