Владимир Безладнов - Сеть

Свой вдохновенный фас, а лучше – профиль
Увековечь на титульном листе,
И можешь смело говорить: «Я – профи!», —
И как пятак начищенный блестеть.

Весь мир, в восторге от твоей персоны,
Застынет в обожании немом,
Любая мысль покажется весомой,
Банальность – откровеньем, дурь – умом…

И дальше – в поэтической работе —
Сплошные вдохновенье и кураж!

Останется всего одна забота:
«Куда девать очередной тираж?».

Октябрь. И, вдруг, – тепло! Да что там!.. – жарко даже!
И, в жажде творчества являя нам пример,
Художники толпой рванули на пленэр,
Этюдники набив «кармином», «охрой», «сажей»…
Чтоб было чем писать унылые этюды —
Такие же, (увы, сомнений в этом нет),
Как те, что в мастерских пылятся с прошлых лет,
Валяясь, снятыми с подрамников, повсюду.

За вдохновением примчавшись в Летний сад,
Где статуи уже в своих «гробах» зимуют,
Поэты, впопыхах, банальности рифмуют,
Как год… и два… и три… и десять лет назад…
Про поздний листопад, про дождь, про бабье лето…
И ведь, на первый взгляд, – хорошие стихи:
И образы в них есть, и рифмы неплохи…
Жаль – полноты души в них, почему-то, нету.

И композиторы, чтоб лавры заслужить,
Пюпитры загрузив «Куинджи» с «Левитаном»,
По черным клавишам долдонят неустанно,
Пытаясь в три простых аккорда уложить
Унылые стихи, создав унылый шлягер.
На сцену принесут продукцию свою,
И сами же ее, как смогут, пропоют…
И будут слушать их поклонники-бедняги.

А я?.. – чем хуже их?!.. Я – в Болдино сейчас!..
Я тоже напишу подобие пейзажа!
Пусть – только для себя! Пусть – не для вернисажа!
Пусть, даже, я за кисть хватаюсь в первый раз!
И, раз уж я свой путь в поэзию нашел —
Я напишу стихи о том, чем осень дышит!..
И сам себе спою!.. И сам себя услышу!..
И сам себе скажу: «Как это хорошо!».

Да!.. нашу страсть писать – угомонишь, едва ли:
Ведь если я смолчу – перо возьмет другой!..
Зачем же, Александр Сергеич, дорогой,
Вы в Болдино своем про Осень написали?!
Ведь это с Вашей легкой гения руки
Приходит – каждый год – в Россию, как ни грустно,
«Унылая пора!..» унылого искусства,
Как жалкий отзвук той – божественной строки.

«Ты краски дал, что стали мне судьбою» 1 1 «.…Ведь я твой сын. Я был рожден тобою Здесь, на земле, чтоб ползать – не летать, Ты краски дал, что стали мне судьбою, А я не знаю, как тебя писать». (Марк Шагал). ,
Мольберт, палитру, кисти, мастихин,
Семь нот, чтоб в гимнах говорить с тобою,
Сто тысяч слов, чтобы писать стихи…

Ты подарил мне безграничность чувства,
Уменье видеть мир… Одна беда:
Навеки приобщив меня к искусству,
Ты, почему-то, главного не дал.

Я знаю ноты… но не в этом суть —
Ведь я пишу не гимны, а попсу…
Я – графоман, с усердьем дилетанта…

И я – не живописец. Я – маляр!..
Хотя, всю жизнь взывал к тебе, моля:
«Дай, Господи, хоть капельку таланта!»

Примчался – Пегасом – любимым коньком всех поэтов,
На миг, полыхнул раскаленной багровою печью,
Накинул дырявую серую шубу овечью… —
И скрылся, поэту ни рифмы не дав, ни совета.

Писать афористично – это дар!
Попробовать – не грех. Одна беда:
Банальность – даже в виде афоризма —
Не станет откровеньем никогда.

В бесконечно заумных, как бред,
«философских» виршах поэтов,
наводящих тень на плетень,
уши страха вовсю торчат.
Я ж надеюсь, что, умерев,
я уже не узнаю об этом:
не хотелось бы в этот день
самого себя огорчать.

Написать мне предлагают стихи
Про торчащий над рекой куст ольхи,
Про стоящий над водою туман,
Про ноябрьской погоды обман,

Про земли клочок с пожухлой травой…
Дескать, вот тебе пейзаж цифровой,
Ты картинку зарифмуй «на ура»,
Победи – и получай гонорар!

Все понятно на картинке, но я
Не уверен в том, что это ноябрь:
Плоскость кадра не приемлет душа —
Мне бы воздухом его подышать…

Мне бы вечером, пройдясь над рекой,
Ощутить ее осенний покой…
Мне бы просто погулять поутру
По опавших желтых листьев ковру…

Мне бы шишечки потрогать ольхи,
Чтоб об этом написались стихи,
Чтоб представить, как они – там и тут —
Новой жизнью по весне прорастут…

Мне б восторгом напитаться от них,
Чтобы поиски – средь тысяч других —
Самых нужных, самых правильных слов
Стали творчеством, а не ремеслом.

Как не вспомнить тут Светлова наказ:
«Не пиши, дружок, стихи на заказ.
Вот появится потребность души —
Что найдешь в душе, о том и пиши!».

Поэт и интеллектуал —
(от смеха корчусь) —
Сережа Глухов (Francua)
придумал конкурс.

И в нем «коллегам» предложил
(силён, однако!..)
свои «нетленки» изложить
«под Пастернака»,

и уложить любую чушь
в своём творенье
в то – про «горящую свечу»
стихотворенье.

Мол, суть не в том, о чем писать
(пиши хоть порно),
а важно твердо соблюдать
размер и форму!

И ведь всегда найдется тот,
кто станет, сдуру,
стараться втиснуть… черте что!..
в его структуру,

и не подумает о том,
что это – просто
школярство, пошлый моветон
и эпигонство.

Ведь это будут не стихи,
а рифмоплетство!
А за подобные грехи
карают… плеткой!

И я всех этих Франсуёв
лупил бы палкой,
хоть это дело не моё… —
Поэта жалко!

Ведь, знай Поэт свою судьбу —
клянусь вам честью —
перевернулся бы в гробу,
с Живаго вместе!

Я удивлен необычайно:
Какой же сказочный навар
Сорвут хозяева «Билайна»,
Нас вовлекая в свой пиар!

В среде ВЕБОПИИТОВ славных
Ажиотаж и кутерьма!..
Ах, сколько ж СЛОГАНОВ рекламных
«Билайн» получит… ЗАДАРМА!