Александр Беляев - Краски заката. Стихи, поэмы

С мамой или бабушкой
(Где-то за спиной)
Затевала ладушки,
Нянчилась со мной,
Все казалось праздничным
В дальнем далеке,
Словно город пряничный
В сказочном мирке.

Впрочем были трудными
Первые шаги,
С частыми простудами
(Вирусы – враги),
И застыв над пологом,
Как-бы невзначай
Страшным стоматологом
Мир меня встречал.

Наставленья мамины,
Вечный мой катар,
Первые экзамены,
Музыки кошмар…
Где ж, сестренка, милости
На моем пути?
Впрочем, надо вырасти,
Малость подрасти.

Детство… юность… молодость…
Я мужал и рос.
Не скажу, что впроголодь,
Не скажу – вразнос,
И сияли лампами
Цели впереди —
Многими талантами
Бог меня ссудил.

Не жалел о прожитом,
Птицу не спугнул,
Все, что было вложено
Сторицей вернул:
Не стоял на паперти,
Минула сума,
Дотянул до старости,
Дописал тома.

Где ж, сестренка, милости
На моем пути?
Ведь успел я вырасти
И перерасти?

Не с корицей плюшками
Красила мне дни
– Вечными ловушками
Сделались они,

Не изведав мудрости
Рая в шалаше,
Я грущу по юности
С камнем на душе,
Как тогда, по первости,
Где-то в облаках
Я мечтал о зрелости
В лавровых венках…

Байроны и Пушкины…
Время их прошло,
Занят мир игрушками
Всем смертям назло,
И мгновенья чудные,
Обращаясь в прах,
Никому не нужные
Тикают в часах.

Перестройка, снято вето,
Все припомнено сполна,
Как опального поэта
Травит целая страна,

Как избегнувший прополки,
Но охаянный жлобом
Нам напомнил быль о волке,
Что затравлен большинством.

Я не видел травли этой,
Был тогда я слишком мал
И не мог гнобить поэта,
И конечно не читал.

Сколько их почило в бозе,
Скольких взяли на прицел,
Сколько вылито навоза
На того, кто уцелел!

Все обласканные славой,
Все обманутые ей
В мясорубке той кровавой
Стали жертвами идей.

Чем заметнее персона,
Тем естественнее ей
Угодить под серп закона
В царстве черни и вождей.

Я не знался с этой скруткой,
Не глотал дерьма ушат
И со славой-проституткой
Я не пил на брудершафт.

Хоть не бит и не замаран,
И доселе был храним
Я своей небесной парой,
Милым даймоном моим,

Все ж расплата то и дело
Настигает и меня:
В преисподню тянет тело,
Дух – в мистерию огня.

Жизнь художника – не сказка,
Взять – и поле перейти,
Плоть с душой – дурная связка,
Вместе им не по пути,

Хоть вдвоем рождают искры
Как кресало и кремень,
Но мгновенья эти быстры,
Сколь же долог скучный день!

И когда порой несмело
Вырываюсь из сетей,
Мне к ногам цепляет тело
Груз желаний и страстей.

Как народ травил поэта,
Душу травит тело-тать,
Но едины, странно это,
Их при жизни не разъять…

Так, истерзанный разладом,
Сотый раз встаю с колен —
Лишь познав утробу ада
Сознаешь, что дух не тлен.

У меня живет Исида,
Зверь загадочного вида —
Не котенок, не лягушка,
А неведома зверюшка.

Из волос – одни усищи.
Уши, носик и глазища,
Как у тех, что ростом мелки,
Из летающей тарелки.

По породе – египтянка,
По природе – марсианка.
Может сфинкс и кошка – просто
Неземного производства?

Осень неслышно подкралась —
Благословенные дни.
Сколько бы их ни осталось —
Все на учете они.

Вновь, как в оккультном кристалле,
Вижу былые года,
Все, что так грело в начале,
Все, что сияло тогда.

Кто я? Теперь уж не знаю,
Спрятан в своем естестве.
Как по былому ступаю
Вхруст по опавшей листве.

Дни шелестят под ногами,
Мне их понятен рассказ:
Жизнь превратил в оригами,
Где те фигурки сейчас? —
Ворох измятой бумаги,
Словно и эти листы.
Вспомните май, бедолаги,
Ваши кроватки пусты,
Даже и не наигрались…
Весь растеряв хлорофилл,
Вы на земле оказались
И превратились в настил,
Чтобы грядущей весною
В самом финале пути
Почва смогла перегноем
Лесу помочь расцвести.

Распорядилась природа,
Или Всевышний, как знать,
Каждому месяцу года
Что-то в копилку отдать…

Сам ли, кому-то ль в угоду,
Радостны дни иль плохи,
Долгую жизнь год из года
Я сочиняю стихи.

Может быть это химеры?
Или, на биты дробя,
Почва земной ноосферы
Их поглощает в себя?

Всяко бывает на свете,
(Исповедимы ль пути?)
Может и этой планете
Я помогу расцвести.

Светлый мой ангел
Бросил меня,
Быстро растаял
В пламени дня.
В звездных чертогах
Гаснущий свет…
Ищущих много,
Выхода нет.

Где-то светает
Вяло, дремотно,
Утро вползает
Выцветшим фото,
Тусклая лампа
Гасит рассвет
В недрах серванта.
Выхода нет.

Ночь превратила
Белое в студень,
В небе светила
Нет и не будет,
Спрашивать нечего —
Знаешь ответ:
Ставка конечная,
Выхода нет.

С чувствами скудно —
Как-то и что-то.
Серые будни —
Словно зевота.
Дня завершенье,
Краткий памфлет…
Есть впечатленье —
Выхода нет.

Светлый мой ангел,
Помни меня.
В перечне правил
Строчка огня…
Вместе со стадом
Взят на прикол.
Выход был рядом —
Мимо прошел.

Сердце греет нежной лаской
Милый двор на Малой Спасской,
Где насмешница колбаской прокатила Мимино,
Мы в команде нашей школьной
Жили классно и прикольно,
И сглотну комок невольно —
Как же было все давно!

Где-то в ранчо под Небраской
Я грущу по Малой Спасской,
Детство катится Савраской
Пред глазами как в кино:
Мы – не шобла и не банда —
Детективная команда,
Пусть глядимся и нескладно,
Но иного не дано.

Наш союз – святая тайна,
И поверьте, не случайно
В средней школе, как ни странно,
Пара Холмсов с Пуаро,
Да еще со скромной Марпл
За одной сидели партой,
У доски мудрили с картой
И мусолили перо.

Не за славу или деньги,
Словно Чипы, Гайки, Дейлы
Мы с бесстрашием летели
На сражение с ворьем,
И порой не знали сами,
Как раскручивали с вами
Не раскрытое ментами,
Что считают «глухарем».