Константин Грингут - Проходящий. Стихи 1997 – 1999

Оно пришло издалека,
Из сизой дали.
Оно прошло через века,
Его не ждали.

Его баюкала волна
На остром гребне,
Его несла свечой луна
Как на молебне.

Оно пришло, и это все,
Что нужно сердцу.
Оно от пустоты спасет,
Откроет дверцу

В пространство радостных стихий,
На праздник света,
Где нищие мои стихи —
Лишь тень Поэта,

Где полновластье бытия
И полносчастье,
Где служится не лития —
Зари причастье…

Оно пришло на краткий миг,
Но сердце слепо.
Оно оставило лишь стих
Как тяжкий слепок,

В вечернем небе разлилось
Далеким смехом,
И в этом сердце отдалось
Печальным эхом.

Ты глядишь на костер, убегающий в выси —
Золотистыми искрами в синий туман.
То, о чем ты поешь, от тебя не зависит —
Это бубна волшебного вещий обман.

Под ритмический стук неусыпная стража
Охраняет недвижную тайну воды.
О, я видел тебя – за века – не однажды.
Может, где-то в районе Полярной звезды?

Вызов бросив неспешному времени ходу,
Ты – младенец, и то, что вселенной старей.
И луна путешествует по небосводу
За тобой, о Русалка туманных морей.

Падают листья, стучат поезда.
Пусто в природе.
То, что, казалось, пришло навсегда —
Снова уходит.

То, что вчера ликовало во мне —
Сложишь ли в ящик?
В этом безумном и радостном сне
Я – проходящий.

Я прохожу мимо окон и слов,
Явно и мнимо,
Мимо людей, насекомых, столбов —
Мимо и мимо.

Мимо закатов, рассветов, надежд,
Света и боли,
Мудрых отшельников, страстных невежд,
Воли, неволи.

Я прохожу навсегда, никуда,
Необратимо,
Как убегает речная вода —
Мимо и мимо.

Я прохожу… Бесполезный обман.
Все неизменно.
Может быть, просто скрываюсь от ран,
Прячусь от плена?

Может быть, жду, убегая от снов,
Мига иного,
Что промелькнет в бесконечности слов
Нужное слово?

Что перед парой задумчивых глаз,
В небо глядящих,
Остановлюсь – хоть на миг, хоть на час —
Я, проходящий.

Настоящий – стоящий на.
Не стою – горяча волна.

Настоящий – стоящий нас.
Я не продан – в который раз.

Настоящий – пьянящий настой.
Я – не пьяный, но я – пустой.

Настоящий – накрой на стол,
Попрощайся и я – пошел.

Если хочешь узнать ответ —
Отвечаю: ответа нет.
Не монах я и не герой,
Чтобы биться с самим собой.

И не ангел, и не урод…
Сколько стоит пол-счастья в год?
Сколько нужно еще простить,
Чтоб до смерти и жизнь прожить?

Сколько нужно отдать добра,
Чтоб быльем поросло вчера?
Не бывает ночей и дней.
Тот, кто знает – всегда умней.

Тот, кто прожил – уже не жив.
Не спою – позабыл мотив.
Если ищешь – всегда найдешь.
А нашедши узнаешь – ложь.

И в глубинах, и в высоте —
Те же лица – всегда не те.
И вовек не сойти с креста.
Даже вечность – и та – не та.

Только снег в гробовой тиши
Заметает тропу души.
Только птицы опять кричат,
И опять неподвижен взгляд…

Выйду вечером. Долог путь.
Может, встречу кого-нибудь.

Не знаю ни часа, ни дня, и ни времени года.
Мои откровения так бесполезно просты.
В космических сферах звучит бесконечное рондо,
И разум не смеет дотронуться до пустоты.

А где-то поют соловьи, как в столетья иные.
Поют все о том же, с весенней листвой в унисон.
И солнце восходит, который уж раз, как впервые,
Не зная о смерти, не зная предела времен.

Сегодня и я, посмотрев на замерзшую землю,
На бархатный иней, блеснувший с последним лучом,
Подумал, что этой затертой мелодии внемля,
Я просто подпел ей, как все, как всегда – ни о чем.

Когда веселье мне наскучит —
Найду опять свою печаль.
Туда пойду, где снятся тучи,
И света белого не жаль.

Туда, где солнце на рассвете —
Что капля крови на снегу,
Где в окнах мне ничто не светит,
И я проснуться не смогу.

Земля как отблески бессилья,
И мир, распятый на кресте,
Расправив сломанные крылья,
Найдет свободу в пустоте.

Века и годы утекли,
А я остался тем же самым,
Назло мгновениям упрямым —
Цветок, не вянущий в пыли.

Уходят в море корабли
И возвращаются с добычей,
А я не верю в тот обычай —
Корабль, не знающий земли.

Все приходящие ушли,
Их силуэты смоет время,
А мне одно досталось бремя —
Следить за тучами вдали.

Не больше нищих короли,
Содом не хуже Вифлеема.
Пока не отзвучала тема —
Конца не будет. Не моли.

Из океана мировой любви
Бриллианты слез незримо истекают,
И, становясь душой, не исчезают.
Они – твои.

Ложатся капли на сухой песок,
Но им не разбудить истлевшей жизни,
И ты поёшь на погребальной тризне,
Не зная строк.

И ты поёшь, как будто смерти нет,
Как будто бы открыты все дороги.
И вдруг запнешься на последнем слоге,
И меркнет свет.

И в слезном хрустале растает мир,
И нет ответов, но и нет вопросов,
И все до боли, все до смерти просто…

И ты откроешь вещие глаза,
И землю озаришь святой улыбкой.
И, может, вовсе не была ошибкой
Твоя слеза?