Генефа Генуэфа - Неопределённое небо. Стихотворения и иллюстрации

Да, я понимаю,
Всё не быстро.

Ветер с моря, лишь,
До шторы на окне дойдет,
Месяцы промчаться могут,
Может целый год.

Да, спешу я, как и все спешат.
Оглушает мыслей шторм,…
Не то, чтобы, когда, за шагом шаг а,
На лицо натянут капюшон,
Или, когда сидишь и ждёшь
Души порыв, да сердца стон.

А, словно,…
Баритона гарнизон,
Девичьи голоса звенящей частотой,
Или противные,
Бывает всякое.

Красивые худые,
Некрасивые спортивные,
В душе, от слов, и те и, сто пудов, другие, лично,
Было дело, плакали.

А любовь, она, как сон.
Неизвестно, будет ли ещё реинкарнация.
Живым быть так не просто,…
При радиации от информации.

Я с вами.
Так непросто сильным быть живым.
Смелым, и одним.

А вы, года, идите, как хотите,
Только ровно и живо,
Один за другим.

Здесь неважно, темно в пути или,
Под солнцем ты идёшь,
Или твой путь периодом фонарной станции…

Всегда светить себе, другим,
Ну, постарайся ты, не позабудь,
Ради вселенской, грандиозной кульминации.

Внутри меня летают самолёты,
Внутри меня туман по взлётной полосе.
Тучи рассосались, небо голубое,
Чувствую волнение везде.

Запах яблока с соседнего сидения,
Ждут, бояться, большинство, лететь.
Я, расслаблено, сижу и доверяю,
Нервничать не нравится мне, впредь.

Катастрофы с нами, да, случаются,
Так дышите как в последний раз!
Хоть и, каждый, мы – вселенная,
Мир планетный, он, один на всех, у нас.

Всем заботы не дадали,
Сколько вас, тут, здесь, таких,
Я скажу вам, вы себя возьмите в руки,
Вспомните, сейчас, хорошие моменты,
Вспомните свою любовь к родным,
Любовь родных.

Даже, не всегда поверишь глазу,
Телу ты поверь.
Здесь ты, и нигде сейчас не быть тебе,
Ты самолёт на взлётной полосе.

Сезонные стихи,
Застенчивые лица,
Болит, ужасно, голова,
А, может, все мне снится?

Светло – зелёные глаза котёнка…
Зовут Ласка,
Напомнят мне о том, что
Жизнь – та ещё сказка.

Пишу – пишу,
Стихи, да и не только…
В свой идеальный мир пишу!
Где никому, ни мне, не горько.

Вот так вот, раз, приходит вдохновение…
Мне старец, было дело, рассказал, что,
Если верить,
Каждый день случится День Рождения!

Такой же, как и я, дурак,…
Но он, меня, по – настоящему,
Не знал…

Снимаю пенку я с арбузного варенья,
Глубоким знаниям обязана я сильно!
Ведь, мой момент другим вещания и просвещения
Доступен будет позже, здесь же я бессильна…

Растопит лёд и холод в моём сердце
Признание, дождавшись, я, которого,
Я обрету покой!
Ну а пока, я из ракушки не ногой.

Не могу, через себя, я, по – другому!
И это мой сюжет, и моё звание,
Плыть по течению реки,
Да что там, быть рекой и без названия!

В моей комнате живёт художник.
Я его высвобождаю.
У него мольберт со стулом.
Что рисовать ему – не я решаю!

Он с открытым ртом рисует,
В три погибели согнувшись.
Может выпрямиться, на ходу,
Когда, в процессе кистиокунания,
Закроет рот.

У подножия мольберта перекладина,
Ногу, иногда, любитель ставить он туда,
А прищепками пристёгивать бумагу к основанию.

Бывает, что в самом процессе написания
Слетят прищепки, а художник был серьёзен.
Это насмешит художника тогда!

Шум города в себе я наблюдаю.
Огни ночные, магистралей, вижу я.

Танцуя, словно, движутся машины.
Голоса людей сливаются, поя.

Мигающие лампы, светофоры,
Сияющие блёстки в линию,

Прохожие не знаются в упоры,
Заметны кроны искренне.

Полоски разноцветные,
От вывесок до скорости.

Животные, улице верные.
Все, в ожиданиях новости.

Выпью, однажды, в Европе, вкусный чай.
Больно быть таким, какой ты есть, на самом деле,
Просыпаясь в четыре утра, боясь, что стих не записал.
А, на рассвете, позабыв, не посчитав,
Какая радость будет ждать.

Как ждут белёсые розы, в вазе на окне, будете,
Когда ты будешь с ними ванну принимать.

Странно быть собой,
В четыре утра, проснувшись с затёкшей рукой,
А, только что, казалось,
Снились районные детства друзья,
Интересно, я всегда во сне дышу
Или дышать во сне нельзя.
Никак ж не отследишь.

О, милый дворник,
Ну когда же ты закончишь
Царапать асфальт,
С месивом осенних листьев…

Вчера был вторник.
А сегодня среда.
Когда с под окон ты за дом свернёшь,
Нажмётся жизнью поворотник,
Всё это жизнь, а не игра…

Шатает, грубо, ещё, ветер провода.
Грядут немые холода.
Увесистые, мудрые, уважаемые,
Как с опытной историей города,

Не обязательно российские,
Но такие обожаемые,
В них каждый боится затеряться для себя
Походу, навсегда.

Но, если там судьба застанет
От людей или беды укрыться
– не пожалею никогда.

Хочу чтоб так
– туда мне возвратиться!
Глубина и правда,
Правда или глубина…