Борис Херсонский - Девять

вот домик скособоченный
полгода обесточенный
полгода обезвоженный
кажись за неуплату
а купол позолоченный
блестит как завороженный
и день идет к закату
ах живопись пейзажная
ты вся одноэтажная
зеленовато-серая
в багете золоченом
а жизнь у нас бумажная
чуть сдобренная верою
пускай живет а че нам
а че нам день смеркается
живет мужик не кается
живет не успокоится
век бороду не бреет
живет на свете мается
но скоро все устроится
жаль солнышко не греет

Что ж – привет, господа-сыновья-кумовья-короли,
перед вами желанная низкая цель, но
чашу подлости дьявол выносит из-под земли,
и не пить эту чашу опасно, и выпить – смертельно.
Что же, видно придется вам плакать у каждой стены,
и записки совать меж каменьев в широкие щели,
потому что толпились у чаши и пили из рук Сатаны,
и хвалили, и быстро пьянели, и слаженно пели,
и писали подметные письма, и принимали на лбы
номера и печати, которые стали мишенью
для любого стрелка – для проклятия или судьбы,
все равно как назвать, все равно места нет утешенью.
И апостолы ваши уснули, сопят, завалившись в кусты,
и никто не услышит прощального плача и воя.
А Проклятый смеется: не бойтесь, друзья, вы – чисты,
только руки в крови и возмездие – над головою.

жена номер раз сбежала поскольку – лох.
от второй он сбежал, потому что характером плох.
вредный, негодный, колючий, как чертополох.
жил в нищете, ни со щитом, ни на щите,
предавался унынию, праздности и тщете.
не мылся, пока в паху не заводился мох.
в общем – шиз, как все те, или много хуже чем те.
его возили в дурку два-три раза в году.
кололи сульфу – бывшую в те времена в ходу.
три месяца он лечился в кромешном больничном аду.
раз в неделю в надзорке его лупил санитар,
хоть он был слабак и стар – никуда не годный товар,
но каждое утро он повторял – я отсюда уйду.
и он уходил по выписке под надзор.
семья не могла выносить этот стыд и позор.
когда о нем вспоминали – родичи прятали взор.
как говорится, шизам – учет, как старикам – почет,
положат в больницу – поставят на диспансерный учет.
он умер давно, но на учете он состоит до сих пор.

не носи черного платья заведи котенка черного цвета
пусть мурлычет прыгнув к тебе на колени
пусть перебегает тебе дорогу хоть это плохая примета
на потеху моей бестелесной молчащей тени
пусть согреет тебя этот веселый комочек
пусть гоняется за бумажкой привязанной к нитке
пусть на этой бумажке будет восемь написанных мною строчек
и котенку забава и мы с тобой не в убытке

Растопим камин. Пляшет огонь на поленьях.
Смиренная кошка, мурлыча, лежит на моих коленях.
Дождь от нечего делать стучит в окно.
Пусть стучит сколько угодно – ему не откроют.
Летнюю пыль дожди монотонные смоют.
Тоска в человеке красна, как в бокале вино.
Так, заперта дверь. Листва – для ветра добыча.
Что думает зверь, на коленях хозяйских мурлыча,
что чувствуют эти поленья, сгорая в огне?
Вспоминают ли сказку о Карло и Буратино?
Что думает осень? Что лето слишком картинно,
что молодо-зелено, дождик мелькает в окне.
Пылай мой камин, как Пушкин писал, согревая келью.
Вечер, словно любовь, завершится постелью,
сном тяжелым, как одеяло. Укрывшийся с головой
человек естественен, как кошка или поленья,
мурлычет, сопит, все теряет без сожаленья,
не ждет пробуждения, вровень с опавшей листвой.

на правах придорожной пыли
на ветру осеннем промозглом
что мы тут позабыли
дети привыкшие к розгам
потому что мало нас били
так и надо нам недоноскам
так и надо нам недомеркам
так и надо птенцам подранкам
так и надо мойшам и беркам
так и надо сарам и ханкам
так и надо нашим местечкам
кто теперь тут живет не знаем
трудно быть живым человечком
легче в небе вороньим стаям
легче облака легче пуха
из перины распотрошенной
легче света бесплотнее духа
старухи умалишенной
потому что в багровом свете
земного военного ада
будут кричать нам дети
ага так вам и надо
что вы тут позабыли
а мы и сами не знали
на правах придорожной пыли
которую вы вдыхали

пожалеем малую речку. ей выйти из берегов
труднее, чем человечку выбраться из долгов,
ей летом пересыхать, зимою – покрыться льдом,
как укрывается мать старорежимным платком.
пожалеем старую маму, сидящую взаперти,
ей даже к сельскому храму мимо кладбища не пройти,
пожалеем ее сынка, который всем задолжал,
он жил как птица пока – пил, не сеял, не жал.
пожалеем и тех, кто ему давал три рубля,
пожалеем всех неумех, которых носит земля,
а земля – она всех жалеет, на себе, под собой.
жаль что речка мелеет. жаль, что у сына запой.
эти малости – детские шалости, курам на смех.
будем жить задыхаясь от жалости, которой хватит на всех,
на малую речку, впадающую неизвестно куда,
на деревню, не знающую, что на свете есть города.

со временем сердце растягивается как обувь
да и время растягивается становится мягче
податливей словно девка некуда ставить пробу
а когда-то скакало что красный резиновый мячик
оставляя зачем-то следы на асфальте прогретом
перед тем как исчезнуть бесследно и безвозвратно
вместе с главным и неделимым к чему делиться секретом
полишинеля все будет чисто гладко понятно
также и место где мы живем растяжимо и безопасно
до неузнаваемости до переулка до лестничной клети
до двери с почтовым ящиком до изжитой напрасно
жизни в бренности лености тленности эти
слова идут друг за дружкой как на картинке слепые
идут за слепым цепочкой по краю оврага
на глазах изумленной замолкшей толпы и
все затаили дыхание в ожиданье последнего шага

В штанах страны стоит бронепоезд
на бедрах правителя – черный пояс,
вождю хорошо со страной вдвоем.
Изба красна не углами – узлами,
веселые нищие роются в хламе,
в речушке церковь вниз куполами,
тоска расширяется в сердце твоем.
Особенно утром, когда на востоке,
заря занимается, в мутном потоке
прошедшего времени рыба клюет
на каждую удочку, каждый крючочек,
когда не счесть стихотворных строчек,
а в клубе ночном для сынков и дочек
бушлатник шершавую песню поет [1] Строка из стихотворения О. Мандельштама .
Когда облака сбиваются в стадо,
когда палач говорит «так надо!»,
а смертник, пожалуй, согласен с ним,
когда под землею гремят заводы,
а в небесах не смолкают оды,
закон природы – закон породы,
природу-породу мы не виним.
Такими уж мы уродились в роддоме
системы минздрава, мы были, кроме
матери, не нужны никому.
Полоской роддомовская клеенка
охватывала запястье ребенка,
и равнодушно родная сторонка
нас принимала по одному.
Такая уж выпала доля-жребий,
гражданин – отребье среди отребий,
хоть отсутствует множественное число
у слова «отребье», не скажешь иначе,
различая в общем вое и плаче,
в поисках недостачи в сдаче
мелкое, но всесильное зло