Сергей Виноградов - Наследие. Том шестой. 2021

– Давно…

– Ну, как дела?

– Дела? Обычно…

– Но поседел ты всё равно,

От жизни видимо столичной…

Всё как тогда. Лишь ты и я,

Но между нами пропасть лет…

– А, как живёт твоя семья?

– Семьи, как не было, и нет…

– Дел, видимо, невпроворот?

– Ну, как сказать тебе, не знаю,

Скорее всё наоборот —

Была любовь, нужна ль другая?

А у тебя?

– А у меня?

Всё хорошо. Нет, всё прекрасно!

Без слёз не знала я ни дня,

И ждала. Только всё напрасно…

– Прости. Не знал…

– А я всё знала,

Что больше не вернёшься ты,

Когда дарил мне у вокзала

Свои последние цветы…

А на глазах твоих вновь слёзы…

– Прости меня, но мне пора,

И для свиданий слишком поздно…

Всё вновь, как будто бы вчера,

Но не исправить нам ошибок,

И не прощая, всё простить,

Без поцелуев и улыбок

Осталось снова разойтись…

Но встреч случайных не бывает,

Нас свёл ни кто-нибудь, сам Бог.

– Прощай…

…И молча пожелаю,

Чтоб он меня забыть помог…

В день Святого Валентина

Есть хорошая причина

Сделать вновь столицу карнавальной —

Скрыв под масками личину,

Погулять по центру чинно,

А оплатит всё,

Конечно же, Навальный!

Можно Ваньку повалять,

Кой-куда кого послать,

Будет весело!

Не так ли, навальнята?

Ты не плачь по деткам, мать,

Нас ТВ будет снимать,

Чтобы сделать из героев виноватых…

Мы покаемся потом,

Но есть доллары притом,

А за деньги можно

Мать продать родную!

Увезут в казённый дом,

Где мы вспомним о святом,

И, глядишь, всего лишь оштрафуют.

И отпустят по домам

До субботы, ну, а там,

Ну, а там ребята

Из Берлина

Вновь придумают девиз,

Спустят в массы сверху вниз,

И опять

Пойдём гулять мы чинно

По столице, пряча лица

От ОМОНа и полиции,

Нагуляемся и в кассу прямиком!

…Жаль, что это нам не снится,

Эти рожи, эти лица,

Хотя почерк их,

Конечно, нам знаком!

В день Святого Валентина

Вновь знакомая картина…

Ну, а, может, надоест

Когда-нибудь?..

Не за себя обидно, за страну,

Которую однажды потеряли,

За стариков, прошедших всю войну,

А их за это внуки оболгали.

Обидно, что их память коротка,

Ни совести в них нет давно, ни веры,

Они ещё не выросли пока,

Пока не превратились в изуверов.

Но ждать уже недолго этот час,

Уж точно не века, всего лишь годы,

И будет их Россия после нас

Страной, где все – моральные уроды.

Они искать не будут виноватых,

Их просто нет. Ушли все в мир иной.

Зато чужие к ним придут солдаты,

И будут править ими и страной.

И будет рай. Но только не для многих,

Не для подросших бывших навальнят:

Их бывшие вожди – живые боги,

Их даже знать уже не захотят.

А кто они для них? Обычный мусор,

А по-советски просто вторсырьё.

Так говорить о наших внуках грустно,

Хотели всё, но взяло всё – ворьё…

И, как сто лет назад, вопрос: что делать?

Опять стоит уже в повестке дня —

Уродов будет трудно переделать,

Сначала надо бесов изгонять

Из душ, пока ещё на фейки падких,

И без Дзержинского, видать, не обойтись…

…Не надо ждать морального упадка,

А надо ту Россию возродить,

В которой стариков не обижали,

И почитали предков имена,

И не уродов, а людей рожали,

Которым и принадлежит эта страна!

Когда мы Родину теряем,

Когда она теряет нас,

Мы вновь ошибки повторяем

Всю жизнь всё те же каждый раз,

Забыв, что Родина у каждого,

Как жизнь бывает лишь одна,

И вряд ли это так уж важно,

Чья будет большею вина…

Без нас Россия переможет,

Мы без России никогда,

Забыть про нас Россия сможет,

Нам же о ней жалеть всегда…

Жалеть о в прошлом совершённом,

Жалеть о будущем, но там,

Где мы, с душою прокажённой,

Не доверяем даже снам.

Как бы хотелось, чтоб Россия,

Нам снилась чаще, милый дом,

Где мать нас на руках носила,

Кого покинули потом…

Лишь только в снах я вижу лица

Всех тех, с кем только в снах живу,

Но променял на заграницу

Я их однажды наяву…

Казалось мне, вот где свобода!

И вот вдруг старость подошла,

А Родина с её народом

И без меня жизнь прожила.

Меня не вспомнила ни разу,

Я для неё давно изгой,

И лишь моя душа-зараза

Опять кричит: домой, домой,

Туда, где высятся могилы

Всех тех, кого я так любил…

Вот только вряд ли хватит сил мне,

Вернуться к тем, кого забыл,

Кого покинул, не жалея,

Не сожалея ни о чём…

…Не я был Родиной потерян,

Сам для себя стал палачом,

Суд над собой свершив однажды,

Без покаяния ушёл

Туда, куда – теперь не важно,

Но там её я не нашёл…

Я за хвост поймал свою удачу,

Думал, что жар-птицу. Воробья!

А теперь и сам я чуть не плачу —

Если ты удача? Не моя…

Маленькая серенькая птаха —

Вот она, дрожит в моей руке,

Участи своей ли ждёт со страхом

От гнезда родного вдалеке.

Ну, а, может, вспоминает волю,

Покорившись собственной судьбе…

Я и сам, познав свою неволю,

Не желаю этого тебе…

Ты лети в свои края родные

К тем, кто ждёт в гнезде тебя любя,

Ну, а эти клетки золотые —

Они в этот раз не для тебя.

В мире много птичек беззаботных,

Много тех, кто и платить готов…

И ловить таких моя работа —

Я обычный бедный птицелов.

За тебя же не дадут и цента,

Улетай. Ну, что же ты, лети!

Лишь свобода, как и жизнь, бесценна,

А в неволе воли не найти…

…А удача? Ну, а что удача?

В этот раз найдёт её другой.

Всем везти не может, ведь иначе

Никому не нужен мир такой…

Я бегу от себя в неизвестные дали

Неизвестное что-то я пытаюсь найти.

Всё бегу и бегу. Вот уж ноги устали,

Вот уж старость стоит у меня на пути…

Только то, что искал в этих далях далёких,

Я, похоже, уже никогда не найду,

Никогда не увижу свет в родительских окнах,

И уже не бегу, а всего лишь бреду…

И в бреду моих снов одиноких и страшных

Вижу снова себя и вокруг только тьму,

Всё такое чужое, всё такое не наше —

То ли жив, то ли умер – всё никак не пойму…

И куда я бежал? И к чему я стремился?

Нет ответа в моей опустевшей душе —

Что имел – потерял и нигде очутился,

И, похоже, не я в этом мире уже…

…Говорят, что сбежать от себя невозможно,

Оказалось, что можно, но самим нам решать:

Кроме дома родного в этом мире безбожном

Нет покоя душе… Есть ли смысл бежать?

У меня опять с утра

Начинается хандра…

– Осторожно – говорю —

Я, похоже, что хандрю,