Лейли Забавина - Влюбился в женщину поэт. Стихи

Случаются. Особенною краской
Рисуют их – то хмарью, то дождём —
С особой – поэтической натаской —
Под листопадным проливным огнём.

Когда тепло присядет на дорожку —
Уйдет туда, где не видать ни зги,
Тогда ворвутся и не понарошку —
Осенние – особые стихи.

Когда коснутся тучи колоколен,
И ветер спутает верёвки и ремни,
То на Руси звонят набатным боем
В осенние-особые стихи!

Осеннее время – дождями по душам…
Какая в них музыка! Только послушай…
Как душу наполнив от края до края,
Стекаются капельки – капельки рая…

Осеннее время – стихами по душам,
Такими, что хочется слушать и слушать,
Прощаясь прощать, отпускать и влюбляться,
Любить и в любви этой снова рождаться…

Осеннее время… Какое оно?
Какие в нём краски, трезвучья какие?
Дождливый предвестник бездонной стихии
Глядит молчаливо сегодня в окно.

Глядит время в душу каждому слову.
Так долго, так пристально смотрит оно,
Так, будто иного ему не дано,
Так, словно к иному оно не готово.

Осеннее время… Какое оно?
Старинное платье? Да, чем-то похоже…
Ещё так стекает по матовой коже
Густое (со вкусом густого!) вино.
Какое оно, это время прощаний,
Таинственных слов время? Это когда
Ты вдруг понимаешь: оно навсегда
Уходит, без всяких на то обещаний.

Уходит, уходит… и снова уходит.
Глагол несговорчив, глагол не с тобой,
Лишь пальцем минутную стрелку подводит
Он в старых часах, заводя их на бой.

Осеннее время… Последняя стая
Ещё перелётных, пока ещё птиц.
Я знаю: оно никогда не считает,
Осеннее время, ни вёрст, ни страниц…
Ещё знаю я, что о нём невозможно
Не думать: оно за собою ведёт.
О, как восхитительно дивно, как сложно
Оно и молчит всякий раз, и поёт!

О, как ослепительны эти закаты
Твоих самых лучших, проверенных лет!
Пусть катится солнце привычно по скату
На запад, а ты – на восток! Ты ж поэт!

Осеннему времени – времени мало!
И может, оно потому никогда
Не ставит в теченьях судьбы на начало,
Что знает: в конце много чище вода.

Расскажи, одинокая птица,
Что-нибудь, просто так, не молчи.
И как спится тебе и не спится,
Когда мысли тревожат в ночи.

Спой мне песню свою тихо-тихо,
Когда капелькой дождь по щеке,
В этом мире таком многоликом,
Я услышу тебя вдалеке…

Расскажи мне, что шепчут рассветы,
Как ночная спускается тень,
Как всё то, что тобою воспето,
Входит в каждый твой прожитый день.

Я своя, я пойму твоё пенье,
Птичий говор давно мне знаком.
Просто так, прикоснись откровеньем,
Помаши мне тихонько крылом…

Чем гениальнее певец,
Тем многошипее венец.
Я не из тех, кому досталось,
Таланты поменять на крест,
Но мне всегда не доставалось
В театре – даже средних мест.

Я одиночество взрастил,
Лишь от того, что полюбил
Наедине писать стихи…
Как школьник, стоя у доски
Я неуверенно молчал
И одичал, и… одичал.

А песня всё-таки сложилась,
И жизнь, как будто, удалась,
Ведь до краев в ней налюбилось
И надышалось ею всласть.

Но есть, где по-иному светят,
Иными меряют полёт,
Где предстоит еще ответить —
За ежедневное своё…

Когда-нибудь, когда и нас не будет,
Там вдалеке, за истеченьем лет,
Нас жизнь сама когда-нибудь рассудит,
Допишет незаконченный сюжет.

И тем, кто нас корили и судили,
Не прочитав так много между строк,
И тем, кто нас так искренне любили —
Всем жизнь однажды подведёт итог…

И роль своя для всех давно готова:
Кому-то петь, кому-то осуждать.
Но наши песни нас поднимут снова,
А как? – судящим это не понять.

Мы быть другими просто не умели,
Раскрыв сердца из радости и слёз,
Мы жили, мы любили, мы летели,
Вдыхая запах неба, песни звёзд.

Когда-нибудь всё будет по-другому,
Но здесь сейчас, пока живые мы,
Поём Любовь – она дорога к Дому,
Для тех, кто заблудился среди тьмы.

О любви все стихи, о любви,
Даже те, где ни слова о ней.
О любви все слова, о любви,
Даже те, где все буквы иные.

От любви все печали твои,
Даже те, где не встретился с ней,
Ты не можешь признаться в любви
Так легко, как умеют другие.

Я бы взял всей земли океаны,
Как один – и Любовью назвал,
Чтобы разноязычные страны
Он единой волной обнимал.

Я любовью дышу,
И любовью пишу,
В каждой букве и точке моей.
Я пишу о любви,
Я всегда о любви,
Даже если ни слова о ней.

О дороге домой,
О печали земной,
Что забыто и стёрто людьми.
Каждый вздох о любви,
Каждый шаг о любви
И молчу… и молчу о любви…

Вот и осень тихо постучала
Листиком продрогшим по окну.
Если честно, я по ней скучала,
Да сама не знаю, почему.

Есть в ней что-то близкое, родное:
В молча опадающей листве,
В сероглазом омуте покоя,
Равнодушно льющемся дожде.

Есть в ней не показанная сила,
Тишины, молчания печать…
Так несут ушедшие в могилу,
То, что н-и-к-о-м-у не надо знать…

А мне осеннее – подходит.
Видать, так скроено оно,
Что все печали и тревоги,
Что я ношу в себе давно, —

В осеннем выглядят уместно.
Как этот ежедневный дождь,
К тому ж ещё и повсеместный.
Быть может, оттого похож

Он на меня, что по наклонной
Он пишет в прописях своих
И, как и я, неугомонный,
Живёт не просто – за двоих.

О, как его я понимаю,
Того, с кем можно через край!
Кого дождём здесь называю,
О ком пишу сейчас в тетрадь.

Осенний дождь – не проходящий,
Он – остановится спросить.
А это? Это – настоящий,
И, значит, с этим можно жить!

Ушла весна и лето следом,
И осень тихо на порог…
Виски припорошило снегом,
Всё ближе дней моих итог.

Как будто всё сбылось, всё было:
Печалей ворох, счастья цвет,
Но сердце, сердце не остыло,
Чем тише стук, тем ярче свет.

И вот теперь, когда казалось,
Что доживать одной свой век,
Душа с душою повстречалась,
С родной душой, мой человек.