Alexander Smirnov - Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы

Бросаю все силы на что-то другое:
На творчество, рифмы и прочий аншлаг…
Всем тяжело, понимаю Вас люди…
Последнее время:
Я как вурдалак.

Из всех своих близких,
Иль дальних знакомых,
Всю душу, до капли, пытаюсь сосать…

Но всё как и прежде становится новым,
Как был я, кем был,
Так и останусь «дурак».

Я не пишу стихи от боли.
В глазах моих печаль одна.
Я был собакой, птицей воли,
Слепым, что прозван был «Монах».

Я был отброшен у карьера,
Родными братьями…
Со всех сторон!
Я был однажды проклят дядей,
Сидит который,
Ждёт звонок.

Сейчас же вышел я, с поднятой,
До смеха «гордой» головой,
И отстранил от всех, ребята,
Границы, сложенных душой.

Смотря в окно, мы видим всё сквозь стёкла.
Но вот внимание, отнюдь, уходит прочь.
И я готов – писать об этом книгу…
Хоть в светлый день и мрака – ночь.

Все люди в мире становятся как окна:
Сквозь них увидеть всё возможно нам.
Но что становится уж сильно пагубным:
Так это то, что мы как зеркала.

Мы смотрим, стоя, друг напротив друга,
В глаза душевные, больные…
И раздираем в тех глазах,
Свои тела на строки пыли…

И душ своих пренебрегаем силой,
Однажды: каждый духом пал.
Но только вот не до могилы,
Нас этот дух везде шпынял…
А до бокала с горловиной,
Что был разбит о камень в ночь.
И вот доходит же: «Скотина!
Вся наша жизнь – тупая ложь.»

И я восстану завтра утром,
Под звук истории веков…
Мой срок течет, я этим беден.
Возник, откуда же таков?

И вот под возгласы: «Вставайте!»
Толпа доверится не сможет…
И командира навсегда:
Заткнет тупой, немецкий ножик.

А у Царя при господинах,
Найдется друг его – предатель…
По головам пройдет – Ценила…
Толпу отравит – Покоятель…
И вот к чему все эти ссоры?
К чему метает нас душа?
Мой дух, такой же, как предатель…
На грань ножа… На грань ножа!
Да с грани этой – вновь кидает!
И предаёт… Не отступает…
И жизнь ценна меньше гроша…
Покуда жив —
Идет война.

Горькие слёзы сжигают внутри
Ваши души.
За умерших тех, с кем обиды держали:
Поникли на всю вашу жизнь…

И я как дурак, однажды дедуле,
Сказал: «Я не явлюсь!»…
Ох сколько прошло же, годов, люди…
Как хочется мне всё вернуть.

И горько всегда, когда представляю,
Что вот: мама уйдет…
А с ней и отец, ведь это так больно,
Жизнь коротка словно год…

И мы сквозь мученья, признаться, сквозь веру,
Боимся, ведь бога и нет…
Мы верим загадкам, мы любим и ценим,
Мы верим в тот беленький свет…

А я Вам сказать, человечество, должен:
Что жизнь Вам дана, чтобы жить.
Не тратить её! Не бегите за плетью!
Цена…
лучшей жизни
– хорошая смерть.

Да под обломками ледяными,
Да в том, дневном, крика тиши́…
Никто из них и не был злыми:
Как вспоминают согрешив.

Они, ну просто оказались,
Не в это время, не в этом месте…
Бодров ну часто сам твердил:
«Твоя минута – твоё место.
И это точка невозврата.
А в чем же сила? Сила в действии…
Какого действия? Лишь правды…
Её начала и конца.
И тот кто прав – за ним и сила…»

И вот скажу я только так:
Тот кто видал Бодрова гибель,
Кто знает: где его могила —
За ним и вся у мира Сила.

А ко-ли свидетелей и нет,
То Вам, мой, вот такой ответ:
«Не умер он. Живет прилично.
Да не найти его нигде.
А загляните себе в душу…
Вы видите, как всё в огне?
Так вот. Частицы тех огней…
Всё то, что делает живее,
Чем сама жизнь:
Всего сильней.

Заметьте: сила в правде.