Олег Юрченко - Моя строка

Моя строка меня вещает
На все четыре стороны,
Но никому не обещает,
Что все слова мои верны.

Я даже сам порой не знаю,
Что это излагаю в ней,
И потому себя прощаю
За посрамленье наших дней.

За посрамленье тех устоев,
Что держат мир на трёх китах,
Наверно, я их не достоин,
Раз их я превращаю в прах.

Зачем не знаю эти строки
Порой рождаются во мне,
Они всегда ведь одиноки
Живут здесь сами по себе.

Но удержать во мне их трудно,
Раз к людям просятся они,
Ведь в них живут они подспудно,
Где-то на глубине души.

Что мне поможет тебя вновь встревожить,
Чтоб было с кем поговорить,
Ведь если б был я помоложе,
Тебя бы стал боготворить.

Но нет во мне былого счастья
И былой радости уж нет
Вокруг одни только несчастья
И в них мне видится твой след.

Опутан ими я тут крепко,
И их распутать не берусь,
И выхожу из дома редко,
И никуда не тороплюсь.

Вот если б смог я вновь влюбиться
И начать жить ради тебя,
Я б каждый день за это бился,
Поверив что живу не зря.

Но как же мне тебя встревожить
И начать жить, как и тогда,
Чтоб круг спасательный все тот же
Обвил тебя тут и меня.

Все то, со мною что здесь было,
Хотел бы вам я передать –
Меня душа моя просила:
Вам все поведать – не молчать.

Она, безликая, не знала,
Что тут наступят времена,
Когда начнётся все сначала,
То, было что ещё вчера.

И мы, запрос послав свой к небу,
Ответа долго будем ждать,
Ждать, чтобы кто-то нам поведал,
Земная где же благодать?

Кто нам её когда подарит,
Раз взять мы сами не смогли,
И всем нам тотчас же объявит:
«Хотели что, берите вы!

Берите все и не стесняйтесь,
Не бойтесь никаких утех,
Друг другу чаще улыбайтесь
И будет пусть вокруг вас смех!»

Плывут по небу облака,
Иду за ними я пока,
Не зная мне куда идти,
По неизвестному пути.

Может меня он встретит тот,
Кто очень точно назовет
Часы – минуты те мои,
Как перестану я идти.

Ну, а пока – ну, а пока,
Свисают с неба облака,
И мне показывают путь,
Чтоб я не смог с него свернуть.

Я должен тут найти себя –
Иначе шёл сюда я зря.
Но Слава богу! упросил
Того, меня кто пригласил,

Чтоб колыбельную мне спеть,
Чтоб смог уснуть я и узреть,
Что будет ждать там впереди,
Меня в самом конце пути.

Я нажал на клаксон –
И приснился мне сон,
Будто въехал я в день,
Свой вчерашний,
Где все также я видел
Этот мой сон,
Сон мой этот животворящий:
Я себя в нем искал,
Но найти не нашёл,
Хотя был он,
Как настоящий.
В нем скопилося все,
Много было чего, –
Даже выбор, мог быть что
Блестящий!
Но себя я туда поместить
Все ж не смог,
Потому что душой был
Скорбящий…

Разврата мыслей и стихов
Не потерплю я больше, –
Они во мне нашли свой кров,
Где жить хотят подольше.

А дольше жить здесь может то,
Что жило и в начале,
Когда мы дикие ещё
Друг друга пожирали.

Но ведь прошли они давно
Пещерные века те,
А нам все также не дано
Найти для нас слова те.

И травим душу мы себе
Безумными стихами,
В которых нет разумности,
А есть только мы сами.

Одни они названия,
Того вокруг что нас:
К разврату призывания,
Чтоб возродился в нас.

Но говорят все это,
Нам всем уже дано,
Где каждый стать поэтом
Здесь может заодно.

Но я страшусь такого
Свершения вещей, –
Когда не будет больше
Полёта журавлей.

Не повторить уже в живую
Мои моменты бытия –
И оттого я и тоскую,
Что жизнь моя уж ни моя.

Не знаю, что бы для начала
Я смог бы вспомнить для себя,
Если бы память не молчала,
А проявилась, как тогда.

Перелистал бы те страницы,
Что сам Господь прочесть мне дал, –
Те, что теперь мне стали снится,
Будто я вновь их отыскал.

Я их глазами пробегаю
И в них не вижу ничего
Из того, что уже я знаю,
Здесь про себя я самого.

Я был ни тот и был ни этот,
Совсем какой-то был другой,
И получил за все за это
То, что теперь передо мной.

Уж очень скользкая дорога,
Та, по которой мы идём,
Она с зигзагами – их много,
На ней мы падаем – встаем.

И говорим слова простые
Про эту бренность бытия,
Где все друг другу мы чужие,
Не видим даже и себя.

Но, что поделать, он растает
Здесь этот горький жизни дым,
И, может, в памяти оставит
То, что мы с вами не храним.

Нет слов, чтоб много говорить
О той потерянной любви,
Той, что была всегда дороже
Любой из прихотей судьбы.

Быть может все уже наелись,
Тем, что успели получить,
А, может, даже и обьелись,
Теперь, стараясь все забыть.

Забыть те нежные сонеты,
Слагал когда-то что Шекспир,
И все любовные обеты,
Поэт, что каждый говорил.

И что теперь, в сухом остатке,
Нужно ль слова те подбирать,
Которые не будут гадки,
Если захочет кто читать.

Пусть, грянув гром, меня разбудит,
И выдаст к жизни снова их,
Слова любви, всегда что будут,
Те, что запросятся в мой стих.

Но, я и сам теперь, не знаю,
Писать мне надо ль о любви,
Без той и сам что пропадаю,
В конце тут моего пути.

Уж не ищу я с ней той встречи,
С ней, что сидит у нас внутри,
Какой-то праведно – извечной,
Всепоглощающей любви.

Той, что уносит нас куда-то,
Вглубь нашей сказки бытия,
В которой образы те снятся,
Тех, не хватает что всегда.

И, не свободные от сказки,
От этой сказки бытия,
Идёмбредем туда куда-то,
Где ждёт нас будто бы она.

Мечта загубленного счастья,
Всепоглощающей любви,
Той, что приходит, как ненастье, –
Порой ты жди её – не жди.

И я, надеюсь, не обманет,
Она нас, выписав билет,
В тот мир, что всех нас с вами манит, –
Которому названья нет.