Олег Юрченко - Судьба играет человеком

Судьба играет с человеком,
Как чёрт с подручною метлой,
Но нам твердит она при этом,
Что бережёт, мол, наш покой.

Она про нас уже всё знает,
Прекрасно знает наперёд,
И потому не предлагает
Какой-то новый нам исход.

Другой исход, хотя и есть он,
И нам при этом говорит:
«Мы здесь с тобой давно уж вместе,
И ничего нам не грозит!

Ты без меня не проживёшь тут —
С тобою буду я всегда,
Но чем поздней о том узнаешь,
Тем лучше будет для тебя.

Узнаешь всё, когда с тобою
На дело вместе мы пойдём
И наши жизни удалые
Мы крепко тут переплетём.

Ты без меня какой-то дохлый
И не способен ни на что,
А жизнь, она ведь не слепая,
И понимает она всё.

Она в момент тебя раскусит
И тем, чем надо, наградит
И от себя уж не отпустит,
Пока мир этот не сгорит».

Судьба играет с человеком,
Не человек с нею, с судьбой,
С той, что, вконец угомонившись,
Вдруг не уходит на покой.

И он её за всё прощает —
Тут беззащитен человек,
Ведь он прекрасно понимает,
Что было так из века в век.

Я сам с собой вступаю в споры,
Чтобы себе то доказать,
Что всё, что нам приносит горе,
Могли б мы с вами избежать.

Было б оно только, хотенье
Себя избавить от проблем,
Чьё повсеместное решенье
Приходит сразу же затем.

Но как нам поступать, не знаю.
С чего бы надо нам начать?
Если того не понимаем,
За что должны мы отвечать?

Полна событиями лодка,
По волнам жизни что идёт,
Но она, жизнь, наша красотка,
На всё, что есть вокруг, плюет.

То ход она свой замедляет,
То все семь футов под килём
И уж нисколечко не медлит,
Но почему так, не поймём.

Похоже, есть в ней та пружина,
Что, распрямившись, нас несёт.
Куда? Мы этого не знаем…
Может, назад, может, вперёд.

Я этот мир здесь ускоряю,
Но ускоряю его зря,
Ведь всё равно не понимаю,
Где она, станция моя?

Та, где себя провозглашу я
Всепобедителем того,
Того всего, что мне мешает
Тут быть со всеми заодно.

Быть заодно в виденье мира,
Пожить, где нам кемто дано.
Я время в нём не ускоряю,
Уж слишком коротко оно.

Оно, мое здесь пребыванье,
Тут, в мире этом, где всегда
Бывает долгим расставанье,
Пред тем добраться как туда.

До той последней станционной
Будки на жизненном пути,
Где все там рельсы проржавели,
Что ни проехать ни пройти.

Скорей б закончить мне движенье,
Куда не знаю и зачем,
Чтобы уже без сожаленья
Провозгласить себя ничем.

Тайну жизни никто не постигнет,
Не постигнет никто никогда,
За что сам Он, наш с вами Создатель,
Нас простит, если был Он когда?

Где-то, может, и было начало,
Где-то, может, и будет конец,
Ведь скрывает от нас свою правду,
Он, наш с вами Всеобщий Творец.

Недалёкий наш ум Он весь хочет
Привязать тут к чему-то тому,
К тому, что тут дало начало
В мире этом здесь нашем всему.

Он взрастил в нас всё наше сознанье
Средь всего тут живого, что есть,
Но она, эта жизнь, почему-то
Не даёт нам себя всю прочесть.

И так будет оно до скончанья,
До скончанья всех, может, времён,
Пока то, было что изначально,
Не откроется нам здесь само.

То я вдруг здесь, то в другом мире,
То вдруг в обычной я среде,
Несочетаемых тут вроде
Вещей друг с другом и вообще.

Я в них тут в разных одеяньях,
Не по размеру что порой,
Живу в глубоких ожиданьях
Или плюю на всё порой.

Меня зачем таким Он создал
И в этот мир сюда послал,
Где для себя могу я выбрать
Путь Божий иль зверя оскал?

И не известно, переборет
Из двух вещей здесь этих что?
И кто он тут со мной поспорит,
Нужней что будет тут оно?

Не зря ж такой он был здесь создан —
Противовес Добра и Зла,
Когда здесь есть оно, что нужно,
И есть не нужно, что всегда.

И тот, кто он их сочетает
Эти в себе тут вещи две,
Тот иногда и пропадает…
Только не знаем точно – где.

Вновь предстают они, картины, —
Одна ужаснее другой:
Кого не знал я и в помине,
Вдруг появился предо мной.

Демон, гигантского он роста,
Под шлемом чёрным голова,
В две стороны от неё просто,
Торчат с зазубриной рога.

Такого я нигде не видел —
Ни в нашем и ни в их кино,
Трусом назвав, меня б обидел
Тот, знает кто меня давно.

Но предо мной эта картина
Уже не первый день стоит…
Вопрос лишь в том, её прислал кто,
О чём она мне говорит?

Это какой-то новый образ
Мира здесь нового сего,
Где человека жизнь, как волос:
Бритвою чирк – и нет её?

А если тут ещё к тому же,
Подбросив вверх, на рог поймать —
Её, жизнь эту, изнутри всю,
Да и снаружи не узнать.

Субъектов жизни очень много.
Их всех не просчитать никак.
Мы б их увидеть всех хотели,
Но сделать то не знаем как?

Нам не понять, они живут чем,
Хотя нам кажется порой,
Что они тоже все такие ж,
Как мы в общеньи меж собой.

Однако это всё неверно —
У них у каждого мир свой,
Куда никак нам не прорваться,
Как хочется того порой.

И каждый он, субъект, – загадка,
И каждая – это тот мир,
В который хочется прорваться,
Чтобы устроить там свой пир.

Тот пир, в котором мы все также
Жили бы жизнью той своей,
Той, завершится что печально
Тут, может, на исходе дней.

Она стать может и прочтеньем
Всех тайн, что были под замком,
Субъектов всех тут нашей жизни,
О чём узнаем мы потом.

Хотел бы знать, какой день в жизни
Был самым светлым у меня?
Но прежде знать хочу я всё же,
В чём она, радость бытия?

Не в том ли, что горят закаты
И лихо вертится Земля,
И лет бегущих перекаты
Нас кувыркают почём зря?

Себя мы времени вверяем
И ждём, когда оно нам даст,
Из того, дать что обещало,
И стимул к жизни вновь придаст.