Анастасия Перова - Соцветие. Сборник стихотворений

Слова бессмысленна сила,
Сон угадать не слуга.
Тогда в чем же моё имя,
Где же моя рука?

В прошлое не оглянуться,
Но, постигнув, уже не забыть,
Что улыбка, и солнца утро
Значить могут. Как могут быть.

В этом смысл есть, как есть и вера.
И, если, поняв, принять,
Наутро, глядишь, сумеешь
Выбраться. Не потерять.

Я пачками пишу стихи,
А рифмы слагаю строчками.
Но ведь это не значит, что я —
Поэт, накрытый волнами.

Я день проживу буднично,
Хотя надо стараться – смело.
Но в темноте ручка рукою
Ведет – не успеть описать тело.

Стих, пишется что робко,
Диктуется мне – жарко,
Смутным уходит быстро, раз
Образ нескован остался.

Этот немой почерк,
Эти пустые глаза…
Надо подумать… Знаю!
Я так когда-то жила.

Помню, закаты, рассветы
Тускло сменялись во сне,
Помню, чужие обеты
По духу не пришлись мне.

Древней небесной девой,
Забывшейся в тени дерев,
Дали почувствовать письма
Безвозвратно ушедших лет.

На смену явился опыт,
За горем – подруга-печаль.
Но ближе единорогу
Путник, бредущий вдаль.

Я старше стала и строже
к себе, к себе – не к другим.
Но, боже, как это похоже
на гордость маленьких зим.

Не смея ругаться, однако,
тихо спою в пустоту
глупую песню о мухе,
ползущей по потолку.

Яснее тогда и краше
предстанет вся жизнь моя —
сонная, доморощенная
молодость и судьба.

Ничего легче ты никогда не придумаешь:
Я буду молчать, а ты – задавать вопросы.
И безумно, нелепо, смешно, безрассудно
Покажется жизнью смена осколков лета.

За седые страницы мудрых изданий
Сны свои отдаешь на поиски слова —
Горького, гулкого, отрезвляюще необратимого,
Что приблизит в мгновенье познание истины.

День за днем отцветает время. Бег его за
Границей света льется песней изгоя, ветром:
Неощутимо бесплоден, долог, изнеженно черств и угрюм он —
За тяжестью дум избавляюще равнодушен.

Ворохом пепла, заросшим бурьяном
Высохнет встреча узором плетеным моря;
Бесчувственным и окрыляюще сонным
Рассеется утро, в небесах потерявшись стоном.

Когда багровый рассвет стирает остатки дремы,
Когда солнце в листве неясно иль тлен,
Безжалостен день, обреченный закатом,
Вступает в права на наследие жизни.

И время бесшумно скользить по поверхности глади —
Не дремлет в глубинах лишь смысл бытия.
Подобно ласкающим думам о неге
Иллюзорно ничто. В этом мире как в рае

Мы ответ свой несем за несделанный вдох.
Промолчать, утаить, сберечь на погибель —
Не здесь, не сейчас, а когда-то потом.
Так таинственный ход за небесной орбитой
Поднебесным окажется существом.

Почем глупость? Почем страданья?
Все прикарманить хочу на рынке земном.
Пора расставаться с логикой, спесью
И цельным казаться себе существом.

Жизненный путь короток.
Так пусть же с малых лет
Окажется он полон
Жутких – веселых – бед.

Иногда мечта оказывается страшнее,
Ожидание прибавляет веса пустому.
И ничтожность взгляда, нерезкость слова
Обретут дно второе, пугающе душное.

Что тогда жизнь, если вот – ее смысл, на ладони?
Стертым теперь оказаться не так уж сложно.
И в равновесье, как будто в покое,
Будешь метаться, моля о забвении, воле.

Смех и улыбка безумия в кресле напротив,
Взгляд мимолетный – награда, но не утешенье.
Не разобрав, собой выбираешь остаться —
Страх побеждает. Предсказанному не сбыться.

Не перечитывать стихи,
Бежать от них, как без оглядки.
Не чуять смысла и былой тоски
В строках бездарных.

Потом, кривясь, все ж проникать
В дурного почерка хитросплетенья,
Огрызки со стыдом запрятав в стол,
Мечтать о полноте забвенья.

Не веря, знать, что будет день,
Когда откроют, века пыль стряхнут,
Для поклоненья в кожу обернут
И с Фетом ночевать оставят.

Мне снилось, что я – пингвин,
который попал в лес.
Выхода нет, но
страшно хочется жить.

Вокруг – стволы до небес,
в пресной воде – нет рыб.
Я очень устал, но
и очень хочется жить.

Вместо снега и льда – мох,
не взлететь на деревья мне.
Думать, что делать – нет.
Жить. Просто жить. Вот.

распори душу
развороти – дотла
дух – кнут – собери слова
просыпаны из меня

чайка расплесканными
перьями в голом саду
укрыть пытается тлен
догорающей ночи

веет нездешним холодом
руки замерзли во льду
жизни единственной целью —
строкой наполнять пустоту

я подумаю о заре —
я ждать ее буду приход.

а пока – за чашкою дня —
зачинаю свой первый акт.

Осень перва и первоначальна —
Дарит мне последний звон цепей.

От меня ничего не осталось —
так пусть станет немного светлей.

Ничего – это так много:
ни гордыни, ни стали, ни дня.

Только скорлупка звона,
нежность, да пустота.

Со времен былых битв не осталось следа,
Над реками крови всплыли острова,
По душам раскаленной стали свинцом
Прошелся пожар, взбешен хитрецом.

За выслугой лет не жди, не изменится,
Травой порастет, да не вочеловечится —
Остался держаться между миров
Сраженный в чащобе дремучих лесов.

По месяцу бликом крадется в ночи,
Сквозь омуты памяти кличет в тиши.
Запрет не волнует, и имя его,
О чем говорится – не скроет никто.