Альманах - Академия поэзии. Альманах №1 2020 г.

Настежь двери в кишащий проём…

О надежда ступивших гуськом…

А потом – возносящийся в небо,

Голосящий стоусто дом!

И летят над стоустыми звонами —

Как над траурными знамёнами —

То ли аисты белые, грустные,

То ли ангелы, в хлеве сожжённые,

То ли души самой Белоруссии.

Как по камню, на ощупь искала в азарте,

Что предписано смутными знаками нам.

Пальцы жгла оживавшая звёздная карта,

И знамения тускло текли по телам.

…Вряд ли ты среди звёзд. На земле тебя нету.

Всем излишне стремнинам отыщется жгут.

Может, нынче ты в знаках, что бродят по свету,

Рассыпаются картой, да пальчики жгут.

Вытягивают до сердечка плиты

Тепло из ножек – каменным губам.

Но своды – око, облаком увито,

И тело разрывает пополам.

Мерцание свечей, как сны долины,

Ромашки, колокольчики, люпины,

И хлеб из глиняных ладоней – тот,

Где каплею перетекает мёд.

Скорее к Волге, где глазам ясней,

Река ли, небо – в них течёт синей.

В летучих купах белые наливы

Ворочаются гулко и лениво,

И с треском обрывается, звеня,

Нагая ветвь летучего огня

Туда, за Волгу, где пески, пески

Укроют жизнь, себе они легки.

Бывает, всё на мёртвых водах, вроде,

Замешано из праха с чьих-то ног,

И всё же, оброни зерно Господне —

И вербою становится песок.

Глазами вербы в темень вод ничейных

Хоть заглянуть, как в храме отстоять.

Конечно, море здесь предел теченью,

Но будет небо… Вербная печать.

…Глядеть заворожённо в вечность, небыль,

Где долгими глотками Волга пьёт

Кувшином наклонившееся небо,

И жадно зыбь на губы волн ползёт.

Не пей из полыньи предвечной грусти —

Она не напоит и не отпустит.

И оклик дальних поднебесий: «Настя»,

И долог вдох, и неизбежность устья

Нежней и тоньше детского запястья.

Автор книг стихотворений: «Во свете утреннем», «Сны мои хрустальные».

Стихи печатались в альманахах: «У Никитских ворот», «Академия поэзии», «Муза», «Долгие пруды», «Сияние лиры». Член Лито «Клязьма» (г. Долгопрудный Московской обл.).

Лейтмотив творчества – возвышенная любовь, тяготение к красоте в любом её проявлении. Родилась в Белоруссии, живёт в Москве.

В моём молчании – моя зима,

Зима хрустальная, зима звенящая.

В ней я со всей пытливостью ума

Понять пытаюсь суть происходящего.

Из нитей серебристых канитель —

Любовь моя последняя несмелая,

О ней одной мне птица свиристель

Поёт весь день на ветке можжевеловой.

И где-то свет немеркнущий горит.

Уютный дом… И кто-то на колени мне

Кладёт пушистый плед и говорит

Свой монолог неистовый с волнением, —

Тот, кто пришёл, возник из пустоты,

Возник полусознательно, нечаянно.

Знакомый взгляд, знакомые черты…

И я не дорожу моим молчанием.

Оно со мной, пока блестит луна

Холодным блеском, нежным и искрящимся.

Мне так необходима тишина!

Но как горят глаза у говорящего!..

Из марева, из звёзд, из глубины,

Из миллиона звуков и мелодий

Ночь состоит, но звуки не слышны.

Уходит ночь, и музыка уходит.

Когда одиноко и много дождей,

Когда племена не меняют вождей,

Когда продырявлены шкуры,

Когда кто-то глупый пускает стрелу,

Разорваны бусы и все на полу, —

Естественно, день будет хмурым.

А коль непогода весь день на дворе,

Не витязь отважный стоит на горе,

А странник с сумою убогий.

Одни небеса, никого нет окрест!

Надежда да вера, да согнутый крест,

Да куст бузины у дороги.

А там, за горой, прорастает трава.

И жизнь, как всегда, беспощадно права.

Какое ей, в сущности, дело,

Что пальцы немеют, но бьют в барабан!

Что мамонтов нет, и что вождь – истукан,

Что птичка-синичка взлетела!

Что бусы мои – голубая роса,

Что высохнет кожа, иссякнут глаза!

А тот, на горе, видно, плачет…

У витязя стрелы, копьё и броня,

Он ищет во поле широком коня.

Найдёт – и всё будет иначе!

Мне нравится, чтоб всё – иль ничего.

Мне нравится, чтоб было волшебство,

Аукало за синею горою

В вечерний час, осеннею порою,

И радости мне больше отмеряло.

Но волшебство свой голос потеряло.

Мне нравится не вброд, а напрямик.

Мне нравится ловить волшебный миг,

Который воплотится искрой Божьей

И истиною станет непреложной.

И будет всё, как будто бы впервые:

Живые травы и цветы живые.

Мне нравится, чтоб было волшебство,

Чтоб я могла почувствовать его,

Носила бы до вечера в кармане

И верила б, что больше не обманет

В присутствии за синею горою

В вечерний час, осеннею порою.

После окончания средней школы учился в пяти образовательных учреждениях. Последний вуз – Институт журналистики и литературного творчества. Член Союза писателей России, член Академии поэзии, автор пяти поэтических сборников.

Утро. Солнышко в окошке.

Вижу: утки на дворе,

Два щенка лежат в лукошке.

В опрокинутом ведре

Кто-то чуть зашевелился,

Вылез. Кролик? Не похож.

У куста остановился.

Нос, иголки… Точно, ёж!

Повернулся – и к забору.

Там, под досточкой, пролез.

Перешёл овраг – и в гору,

Где стоял сосновый лес.

На поленнице кот рыжий,

Хвост свернув колечком, спит.

Рядом с ним, слегка пониже,

Давний друг его лежит.

Слышу: Шарик за сараем…

Где ж таких набрался сил?!

Мелкий он, но громким лаем

Всех в округе разбудил.

Тихоструйная речонка

Меж ветвистых ив течёт.

На мостках сидит девчонка,

По воде ногами бьёт.

Всё сильней, сильней, сильнее

Бьёт, безудержно смеясь.

Веер брызг стоит пред нею.

Миг – и радуга зажглась.

– А знойным, очень жарким летом

Бывает половодье рек?

Петровский встал с таким ответом:

– Когда везде в горах с рассветом

И ночью быстро тает снег.

В лесном тенистом коридоре

Бежит по камешкам ручей.

Потом, сверкая на просторе

Окрестных солнечных полей,

Уходит резким поворотом

В долину через тростники,

По лужам, маленьким болотам

И вниз: в овражек у реки.

Его мгновенно пролетая,

Задев сирени куст большой,

Валун с корягой огибая,

Журча, сливается с рекой.