Евгения Никитина-Кравченко - Стихоложество

меж вторым подоконным и спелым

голым яблоком, что ли, разрезанным от

переносицы к топкому мелу.

и кого из нас больше в дому посему,

по которому ходишь, не скручен

ни в бараний рожок, ни во тьме посошок,

ни чему еще врешь, не замучен.

это сюр, Божий сюр, и фригидна тоска,

и зудит отчий спам, и мазутом,

долгим спелым мазком чертит абы рука

что-то вне, словно ртом неразутым.

на самом-то деле от круга уходит листва,

от круга лица твоего, треугольника мора

в глазах полудремных, полуденных, полунева

течет и взывает к морям из ладоней и сора.

не любый, а самый ничей, ничему на постой

оставленный скорым, чтоб по ком-то забыться

и сбыться от корки до края, до края и стой,

и стой, погоди, погоди, не пали эти лица —

вон то, пред горою без носа и шрам у брови —

теперь не мое, а за ранцем сентябрь; плетутся

подкошены ноги и колко от ветра на вид

некрепким лопаткам моим, високосным и грустным.

живи со мной в лесу, живи в весу

почерковедческой иконописи мятой,

и мята глаз и губ кудахчет псу

задверному: ату, мой перекатый.

подошв вериги-шуры, пустоглядь

и муры лета колыхают и курлычут:

опять в роду последний сын, опять

тот августовский жар и вычур.

и можно божески про все ему в зрачок —

немое, сокровенное, по крови

одной и бирюзовой, на бочок

выкладывать за край и кровлю.

но тут уже не август – сталактит,

дрожит молчальником над талым черноземом,

и грудь геолога от пустоты мычит

в косяк двери, косяк птенцов над зевом.

Ничего, кроме точного «будет, давай в сентябре»,

позасолнечным месяцем, молокоедом строптивым

вытираешь испачканный палец, не свой и во сне,

и слюна горьковата и просит железа и дыма.

И такое опять познакомое то ли в лицо,

то ли в плечность плотины в стопе, проходящей бесстыло,

ну споткнись же о взгляд августовского «мало ли что

будет с этой душою твоей, зачехленной и гиблой».

Минометное горе мое, Божья ворвань, слепой казантип —

гулким топким штыком где-то здесь, где стучит и смеется

этот мой тонкокожий двубортный молчун-арлекин

то по левой, то правой щеке у малютки-аорты

проходящий то вкось, то прямей, в направлении от

дребезжащего хлама, где вздернута лампочка в шомпол,

вот же ампула эта, стозевна, вот августа шмот

разрастается комом в виске в предсентябрьской ломке.

Попущено веко загодя, мылкий щелок

не зрит, но в горшках проедает, смывает взвесь

того, что осело в тебе с корабельных сколов,

щепы и щенят, у юнги в каюте грех.

Но силится сверток утра как мачта с оси,

свистает наверх без лишних, киты скребут

по дну животами-забралами за колосья

полей по земле, где копией эта муть

небесного моря в Твоей бороде Отцовской

(Твое ли здесь отчество, сирый, убогий, мой),

и мчатся на всех парусах мотыльки и сосны,

и снится корабль – что мертвый, но как живой.

где было «растли ее», осы ножниц,

смотря не в себя, не в себе, но вверх,

у туфли каблук инфузории кожной,

с души несбываемый ритм и бег.

и то, как звенишь и несешь куда-то

подъемный стоп-кран у внизу хребта,

похоже на августа имитатор,

иллюминатор, где осень-шар.

не родись красивым, но родись.

в августе затяг похож на стружку:

сыплется как перхоть прямо ввысь

пепел, ненавидимый на ушко.

вот идут телята, где макар

и не гнал, не сцеживал парное

за грудиной чувство молока

жабой задыхаемой, грудною.

вот висок – плотиною на мель,

«не родись», – пылит в глаза, и плещут,

всхлипывают весла в молоке,

на губах не сохнущем, нездешнем.

как будто семицвет похож на лыко,

которое не вяжешь, было б чем,

летит семипудовое корыто,

недельный коматозник у колен.

и жалость как родимые пятнашки,

как кто кого не сбросивший с горы.

подвздошный одисеевский безбашный,

мой вавилонянин, кому мы говорим?

но «гик» не кричали, а семенили

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.