Alexander Smirnov - Знаки Жизни. Сборник стихов и немного прозы

Вы идеальны. Пусть не верите.
Но я же уверяю Вас!
Вы идеальны. Нет примеров,
Чтоб вывод мой как смех угас.

И вы душой очень красивы.
С особым взглядом, верю в Вас.
Ведь узаконена та правда,
Что льёте, словно дождь на нас.

Вы идеальны. Нету споров.
Никто не вправе их открыть.
Вы идеальны. Нет повторов,
Что Вас могли бы заменить.

Вы идеальны…

Я сел в толпу залитых кровью,
Их лица безмятежно спали,
А предзабвенные глаза,
Что в сумраке искрой играли,
Настолько добренькими стали
Как в детстве у детей.

Я сел в толпу своих семей.
И прежде был я император,
А позже соберут музей,
Как Русь, Империю проклятую,
Прогнали с истины моей.

Я сам лежу в толпе нерусской.
Нас предал лучший наш приятель,
И в округе будь то предатель
Он в раз добрый элитных нас.

Вот так начало возрождалось
И Русь у русских отбивалась:
О почки, кровь, среди морей.
За столько времени прошедших,
Не стали русские «добрей».

Вина тому – нехватка сил.
Моральных. Среди пустот.
Вернулась Русь, как и урод,
Что как и я
Заправит ей.

Да только вот беда одна:
Сижу я в красной луже.
И понял я что за беда,
Быть главным телом лужи.

Вот так и правили страной,
Россией, нашей, славной.
Дак выпьем же, за упокой,
Советской, дивной, стражи!
И вынесем же приговор,
Главе ажиотажа!

Темнеет кора красивых растений:
Берёзы и дуба, что живут у ручья…
А всё это дело ведёт только к факту:
Что близится холод, за ним и зима.

И каждый человек на белом свете,
Хоть раз задался этаким вопросом:
Зачем зима нужна, её метели?
Ведь все и так насытились морозом.

Ну а в лице планетушки Земли,
В её ответе – кроется весь смысл.
Ведь после холода:
Тепло к нам вновь нагрянет…

И март, когда весь холод тает.
Апрель, что «приведёт весну».
Ну а за ним придёт и тёплый Май…
Что нам откроет всю любовь свою.

Тогда и понят будет смысл.
Дай. Дай прожить еще одну зиму.

Не понимаю его дел,
Его манер, подобных лжи,
Не понимаю его взгляд,
Что вновь бесследно убежит.

И вздох его как звук прощанья,
Как будто: крик из пустоты…
Я так хотел не ошибаться,
Но вновь нашел дыру в души.

Меня не признало общество.
А мне это и нафиг не нужно.
Издевка, тупая как дружество,
Но дружбы совсем не выходит.

И всë это общество – смертно.
Скажи, зачем ты ласкаешься?
Скажи мне, к чему же убожество?
Зачем надо мной издеваешься?

А знаешь. Предательство – лучшее.
Ты кинешь меня в одиночестве.
Ты бросишь меня как убогого,
Среди своих издевательств.

Ну ладно. Ты знаешь?.. Я встану.
И снова жизнь покатится.
Я снова пройдусь по времени.
Да без твоего издевательства.

А мы играли в жизнь годами,
Смотрели пьяными глазами,
Что каждый раз просили яд,
И как же снова дьявол рад,
Что ты предатель и подлец:
Окончил жизнь друзей своих,
И жестом взмаха наконец
Предательство плечом замкнул,
И их улыбки сквозь свинец
Обрек на мертвый, теплый пол…

Коридор. Где есть живые.
И кто из них стремится вдаль?
Скажу соседу: «Эй, служивый!
Когда увидим жизни рай?»

А он со службы возвращаясь,
В нашивках, в боевом тряпье,
В который раз начнёт историю,
О той гнилой, больной войне.

И сидя в коридоре, где сиденья,
Слезу на китель уронив,
Продолжит паузой историю:
Как к боевикам попал он в тыл.

Они прошли по «дружным трупам»,
Где сам солдат в крови лежал…
Там шла такая гниль истории…
Что каждый слёзы не сдержал.

Его товарищи – убиты.
Комбат с собакой боевой – лежат.
Все танки то что были – сбиты…
И где-то час – лишь тишина.

А после сна: он встал и отряхнулся.
А с головы стекает кровь:
Вот так домой солдат вернётся…
С гнилой, ободранной войны.
И он не скоро улыбнется,
Телам тем жизни не нужны:
А он под жарким пеклом солнца,
Остался нити рвать… войны.

Вершат правдивую эпоху,
Сминая всех зашедших в ночь…
«Ох, от чего бежишь ты, парень?»
Зачем предал свою ты дочь?

И дочь твоя – творений символ.
Своей рукой подвинул вон:
И Пушкина, и всех иных,
Кто создал для тебя народ.

Ох, Маяковский. Бедный парень.
Скитаясь в толпах бренных лиц,
Ты никогда и ни за что,
Не преуспел бы, ты найти,
Счастливый для тебя когда-то
Покойный в мире
Тёплый бриз.

Твой стан тогда исчез куда-то
И ты однажды сам исчез.

Не знаю: можно-ли мне верить?
Я сам себе давно не верю…
И каждый раз живу я прошлым,
Сминая в грусти горечь, страх
И щас как проклятый монах:
Хожу и жгу своё сознанье…
И без плохого притязанья,
Я начал врать и в бессознанке,
И сам того не понимать.
Я вновь скажу тебе слова
И вижу я любовь твою,
Но как бы не была сильна:
Всегда стоял я на краю…
Всегда писали: я пропал.
Не верили, что я вернусь.
А я вернулся, я сказал:
«Что я со всеми разобьюсь».
Что я не предал… Не отдал…
Что я остался… Развернулся…
И смог поднять с трибун бокал…
И всей толпе я улыбнулся…
А после – тяжесть… Я упал…
И больше я не смог вернуться…

Поднимут опосля́ скандал,
Не знали: можно-ли мне верить…
А им я сверху та-а-ак кричал,
Что сам себе давно не верил…

Даст бог мне книгу написать.
Даст сил, чтобы нетрудно было.
Я словом всё бы мог сказать,
Но не умен я жить на воле.

Мне трудно даже сделать вздох…
Пророк всей жизни – мои мысли,
Твердят: что сложится на «нет»,
Всё то, что обещалось сбыться.

А я как дерево – банальный.
Я верю… этим своим мыслям…
Но сейчас… Я всех их посылаю…
На три веселые, чудесные…
Потертых тряпкою с холста.