Валерий Горелов - Колкая малина

Знатно мы сегодня с Васькой посидели,
Выпили пол-литра, стали хохотать.
А когда на рыло случилось по пол-литра,
На барачной кухне начали плясать.

У старенькой соседки выклянчили трёшку
И погнали инвалида в магазин.
Он зажал бумажку в беспалую ладошку —
Такие попадались из тех, кто брал Берлин.

Нам пел Утёсов про красивого кого-то,
Про душистые каштаны и луну.
Мы с Васей не висели на Доске Почёта,
Но своего не уступали никому.

Мы материли всех и без разбора,
Постоянно вспоминая чью-то мать.
И слюнявыми бычками «Беломора»
Пытались даже с форточки плевать.

Гонец пришёл с московской бескозыркой
И с огромным дряблым огурцом.
Фроська рвалась заниматься стиркой,
Устроив нам свирепый кайфолом.

Только пригубили, приперся участковый,
Вроде мы его по матушке склоняли.
А у самого светил синяк лиловый,
И нас его морали слабо исправляли.

В тепле храните душу и уважайте тело.
Мы старшину сумели приболтать,
Если что задумали, разрешайте смело.
Он нам пятёрку до аванса вызвался занять.

Из телевизора покушали разных новостей:
Политических, культурных и спортивных.
Всех кормили одинаково: и взрослых, и детей,
Не обошлось и без историй детективных.

Какому-то мальчишке уши понадрали:
Он девочку соседскую по попке отлупил.
И ещё сказали, что, наконец, маньяка взяли,
Который бабушку-процентщицу убил.

Новости спортивные, как кислые конфеты:
Футболистам заплатили, как и в прошлый раз.
Они правильно причесаны и дорого одеты,
Только им опять мешает Фантомас.

А в культуре много чувства и пристрастья,
Прекрасны на века театр и кино,
А вот в балете блещет только Настя.
Каждому под сценой шьют своё пальто.

Ну а политика всегда на подогреве,
Как бараний плов в чугунном казане.
Всё стелют ровно, как солому в хлеве,
Всем по-честному, хотя и в тесноте.

К вам прямо в дом бесплатная доставка,
Но никто не может эти блюда заменить.
И тут же рядом – разная приправка,
Можно подсластить, а можно подсолить.

Кто сам себя не слышит,
К тем не достучаться.
Глянь! Одни рыдают,
А эти веселятся.

И на этом варится словесное дерьмо
И облепляет гнусом руки и лицо.
В это время года мало сквозняков,
За что и накопилось нравственных долгов.

Бренькает гитара, парит как к дождю,
Я же свою водку чифиром перебью.
Внаглую им всё же песню пропою,
Как на их могилки печеньки принесу.

Сам себя не предлагай, если не позвали,
И лучше даже не гадай, как тебя назвали.
У кого-то морда от дерьма разъелась,
А у кого-то шея под каской разболелась.

Им кажется, что девка ходит без трусов,
Что очень возмущает за нравственность бойцов.
Того никто не видел, но, если говорят,
То даже через стены истину узрят.

И к вам кого-то с ордером пришлют,
А очевидцы сами набегут.
И забулькает словесное дерьмо,
Чесоткой налипая на лицо.

Говорят, что виноват: в драку не ввязался,
Но всё же плюнул незаметно в сторону врага,
Но зато публично от присяги отказался,
И пошли в атаку без меня.

А враги, как волки из трущобы,
Тоже норовят атаковать.
А во мне живут свои хворобы,
Я просто не умею убивать.

Меня крестили бабушки в подвале,
И на меня шептали при свечах.
Они грехом убийство называли
И просили жить без крови на руках.

Я зря тогда плевался на врага.
Я своей хворобой рассужу,
Что и волк совсем не Сатана,
Если вышел защитить свою семью.

Теперь из всех спасешься ты один,
Что только своей кровью заплатил
И, вопреки стратегии войны,
Никого не сжёг и не убил.

Моя хвороба на Святой земле,
Моя атака – страстная молитва,
Славянский Спас на жертвенном Кресте,
Ведь кровь – не родниковая водица.

Она ходит в платье кутюрье Антони,
А я – в затертых адидасовских штанах.
Она слушает Томазо Альбинони,
А я – песни под гитару во дворах.

Она, как космос, далека и недоступна,
А светит словно полная Луна.
Как икона в Храме – неподсудна,
И в то же время, будто мрамор, холодна.

Я ещё охоч был фантазировать,
Когда сам себя не мог унять.
Меня тогда могли казнить или помиловать,
Мне всё хотелось в ней обожествлять.

Я придумал и Томазо Альбинони,
И портрет от Пабло Пикассо.
Меня тянуло к призрачной Мадонне,
Как тянет птиц в открытое окно.

Сказали, что Мадонна повенчалась,
И, словно в сказке про кривые зеркала,
Больше никогда не улыбалась
И злобно, по-мужицки, запила.

Всё прячется за долгие года,
Но, слушая Томазо Альбинони,
Мне к горлу подбирается тоска
По той не поцелованной Мадонне.

Когда время разбегалось кругами по воде,
Многие держали кукиши в кармане.
Кликуш и ворожей сжигали на Кресте,
А не попавшиеся кукиш целовали.

Для кого-то крестик – просто украшение,
Как коралловая нить на шее дикаря.
А для кого-то – вещь, подманивать везение,
И с которой, извернувшись, выскочишь с огня.

Это для кого-то главный аргумент,
Когда всё будет нерешенным и опасным.
Но про него забудут в тот момент,
Когда всё вновь покажется прекрасным.

Кто-то лижет водку в страшную субботу,
Плюнув на листы календаря.
Он сегодня выполнял грязную работу,
Тем самым и отрекся от Креста.

Крестик утонул в церковной Иордани,
Из-за тучи пялится пьяная Луна.
Кто-то тихо стонет в сгустившемся тумане —
Это умирает в людях доброта.

Оно, конечно, будет искупленье,
Дождемся нового пришествия Христа,
Уже давно идёт переполнение
Общего плавильного котла.

До чего дотянетесь, блуждая в повседневности,
Тем старайтесь радовать себя.
Отыщите капельку участия и нежности
В красках возгорающего дня.

Для вас восходит Солнце на Востоке
И как море разливается заря.
Для вас глухарь токует на протоке,
И мигает в небесах последняя звезда.

Не поминайте то, что не смогли,
А восторгайтесь тем, что ещё сможете.
Вам суждено до лучшего дойти,
А когда дойдёте – кратно приумножите.