Наталья Пауконен - Моё время

То синяя лазурь, то бронзовые гребни
Рисуют её гладь извилистой строкой.
И тайны всей земли и всей небесной тверди
Хранит она, зажав в прозрачную ладонь.

Спокойствие её, уверенность и сила
Дают надежду мне в любые времена.
Проходит всё, что есть, не вспомнить всё, что было.
Мой мир будет стоять, пока течёт река.

Весна. Граница между снегом и теплом.
Придёт, ворвётся ветром в старый дом,
Придёт, откроет окна и мечты.
С весною очень просто быть на «ты».

Весна! О, этот яркий жизни гимн!
Так много хочется сказать, пропеть, кричать.
Весна… Природы первый вздох неповторим.
А предо мной – лишь чистая тетрадь.

Мне солнца луч шлёт огненный привет,
Летит к земле, проходит сквозь меня.
Весна, как много нужно мне успеть,
Чтоб каждый шаг был сделан мной не зря.

Мягко падает снег на мои ладони,
В белом ворсе ковра снежинка тонет.
Я хочу летать, надо только вспомнить,
Свой полёт скрывая от всех людей.
⠀
Я смотрю на свет, а он лишь бледнеет.
Кажется, я снова не умею,
Я была когда-то доброй феей,
Потерялась в калейдоскопе дней.
⠀
Вдруг из тучи прорвётся лучик солнца,
Тронет кончик ресниц и засмеётся.
Я поверю в чудо, и вернётся
Дар мой – делать весь мир светлей.

А стихи, они льются песней,
Их не унять.
Не поймать в ладони
И не догнать.
Они бьются в сердце
Сквозь тишину.
Не сопротивляйся —
Иди ко дну.

А на дне жемчужины
Так блестят.
Яркими кораллами
Сны горят.
Собери жемчужины
Ты домой,
А потом проснись
И глаза открой.

Запиши, что видел
Как наяву,
Сказки все рождаются
Поутру,
Через сновидения
И мечты.
Все стихи весенние
Так чисты.

Пусть слова запутались —
Не беда,
Рифмы всё распутают
И года.
По своей дороге
Вперёд иди.
Чудеса найдут тебя
Лишь в пути.

Я написала три стихотворения.
Одно – про страх, что прячется внутри,
Про серые холодные сомнения,
Незнание того, что впереди.

Второе – о судьбе, довольно скомканно,
О том, где приходилось мне идти,
О том, как я с обидами и ломками
Теряла тех, кто встретился в пути.

А третье – о мечтах воздушных, радужных,
Таких глубоких, как морское дно.
О мыслях светлых, но совсем не правильных,
О том, что в сердце ждёт уже давно.

Все эти рифмы, строки и решения,
Они лишь отражение души.
Я написала три стихотворения,
Сожгла в огне сегодня тоже три…

Сентябрь…
Здесь утром особенно тихо,
И небо пронзительно синее
Здесь за окном.
Я вижу на стёклах почти незаметные блики,
Рисую портрет человека я с рыжим котом.

Мне чудится город, в нём все чудеса мирозданья
Когда-то забылись, а мне бы на место вернуть.
Мне хочется смеха, не хочется слёз и страданий,
И снова герои в далёкий отправятся путь.

Там осень, листва пожелтела,
И ветер сдувает
Последнюю мелочь с деревьев,
Монеты звенят.
Здесь только сентябрь,
На душу ложатся сомненья,
Но я запишу их, чтоб не возвращаться назад.

Так странно: здесь всё остаётся
таким же.
Лишь новый оторван лист календаря.
Я вроде бы тоже похожа на ту,
Что и прежде.
Но всё же другая,
Теперь я слуга сентября.

Мне говорят: творчество – это бунт,
Я же молчу, мне б не мутить воды.
Я же и так громче, чем все, кричу,
Но не в толпу, а лишь к лучу звезды.
⠀
Там, в тишине мыслей, стихает гвалт,
Там, в вышине, всё обретает смысл.
И я кричу, и мне совсем не жаль,
Что в тёмный космос моя утекает мысль.
⠀
Звёзды горят там миллионы лет,
Они – стражи света в кромешной тьме.
Тоже хочу мыслью дарить свет,
Пусть к самой яркой она летит звезде.
⠀
А звёздный свет всегда беспредельно чист,
Он даёт мыслям новый волшебный дар.
Больше не пустота и не белый лист —
Мысль разжигает словом в груди пожар.
⠀
Было бы слово, чтоб на любой вкус,
Спорить о главном я всё равно не хочу.
Вот когда почувствую, что мой пульс —
Жар от ночной звезды, закричу.

Как пишутся стихи,
Того никто не знает.
Когда они приходят,
Их не слышны шаги.
Как мириады звёзд,
Загадочно мерцают
И в сердце зажигаются,
Как яркие огни.

Как пишутся стихи?
Нет, их не сочиняют.
Как из снежинок белых
Прядут тонкую нить.
Когда придут слова,
Совсем не угадаешь,
Но иногда достаточно
Просто полюбить.

Как пишутся стихи,
Так птицы поют песни,
Как будто бы природа
Всё сделала сама.
Ты видишь чудеса,
И сердце в клетке бьётся,
Как только появляется
Заветная строка.

Возможно, мы смешные чудаки,
Ведь смотрим вдаль не взглядом мы, а сердцем.
Мы в каждый день с восторгом влюблены
И в дождь под мягким пледом любим греться.

Ночами пишем иногда стихи,
Стучатся к нам герои и события.
Нам дуют в парус сильные ветра —
В родную гавань, с самого отплытия.

Мы щуримся от солнца в тишине,
Нас суета сбивает с ног, бывает…
Мы видим мир волшебным не во сне,
Хоть цену счастью мы прекрасно знаем.

Нет, мы не носим розовых очков,
Не подчинимся мы дешёвой моде.
Наш новый мир из строчек и холстов
Подвластен лишь звезде на небосводе.

Я просто пишу,
И я буду писать постоянно.
В своём дневнике, на салфетках,
Обрывках газет.
Без строчки хоть день —
Всё вокруг засыпает,
Так странно…
На сердце ложится тяжёлая вязкая тень.

Я буду писать,
Хоть мой мир, увы, не безграничен.
В нём – кухня и сад, муж и трое прекрасных детей.
Обычная жизнь, без каких-то особых отличий.
Я буду слагать описания мыслей и дней.
Рука от письма
Так устала, и рвётся наружу,
На улицу, в парк или в лес, иль в шум улиц душа.

Я буду писать, если это кому-нибудь нужно.
Быть может, для вас, а быть может, сама для себя.

А Юля рисует лето
И небо яркого цвета,
Поля, что в ковры одеты,
Их словом не описать!