Амаль Керимов - Полночь в сентябре. Стихотворения

Товарищ Ленин спит!
Под коконом мавзолея
лысина вся блестит
разливами карамели.

В вагоне было холодно, темно,
и дождь воспоминаньем бил в окно,
и рельсы были горестью полны.
Я пил коньяк до самой дурноты,
чтоб позабыть в прерадостном бреду,
куда я еду и зачем сойду
с вокзала, где как мух полно людей.
Мне б мухобойку да потяжелей.
И, может быть, сейчас не тот сезон,
чтоб яростно, да и со всех сторон
терпеть людей. В запятнанных руках,
что вносят пыль на кончик языка
с усталых дней вокзальных площадей,
где я сойду значительно бледней,
чем в том момент, когда косой сквозняк
мне остужал каштановый коньяк.

В тот день в невиданных масштабах
бил дождь. И прям по мостовой
лилась вода, своей удавкой
топила улицу под ноль.
Но если б я предвидел, взял бы
беруши от скрипучих шин.
Теперь стою я весь нарядный
от топота литых машин.

Я знал когда-то наизусть
стихотворенье. Пушкин
стоял, как автор. Признаюсь,
не написать мне лучше:
«У лукоморья дуб зеленый,
златая цепь». Ну что-ж,
я допишу «На изумленном
на дубе на моем…»

Я был в Москве. Я был однажды
среди невиданной толпы.
И снег в лицо бросал мне дважды
мои далекие мечты,
что я когда-нибудь останусь
топтать под хамоватый смех,
под истерическое «браво»,
сей исторический рельеф.

Не надо сжимать ладони в кулак,
все линии переплетутся
в венозный бардак, и может быть так —
не сможешь и пошевельнуться.
Я знаю – не жить по другому, любить
все это проблемно бывает.
Не стоит и пить. Кровать расстелить
и лечь, ничего не зная.
На утро, обычно так, мордой кивнуть:
«Привет, моя, дескать, квартира.»
Ну и чего-то можно хлебнуть,
это дело нехитрое.
Но только не гни ладони в кулак
ни к Богу, да и не к черту.
Столь непредсказуема эта вода,
что мы называем кровью.

Ночь проносится, кусая
пятки улиц до костей.
Не видать, как пыль сырая
лезет с кожи пустырей.
Воспаленно, вопиюще
корчится лицо утра.
Я же жду, как в этой гуще
белой каплею вина
упадут, едва сверкая,
звезды по изгибам крыш.
Может быть тогда, родная,
ты за все меня простишь.

Мне снилась полночь в сентябре…
Как листьями на циферблате
остаток дня еще шумел —
он был немного аккуратен.
А если б мог, со знойный свистом
он возле сердца бы нудил,
а там и без того нечисто.
А там буди – хоть не буди…

Мчатся серые тучи, мчатся
к окраинам пустырей,
и, как серые брючки, настом
наготу покрывают дней.
Только я и такой же серый
качаю ночь у окна,
что серою каруселью
раскачивает меня.

О, я тот, кто стался лишним
богу, черту. Пополам
я делю с собой затишье.
Только слово по рукам,
тенью радостного мира
греет кожаный покров.
Я не тот, в чьих пальцах лира
прогибается порой.
Я, скорее, где-то между
одиноких палачей
и наигранной надежды
в то, что жить того глупей.

Не может быть, не может быть,
как весело и грустно
день около ночи хоронить,
и ночь скрывать от утра.
Я, как бы с Богом наравне,
судьбой играю в прятки,
и черновое небо мне
в неправильном порядке
раскладывает явь и сон.
И так вот получилось —
игрою был я разделен
меж небом и квартирой.

Сверни листок обыденной бумаги,
не в трубочку, как ты всегда привык,
а обними им у причала камень,
забрось его. И ты всего достиг!
Присядь у собственной открытой двери,
и жди гостей, пока плывет ко дну
кусок написанных стихотворений,
гранитом что рассыплется к утру,
однажды чтоб удобрить кипарисы.
И собирать табак для папирос
тебе придется с помощью актрисы,
которую ты ввел собой в психоз.

Иссушен рот. Потерты губы.
Бушует кровь по венам в такт
Тому, чего так жаждут руки:
Там – виселица, там – палач.
И он людей не замечает,
Всегда и всеми был любим.
Стоит у заданного края,
И только вечность перед ним.
Неистово и бездыханно,
Как ожерельем по стене,
Бредут к нему воспоминанья
О неудавшейся судьбе.
Там было зарево разлуки,
И пламя сладостной любви.
Там было все. Но злые звуки
Похожи на предсмертный свист.
И поодаль, довольно жутко
Стояла тень его в плаще.
Рукой махала, словно шутка.
И будто все это во сне.

Я выпью грамм пальто и закушу картузом,
чтоб быть похожим на «товарищ Маяковск»,
но «ий» не доскажу, дабы не быть конфузу.
Я не товарищ, не почитываю Бродск —
ого или еще кого-то там другого,
сжимая в кулаке его печатный бюст.
Я не люблю, когда по самое по горло
социализм залит с «товарищеских» уст.

I
Январь. Последние потуги.
Стопа, как призраком легла
на этот снег, на эти будни,
где чуть зима не умерла.
Не умерла, но лишь осталась
ночами белыми во мне
подогревать больную шалость
с тоскою пребывать во сне…
II
Духота. Асфальтова плита
в феврале практически беззвучна.
Небо пылью дышится и та,
жухнет на снегу, что ненаучно.
Так же ненаучно по виску
бьют обманчиво ночные брови,
бьют же так, что тешится искус
вырвать их со звездами под корень.

Я шёл сквозь осеннюю зиму;
бывало, птицы поют.
И снег опрокидывал мимо,
уже пожелтевший сук.
И пахло осенней отдышкой,
и пахло бледностью рук.
Я шёл, как дворовый мальчишка;
бывало, смущая мундштук…

Этот вечер со мной – лебединый!
Машет крыльями прочь и прочь
облака, как замерзшие льдины,
облака – пробужденные в ночь.
Потому и, как тенью глубокой,
все бессонницею блестит.
Потому колыбельный локон
безобразно порой сердит…