Леонид Юдников - Творцы

Но Олимп, излюбленный Богами,
Оказался брошенным сейчас.
Греки выживают нынче сами,
Им сегодня вовсе не до нас.

Потянулся птичий клин в Россию
К Северу родному от тепла
Живописцев, пилигримов сирых.
Греция была и уплыла.

И на вернисаже в галерее
Греции далекой шлю поклон,
Где с полотен дух Эллады веет
Тех еще докризисных времен.

Как всё зыбко в нашем бренном мире,
И для рая не осталось места.
Континенты, города, квартиры
Рушатся, как древний храм Гефеста.

И в полный тон, и в полуто́новый,
И в свете сумерек, и дня
Пастель волшебная Антоновой
Весь мир пытается обнять,

И расписать его по-своему,
Как будто в первый час творя,
Как будто от Творца усвоила,
Что счастье – жить себя даря.

Пусть мода вкусы и одежды
Меняет вслед календарям,
Но пусть всегда творит Надежда,
Надежду всем другим даря!

От мореходов-тотьмичей
Ведет свой род и чтит те корни,
Он в них характером упорным
И ясной зоркостью очей,

И личностью своей под стать
Их доблести морской и бранной,
Сегодня имя Воропанов
В музейном мире на устах.

Творец картинной галереи,
Как центра творческих начал,
Масштабом не провинциал,
Умом, подобный Галилею,

Орбиты дальние светил,
Искусством вечным поверяя,
Он вел нас, снова открывая
Творцов, Картины и Пути.

И стала Вологда теперь
Культуры признанной столицей,
Москвич и питерец стремиться
Открыть в нее скорее дверь,

Свое искусство показать,
В нем искушенным вологжанам,
И открывает Воропанов
За новым залом новый зал.

Он автор множества трудов,
(Анонсов сотни в Интернете),
И нет, наверное, на свете
Не знающих кто он таков!

В искусстве «пашет» неустанно
При скромной в общем-то зарплате,
Всего себя и годы тратит.
И дай Вам, Боже, Воропанов,

И нашей областной картинной,
Ведь Вы – ровесник галереи,
И мы Вас любим, мы Вам верим,
Свет Володимир Валентиныч!

Вы и сеятель, и хранитель
И прекрасных идей, и картин,
Непрактичный в быту небожитель,
Вы в музейных делах – исполин.
И умом Вашим, быстрым, и волею
Здесь фундамент заложен прочный.
Самой лучшей Российской школою
Признается сейчас Вологодчина.
Дом Шаламовский, Дом Корбакова,
«Русский Север» – все флаги к нам.
Как дается порой нелегко Вам
Путь в искусстве – не дрейф по волнам,
А умение спорить с бурею
Вополощением творческих планов.
Вот, почти написал с натуры я
Этот быстрый портрет Воропанова.
И о дружбе с Морским Собранием
Штрих добавлю к его портрету.
Наши общие начинания
Так же верю – не канут в лету.
И поэтому Вам желаем
Море счастья, здоровья, удачи!
С юбилеем Вас поздравляем!
И еще столько жить, не иначе!

Всего один рождается из ста,
А, может быть, один из многих тысяч,
Способный искрою таланта высечь
Свой новый мир на плоскости холста.

Все остальное – фальшь, повтор
Ремесленников, разных дилетантов.
О, дай мне, Бог, хоть в чем-нибудь талантов,
Чтобы суров так не был приговор,

Чтобы искусством плод трудов назвать,
Оно не ремесло, неповторимо —
И в том искусства верная печать,
В нем приложенье дел великих зримо.
Без суеты их поспеши начать,
Ведь жизнь, увы, сама неповторима.

Стихи возводит, словно дом:
К бревну бревно, за строчкой строчка.
Надежно с ними днем и ночью,
Как в деревенском доме том.

Душой к деревне он прирос
И не последний в стольных градах.
Судьбы достойнее не надо,
Когда есть на поэта спрос.

Уходят поэты до срока —
Уж так на Руси повелось.
О, сколько их, сколько их, сколько
С высоких орбит сорвалось…

Поэт неудобен при жизни
Ни власти, ни близким порой:
На строчках не сделаешь бизнес,
И в общий не впишешься строй.

Он вечный бунтарь и изгнанник,
За волю извечный борец,
Он словом и лечит, и ранит,
Неся свой терновый венец.

Его проводили сегодня
В последний земной скорбный путь,
Поклон тебе низкий, Володя,
За русскую душу и суть,

За то, что трудился ударно
В культуре на главных постах
Сегодня тебе благодарна,
Культурной столицею став,

Любимая милая Вологда.
Ты так ее нежно любил.
Поклон тебе низкий, Володя,
Что ты вологжанином был!

Что ты до конца не сломался,
Что сердце сжигал для людей,
И с нами навечно остался
Стихами и вехами дел.

С любовью тебя вспоминаем,
Дела твои, песню и стих.
Жизнь кончилась нынче земная,
А славе посмертной расти!

Сто лет Вологодскому ТЮЗу —
Солидный такой юбилей!
Спешат на спектакль карапузы
В прекраснейший дом на земле.

Набегавшись, как в перемену,
Они попадают под власть
Богини святой Мельпомены,
Недетскую чувствуя страсть

К тому волшебству, что на сцене
Чарующей сказкой идет.
И детское сердце оценит
Актерского чувства полёт.

И хлопают долго в ладоши,
Когда побеждает добро,
В поддержку героев хороших,
Плохим – каблучков детских дробь!

А вечером юность нагрянет
И вечная тема любви,
И песня на сцене, и танец
С шекспировским: «Быть иль не быть?»

Без скидки на возраст молочный
Здесь действо о главном идет:
Спектакль «Капитанская дочка»,
Ламанческий Дон Кихот…

И я прохожу, как когда-то
У ТЮЗа с волненьем души…
Борис Александрыч Гранатов
Здесь стал режиссером большим,

Заслуженным и народным,
Известным стране хорошо.
И я поздравляю сегодня
Его с этой датой большой!