Александр Лизунов - СОЛНЕЧНЫЙ ВЕТЕР. Книга стихов

Она всё расширяется, вращается,
Друзей мы провожаем и подруг,
Прощаемся мы с ними…
Не прощаются
они,
лишь переходят в новый круг…

«В начале было Слово»?..
Нет же, нет! —
Те, первые, вода и твердь
молчали.
Не Слово разделяло
тьму и свет,
но Формула…
Она была в начале.
Движение веществ,
теченье дней,
всемирные истоки
и устои,
проникновенье
сложного в простое, —
всё было в ней,
всё строилось по ней.
Что до сих пор
стремились мы познать,
всё – лишь прищур
на формулу забыту,
попытка
к её истинному виду
приблизиться ещё на шаг,
на знак.
Там – падшая восьмёрка,
тут – овал.
Нам отмечать их некогда
и нечем,
и снова множим нуль
на бесконечность.
Но у машины в памяти —
провал.
Абстракции,
химеры, миражи
в него мы спешно валим,
как фашины,
и сами попадаем
под машины, —
всё вытерпим,
Ты лишь ответ скажи!
И вот вам —
интегралы и ряды,
плод гениальных рвений
и прозрений,
когда пролёт моста
и куст сирени
вдруг обретают
общие черты.
Открыт закон.
Он ясен и красив.
Уж он-то, вроде,
не играет в прятки.
Но снова где-то
во втором порядке
просчёт
неуловимо просквозит.
И даже не просчёт —
неясный след
того, что за чертой,
всего, что «недо…»
…Я знаю сам,
что не найду ответа,
и всё-таки всю жизнь
ищу ответ.

Каждый путь – знают все —
начинается с первого шага, —
Не сейчас, не сегодня —
всё та ж отговорка простая.
Тешу душу напрасно
и смуту её утишаю:
Завтра будет возможность,
ещё догоню, наверстаю.
Позвоню, навещу,
дорифмую вчерашние строчки,
Те, что теплятся,
вроде ещё, угольками,
Пыль сотру с книжных полок, —
заставлю себя, это точно,
Хоть и явно не хочется
этого делать пока мне.
Ну какая там гиря
опять у тебя на лодыжке?
Шаг вперёд, два назад —
только чуть заступил, и обратно.
Где на ладан
благие намеренья дышат,
Там и с ладаном
что-то, братишка, неладно.
Это даже не лень,
а скорей канареечья клетка,
Некий странный
в себе от себя изолятор,
Где ты замкнут, как видно,
надёжно и крепко
В этом мороке
до окончанья заклятья.
Только ходики ходят —
им гирька как раз не помеха,
Добросовестно тикают
и отпускают минуты
В то пространство,
где нету ни тени, ни эха.
– Ну давай, догони,
наверстай хоть одну, хоть одну ты…

Такие короткие сроки
на всё отпускается нам,
что жизнь, как поспешная стройка,
сплошных недоделок полна.

А думал ведь, аховый мастер,
иных, мол, забот не ищи —
легко на леса поднимайся
да с песней клади кирпичи.

Но, силы истратив без меры,
невесело пишешь в актив,
что сложен пока только первый
этаж, да и тот – не ахти.

Одна штукатурка – кора дней —
сегодня напомнит о том,
что радостней, а не парадней
ты сделать хотел этот дом.

Забором не отгородиться
и лозунгом на полотне —
куда это, к чёрту, годиться,
когда столько трещин в стене!

Когда среди хлама и сора,
что вымести ты не успел,
остался сквозняк в коридорах
от песни, которую пел.

И, словно прораб, твоя Муза
всё мечется взад и вперёд
и только «Не стойте под грузом!»
в холодную полночь орёт.

Передышкой так и не повеет
посреди весенней беготни,
ведь не остановится конвейер,
на котором собирают дни.

Даже если посрывало гайки
или погорели провода,
не примчится, весело ругаясь,
служба аварийная сюда.

Даже если в копоти и стружках
сам копался честно там и тут,
всё равно никто тебе по дружбе
не уступит запасных минут.

Так бери ключи свои скорее,
мчи за лентой, движущейся вдаль,
где тобой упущенное время
ждёт недостающую деталь.

В этом городе я появился на свет.
Волей случая вновь занесённый сюда
после долгих, где только ни прожитых лет,
что я жду – вспышки памяти или стыда?

Ни следа, ни зацепки, ни прошлых примет —
бесполезно сличать с тем, что было тогда.
Нету нашего дома, и улицы нет,
и река уже, кажется, тоже не та.

Может мельче она? иль вода холодней?
Может, был я с другими знаком тополями?
Сердце скажет? —
нет, даже ему не видней,
что оставило времени жадное пламя.