Андрей Сметанкин - «Я жил тогда в Одессе пыльной…»

Пусть Воронцов – мой предводитель,
Начальник жёсткий, энергичный
В делах коммерции и благ,
В бумагах здешнего порядка,
Как боевой наместник края,
И в счастье собственной семьи,
Как муж внимательный и рьяный
В своей заботе о супруге
И охраняющий свой дом,
Но я в сужденьях независим,
Хотя и числюсь подчинённым,
В своих поступках прям и горд.
Полёт фантазий, вдохновенья
И вольность влюбчивого сердца
Я под запретом не держал.
При всех регалиях у графа,
Как ложку дёгтя в бочке мёда,
Всё ж недостатки видел я.
Сказать нельзя, насколько честен
Герой великого сраженья,
Насколько прав в своих делах.
Но сделал много для Одессы
И для развития торговли,
Себя он тоже не забыл.
Наверно, то – порок России,
Когда сидишь на важном месте
И пополняешь свой карман.
Конечно, это недостаток,
Но не опасней, чем влеченье,
Что охватило существо
И подчинило всё сознанье,
И чем питало вдохновенье.
Моё несчастье иль болезнь?
Всегда любил замужних женщин —
Не просто женщин, но красавиц,
К тому же, умниц, хоть куда!
И пусть биограф представляет,
Насколько дамы были старше
Насколько мудрые, чем я.
Но это, верно, не причина,
Чтоб я сумел себе позволить,
Как недоумок, разрешить,
Своё оказывать вниманье
Замужним женщинам России
И нарушать покой мужей?!
Как будто оводы, кусали
Мои встревоженные мысли —
Меня кусали, не таясь.
Но я не знал, куда укрыться,
Вздохнуть украдкой и забыться,
И боль мучительно терпел.
Они ж, как гурии, летали,
Клевали душу и на части
Терзали сердце, криком плач.
Но я – не бог, обычный смертный,
Знакомы радости земные —
Хоть и поэт, но человек!
И потому, как всё живое,
Любить и может ошибаться
Земли и неба проводник,
Кем и живёт поэт на свете,
Своей душой стихи слагает,
Себя врачуя и других…
Но я один… Кто дух поддержит,
Перо упавшее поднимет
И на столе зажжёт свечу?

Как всё запутано и сложно,
Когда влюблённость – вдохновенье,
Что порождает новый мир
Иных надежд и представлений,
Каких-то светлых ожиданий,
Лишённых горя и тревог…
Пусть я поэт, известный многим,
Но этим, право, не красуюсь,
А лишь живу короткий миг
От дня счастливого рожденья
До дня печального ухода —
Как установят небеса, —
И миг стихами украшаю,
За них талантом отвечаю
Своей отвергнутой судьбы.
За смелый стих, ума творенье,
За слово сказанное людям,
В своих строках несу ответ —
За дух и мысли отвечаю,
Чем поучаю, вдохновляю,
На труд и подвиг поднимаю,
Чтоб мне поверили они.
Так должен ли за все романы,
За поцелуи и объятья,
Смущённый смех и блеск очей,
Открытость сердца иль намёки,
Обеты, страхи, заверенья
Я пред народом отвечать,
Поскольку он, народ России,
Пока живу и сочиняю,
Всё для меня – герой и бог?
Имел ли право я покинуть
Российский брег, спасаясь бегством,
И, не жалея о минувшем,
Принять участие в сраженьях,
Как думал Байрон ради греков,
И тем предать свою страну,
Где царь Кащей над златом чахнет,
Где русский дух… где Русью пахнет,
Русалка на ветвях сидит?
Что будет лучшим избавленьем —
Вдали за Грецию погибнуть
Иль пасть в борьбе за свой народ?
А здесь сражаюсь с Воронцовым
За обладание персоны,
Когда она – его жена.
Он – светлый граф, а я – «писака»,
А граф – наместник, я же – ссыльный,
И суть – неравенство сторон.
Из нас двоих венок победы
Кому достанется по праву?
Хочу, чтоб выиграл Пегас.
А графу что, со мной стреляться,
Иль стать посмешищем Одессы?
Он выбрал меньшее из зол.
Теперь сегодня в поединке
Венок достался Воронцову
За то, что мудрость проявил.
Ведь мог прислать мне секундантов,
Назначить место, час для драки
На пистолетах иль ножах?!
Сертификации не вышло,
И вся Одесса забурлила,
Что ныне слабость проявил
Наш граф. Повёл себя, как трусик,
И впрягся в дело, словно в тягло,
Где он – тяглец, а я – наглец.
Не наказал его, мальчишку,
Арапа, вздорного поэта
И честь семьи не отстоял.
Считай, со смертью соревнуясь,
Как лев, в баталиях сражаясь,
Свой чин напрасно получил?!
Сей человек , познавший порох
И знавший кровь не по картинке,
Поэта просто пожалел?..
Не принял граф моей перчатки.
Зачем ему дуэль с мальчишкой?
И грех брать на душу не стал.
А мне б досталась Воронцова,
И успокоил бы желанье,
Когда бы графа я убил?
А смыл бы он свои обиды
И свой позор перед Одессой,
Сразив поэта наповал?
Хотя и ходит «рогоносцем»,
Но, тем не менее, сдержался
И жизнь арапу сохранил.
Не стал меня брать на арапа,
А просто выслал из Одессы,
Чтоб сочинял свои стихи.
Когда талант – удел немногих
И достояние народа,
Найдётся право отнимать?
Стихи по младости приходят
И по горячности натуры.
А так писал бы в пятьдесят?
Зачем гранить мне мостовую,
Кому-то плакаться в жилетку,
А там турусы разводить,
Что на колёсах иль без оных?
А если был бы я женатым,
И стал оказывать вниманье
Какой-нибудь там Воронцов
Моей супруге, что от бога,
Живёт совместно пред народом,
То как бы я себя повёл?..
…Сидел потерянно в коляске,
И собирал пасьянс из мыслей:
Что заслужил, то получил.
(За всё сполна на Чёрной речке,
Как срок пришёл душой ответить,
Я рассчитался по долгам…)
Что мне достойно будет с честью
В любви нести твой образ милый,
И мне по праву ли дано
Желать, чтоб именем моим
Твой слух был занят постоянно
И мной была окружена;
Желать, чтоб громкою молвою
Всечасно, каждое мгновенье
Тебе звучало обо мне;
Желать, чтоб радостно внимала
Ты гласу верного поэта
Одна в открытой тишине;
Желать, чтоб помнила моленья
В минуту тягостной разлуки
Тогда в саду, во тьме ночной?