Коллектив авторов - Зеленый луч №5 (4) 2021

Не могу без тебя, не могу!
Ветер рвет облака на бегу…
Ты на счастье мне, на беду ль
Поцелуем коснулся губ?

Не живу я теперь – бреду,
Зависая над жизнью, жду.
У самой себя на виду –
Я сама себя не найду…

Беспризорность холодных дней,
В пыльном городе неуют,
Но с годами еще больней
Перелистывать жизнь свою.

Что ж, теперь в перекрестье лет
Без оглядки на миражи
Был любовью тот миг согрет.
Иль предвиделось мне, скажи?

На нелепость пенять дорог,
Тешить гордость свою в углу…
Ведь начало моих тревог –
Тот отвергнутый поцелуй.

Счастливых мало на земле,
Помилуй, Боже!
Рубеж беды преодолеть
Не каждый может.
И из руин себя поднять
Сомнений сложных,
И выстоять, и засиять
Не каждый сможет!
Означить можно свой предел
По бездорожью…
Быть несчастливым не удел,
Понятье ложно!
В себя до глубины взглянуть,
До самой сути:
Там новый обозначен путь,
Не обессудьте!
На грани света и добра
И личной лени:
Жизнь – это вовсе не игра –
Преодоленье!
В любой судьбе есть что принять,
Чему поверить,
И вариант счастливым стать
Стучится в двери.
Всё, что ты принял – тем богат:
Не так уж сложно…
Преодоление преград
В себе – поможет!

Это было где-то в памяти
и застряло между строк.
Улетал на запад маятник,
возвращался на восток.

Он укачивал сомнения,
убаюкивал печаль.
На любое дуновение
сквозняка он отвечал

тихим стуком, воспарением.
По привычке вековой
он летал, летал над временем
как бессменный часовой.

Что отпущено, то прожито
и осталось между строк.
Сторожил он наше прошлое,
ни минутки не сберег.

Под веками во тьме бездонной
спрятался мой сон.
Пошит по новой выкройке.
Невиданный фасон.
Края его оборваны
и полы разошлись.
Ветра, влетая стаями
в проемы длинных шлиц,
то всхлипнут легким трепетом,
то шепотом вздохнут
о том, что сну отмерено
лишь несколько минут.

Бегут по спицам петли.
Носок растет на спицах.
До вечера успеть ли?
С узора бы не сбиться…

Изнаночная, дальше
накид и лицевая.
Запутавшись, я даже
к утру не успеваю.

А что случится, если
к зиме я не успею?
Останусь в этом кресле,
старея постепенно,

твои упреки слушать,
стяжать свои обиды,
осознавать, что лучше
здесь вовсе и не быть мне…

Клубок под ноги брошу,
уйду за ним куда-то,
легко оставив в прошлом
любовь с открытой датой.

Прости, что не смогла тебя простить.
Я вышиваю синие кресты
на белом ситце.

Никто не скажет, что узор красив.
Никто не сядет рядышком, спросив:
«Тебе не спится?»

Никто-никто в звенящей тишине
отныне нежно не прошепчет мне:
«Как ты прекрасна!

Ну, хочешь, поцелую, обниму?»
И мне уже не надо никому
кивать согласно.

Всё на ниточке висит –
старый дом и куст сирени.
Из моих стихотворений
вид на запад, где весны

только-только след простыл,
наступает в лужу лето,
где проходит без билета
время с именем простым

(будто это только часть
слова, будь то век ли, год ли,
или час – да что угодно…).
Может быть, пришел твой час

уходить в последний путь
прочь от дома, от сирени…
От моих стихотворений
лишь на запад повернуть…

Мы попали в октябрь
как в быструю мутную воду.
Нас уносит течением прочь
от последнего лета.
Светом солнечных зайчиков,
в спешке просыпанных где-то,
золотится вдали
ускользающий край небосвода.

Мы не взяли с собою на память
ни света, ни тени.
Мы не взяли с собою в дорогу
ни сна, ни покоя.
Всё гадаем, а есть ли слова
за последней строкою,
И тревожимся,
будет ли дело кому до прочтений.

Может, ангелы в чем-то ошиблись,
напутали даты…
Отмеряя твой срок,
слишком быстро его увенчали…
Ты останешься здесь,
в этой мутной осенней печали.
А меня по течению
дальше уносит куда-то.

Как будто это происходит не со мной…
И не с тобой тем паче…
Не здесь и не сейчас. Когда зимой
пройдет любовь, она под снегом спрячет

всё прошлое, которое пока
сейчас и здесь, сквозь пальцы утекая,
как будто стихотворная строка
в погоне за любыми пустяками,

все мелкие детали подберет,
все лишние подробности прихватит…
И прошлое пропустит год вперед,
посмотрит вслед ему подслеповато,

увидит, как пишу я от руки
стихи о нас, и очень-очень смутно —
прощальные слова в конце строки,
не сказанные нами почему-то…

Мы как всегда идем против ветра.
Вместе – в руке рука.
Ветер над нами крутит и вертит
низкие облака.
Что-то случится – дождь или ссора.
Пахнет грозой. Пойми,
может быть, это случится так скоро,
что не успеем мы
спрятаться там, где тише и суше,
чтоб не пришлось идти,
зная, что только слезы и лужи
ждут нас в конце пути.

Кажется, всё здесь осталось как прежде.
Те же дома и деревья те же,
тени разбросаны всюду небрежно
и паутинок силки

ловят ветра к неизбежным простудам.
Нити дождя появились как будто.
Вот, вероятно, из них мы и будем
на память вязать узелки.

Стучусь и стучусь.
А быть может, без стука войти?
Бегу и бегу.
А может, остановиться?
Вот маятник мимо летит
с оглушительным свистом.
Вот мимо минуты бегут,
поджимая хвосты.

И я вслед за ними бегу,
забывая невольно
в такой суматохе
свои быстротечные сны,
спасаясь от прошлого
или в погоне за ним…
пытаясь ли время догнать,
убежать от него ли…