Виолетта Гапонова - Крошеная эстетика. Спектр

В конце концов, я отчаянно боролся с собственными амбициями. И я…

Небо прорвало—и тишина лохмотьями повисла на корявых, узловатых ветвях голых деревьев; другая часть её клочьев замерла в воздухе, незаметно оседая на холодную землю вместе с туманом. Редкие машины жерновами колёс перетирали звуки, и только собственные шаги казались мне реальными. Свет фонарей рассеивался в подступившем к горлу мраке и замирал в ожидании удара над головой. Крадучись, серо-бурая от крови морось приближала увязший в грязи март. Я смотрел в небо, но глаза ему застилал плотный покров туч—саван бесцветного промёрзшего города.

В жёлтом рисованном домике, жёлтой квартире, запертое в границах 2D, на пикселях жёлтой кухни с жёлтыми шкафчиками живёт утро несостоявшегося детства и фантасмагорического будущего из прибоев беспокойных снов.

Вдруг, из мирной тишины весеннего вечера, из зелёной гущи листвы, к земле вырвалась мелкая птица. Частое трепетание её крылышек, воздушным потоком преобразованное в полет, прекратилось у самой поверхности грубого асфальта, на которой безвольно лежала её распластанная цель. Деловито обскакав её по периметру, она выбрала несколько перьев, размётанных вокруг свежих останков, вытянула тонкую шейку, сомкнула крепкий миниатюрный клюв и, отпрыгнув на пару сантиметров, будто обозначая свою непричастность, через мгновение взмыла обратно ввысь. Вместе с этим порывом всё движение на пустой улице снова прекратилось, и мирная тишина тонкой вуалью опустилась на разбитую дорогу. Спокойствие, томящееся под крышкой сознания, стало оборачивать меня плёнкой призрачной уверенности в завтрашнем дне, одиночество опять задавило на затылок весом нежелательных воспоминаний, еретическое отчаяние, словно газ в этой огромной, придавленной тучами камере, начало просачиваться внутрь; и пока проглоченная, приглушённая самонадеянностью печаль подступала к горлу с горизонта, тихое щебетание вечерних птиц, в густой зелени пронзённых лучами высоких деревьев, размывало в солнечном свете подобные детали полётов голубей…

Изящная розовая резьба башен замка венчала ажурной диадемой высокий холм, крутые склоны которого служили спуском навечно застывшему водопаду мраморных ступеней. Всё величие иссохшей в страницах летописей архитектуры внезапно восставало посреди диких лесов, окруживших одиночество изрезанного мыслью белого камня. Мрачная роскошь потускневших витражей в глазницах стрельчатых его окон пролегла в широких трещинах глубокой тенью, разлившей печаль по стёртым паркетам опустевших залов. Молчание их голодной тишины—приговор времён—на километры вокруг звучало подобно звону электролиний, очерчивая в пыли гостиных будущее истекающих минут.

Я смотрел—и глотал старину из рук его истории; трупный запах былого величия, пережимая горло юношеской самоуверенности, отравлял надежды, в один миг упрочившиеся и обратившиеся в прах. Я касался его стен кончиками пальцев, возносился к его башням взглядом—и их форма в сырой мгле сумерек шелестом дождя оплывала вниз. Затаив дыхание, приникнув грудью к болотам событий, я дожидался рассвета, дабы утвердить непременное воскрешение, но слабый свет лишь едва пробивался сквозь нетленную синеву сгустившихся туч, и голубая тень их, проникнув внутрь, выскоблив органы через глотку наружу, пускала новую трещину в массивных стенах памяти.

Здесь я обрёл землю под своими ногами и потерял их вес, здесь, обогнав сознание конечности, ощутил край мгновения, здесь умылся концентратом отчаяния, здесь нащупал отражение остывшего порыва: леденящий душу, шершавый покой…

Тьма, притаившаяся в лесу ещё около полудня, теперь медленно расползалась по полям, пронизывая рощи, далёкие звёзды и редкие на этом просторе души, наполняя их сладостной меланхолией на манер тоскливой мелодии ветра в октябре, свободно перебирающей её струны. Лучи солнца не могут охватить все углы личностных многоугольников, в отличие от тьмы, подобно воде, всегда заполняющей всё предоставленное ей пространство. Свет, пусть и рождённый из спектра, имеет лишь один цвет: белый, тьма же полна оттенков, словно густой бархат на рукавах вельможи с ветхого портрета, и голос её, мягкий и глубокий, лучше всего звучит в её собственном молчании: то величественном и торжественном, то едва различимом и кротком, лишь изредка прерываемом трелями эха.

Так было и в ту ночь, едва туманы развернулись над долиной, окутанной священной тишиной, нерушимее которой нет и не было ни закона, ни заповеди в любой из священных книг—и в густом кустарнике запел, трепеща крылышками, одинокий соловей. Его наивное пение, чистое и проникновенное, словно слезы умирающей в оковах юности, вырвало меня из раздумий, и, внезапно окунув в реальность прохладной ночи, заставило вздрогнуть от нанесённого искренностью удара.

Он открыл зазиявший внезапно грот, вызвал сверхсильные потоки чувств, эмоций и мыслей, что, смешавшись воедино, скупой росой выступив на глазах, захлестнули сознание. Я крикнул—и крик мой, пронзив молчание безответной ночи, набрав высоту и силу ветра, понёсся над недвижимым простором к краю долины, откуда все в безмятежном сне ожидали Со́лнца.

Мой мозг охвачен пламенем безумного стремления к жизни, близкого к исступлению посреди вялотекущих симптомов бесплодной прокрастинации, поглощающей минуты быстрее жара, стачивающего пепел сигарет в холодную атмосферу безразличия, пронизанного и пожираемого изнутри кипятящим кровь интересом к собственной судьбе. Бурлящее, сцепленное липкой жижей единство обещаний никогда не достигнет предельного градуса ненависти, искривившего сознание за симметричными стенками черепной коробки, под тонкой плёнкой внешних обязательств, полых внутри, соответственно мотивам, их породившим. На высшей точке чувств, безумной для наблюдающих её подножие издали, я впервые узнал, каких диких усилий стоит даже слабая попытка быть живым, и как мало нужно остающимся в добровольном смертельном неведении: в равной степени беспечной и беспросветной слепоте.

Каждый вдох и выдох в отдельности требуют труда, придающего кинетическую энергию лёгким, по определению оплетённым унынием бытия под личиной вымышленных правил существования, просочившихся в сердце всякого, кто ещё не решился его прекратить, исчерпав своё право на забвение.

Каждая мысль, стрелой пущенная в центр познания, задевая струны изголодавшейся души, стремится обернуться вспять со светом одной из истин в острие и пронзить вопрошающую человеческую сущность насквозь, отвратив от лишних движений уставшего тела: ещё полных надежды трепыханий пойманного сердца и судорожных сокращений заходящихся в извечных рыданиях лёгких.