Татьяна Зырянова - Не о любви. О хрупкости мгновений… Поэзия

Алый скол на стекле – уходящее солнце ранимо.
Лоб свербящий уткнулся в косяк, щит из рук – на груди.
На прожилки ладоней уставилась – шрамами письма.
Виноватые шёпоты штор – раболепие тьмы.
В Петербурге сейчас – синеглазое жгучее танго,
По каналам сиреневым морем бушует весна,
А я здесь задыхаюсь от пыльных пощёчин заката,
Дикой кошкой бешусь от наручников слова «нельзя».
04.06.2018

Тех, кто дышит мальчишеским буйством и детской бравадой,
Босяками зовут, за кудрявые треплют чубы,
Только мчатся они по рассвету за брошенной правдой,
Покалеченной, странной, и кони встают на дыбы.
Я рванула по сердцу, и соль под копытами плачет,
Брызжет мякотью нежности, сыплется зёрнами лжи,
И срывая поводья в ладони от бешеной скачки,
Пеной падаю, хрипом спалённая, только дождись.
Ты дождись, так и будет: замедлится берег беспечный,
И кружение скал отразится в сокольем броске:
От охотничьей своры неузнанным призраком вечным
Подхвачу на ладонь и не дам захлебнуться в тоске.
04.06.2018

На границе сознания кто-то заходится плачем.
От дерущего крика в затылке взрывается шар.
Этот счёт не закрыт, даже если в копейку оплачен.
Эту боль слой за слоем стираю с утра до утра.
Я себя отыскать не могу ни на шумной попойке,
Ни один на один в затуманенной дымом дыре.
Я стеклянное лезвие для филигранной раскройки —
На жгуты-лоскуты душу рву для чужих кабаре,
Для насмешек, для шуток на грани, для лёгкого флирта,
Красноватое пламя в висячих лампадах тушить,
На платки, на бинты, на портянки, на пледы берите…
Я по вашим счетам всё безропотно буду платить.
05.06.2018

Портовый ветер. Горьковатый свет —
Не воздух, свет дрожит, переливаясь,
И шёпот предзакатных волн окреп,
И возмужал, и заворчал… Остались
Лишь двое у воды, у камня-тьмы.
Прижавшись спинами к слоистому гиганту,
В предштормовом провале тишины
Песок в ладонях молча пропускают.
Их пальцы не сомкнутся, не взлетят
Искать ночлег в неистовстве привычном,
Но лихорадочным мазком ложится взгляд,
И вздрагивает камень: «Не сожгли бы…»
Но – медленный, тягучий тихий вздох.
Но – профиль чуть острее, скулы твёрже.
И из сведённых пальцев лишь песок
Льёт раскалённость на морское ложе.
06.06.2018

Шершавый дух окаменевших дней.
Тягучий зной окуривает город.
В оконных переплётах след теней,
Захваченных лучом на белом поле.
Заледеневших стопок – три подряд.
Зажав в ладонях головокруженье,
Ты вскидываешь запотевший взгляд,
Кромешно гулкий, в поисках забвенья.
Слова малы. Тебя в них не вместить.
Слова черствы, скупы, корявы, плоски.
Спиной ты ищешь мраморную стынь
И бьёшь стекло, разбрасывая звёзды.
Больнично-коридорно тухнет звук.
Ты копишь силы перед поворотом,
Застывшей тени возвращаешь ключ
И каменеешь в нотах саксофона.
07.06.2018

Всё будет случайно. За тонкие пальцы
Зацепится тёплый, задумчивый взгляд.
Поднимется медленно, мягко-нахально,
Кивнёт, ухмыльнётся, потянет назад.
Кафе пожимает плечами смущённо.
Летят торопливые тени к воде.
Фонарь оглядел их почти изумлённо,
Но шляпу надвинул почти до бровей.
Лопатки. Ключицы. И ямочка горла…
Ерошатся, тлеют и нечем вздохнуть…
Скользит бесшабашно-щекотная чёлка,
Так раз в никогда, и уже не вернуть…
И властно запястья удержит насмешка,
И выгорит что-то до пыльной золы…
Всё будет случайно, всё будет поспешно,
Бессонно, грешно… И предутренний стыд.
08.06.2018

Я фокусник. Магистр иллюзий жизни.
Вам не найти кощееву иглу.
Я не молчу, да говорю – на птичьем.
О чём хотите – я о том спою.
Не так чтобы бессовестно мечтая
О важном, том, кто слушает меня,
Кто тишину, как кляксу, растирает,
И в трещинки спины вотрёт, дразня,
Я пришиваю выдранные крылья,
Ношу костюм, похожий на людей.
Приткнувшись в угол сцены невеликой,
Примериваю маску, жду огней:
Побуквенно, построчно, ожерельем
Летучий свет сквозь пальцы пропустить.
Я фокусник. Я вынимаю сердце
В потехе вашей дать ему остыть.
08.06.2018

Нервы клацают, словно игральные кости в стакане.
Шорох, запахи – пыточной дыбой и жидким огнём.
Жжётся шкура, под нею толчёною крошкой стеклянной
Страсти чёртовы режут, и рвут, и, клыкастые, жрут.
09.06.2018

Небо в грязных и рваных бинтах
Уползает за дальнюю сопку.
Тяжелеет нетрезво рука
И так колется шалое сбоку:
Задохнуться, оглохнуть, соврать,
Обгрызая зудящие губы,
На которых застрял жадный взгляд:
«Не встречались. Простите…» Как глупо!
Изнурительны игры – искать,
Находить, растворяться, сбегая,
Злое юношество проклинать,
В повзрослевших глазах понимая —
Здесь преступны не мы. Но нам – суд,
А тебе я – всегда проиграю.
В поединке с тобой я ползу,
Как собака на брюхе, сдыхая.
12.06.2018

Душно. Знобко. Колени поджав,
Скулы тру от дневной паутины,
А угрюмый сырой закат
Пишет в окнах штрихами картину:
Поминутно ли, почасово,
Каждый год – об одном и том же,
То ли есть я – ну и, каково?
То ли нет меня – что, непохоже?
Цедит сжатым ртом облаков
Непечатно плевки об упрямстве,
И хронически плачут листки
От дождливого постоянства.
Я – чужой павильон для кино,
В каждой сцене мне врут режиссёры,
И качается в венах мерло,
Растворяя отснятое… Стёрто…
13.06.2018

Нет, мне не избежать потерь.
Звонок. Диагноз. Призрак жути.
Я утыкаюсь в эту дверь,
Что за порогом Кали-Юги.
За ней, толстенной, ледяной,
Любимые, родные люди.
Их сон – он светлый, он – живой,
Когда-нибудь мы их разбудим.
Да, постижение беды —
Как в воздухе застыли струи.
Тем, кто готовится уйти,
Я дух стелю, поверх – заслуги,
Взбиваю нежно доброту,
Любовь – под голову, прощаясь.
Я расправляю пустоту
И накрываю всё печалью.
Да, невозвратность бессловесна.
Да, страх не прячется стыдливо.
Да, небо снова станет фреской.
Кто за порог идёт – счастливо.
14.06.2018