Коллектив авторов - Кубок ПОЭМБУКА. Осенний сезон 2017. Сборник стихотворений

Богоходики больше не тикают
ни звука за кукушкиной дверью
не качается маятник
тишина
твой силуэт
медленно поднимает руку
заслоняясь от осени
стелющейся из окна

То ли веток черное кружево
то ли дует насквозь
плащ на гвозде
вбитом туда же, где гвоздь
который я помню
интересно, помнишь ли ты
и если перетянуть цепь
сойдутся вместе мосты
Через память
и, если вымести сор
со стола рукой
застелить газету, выставить снедь
коробок и свечка за притолокой
лестница в крытый двор
скрипит, отгоняя
холод, беду и смерть

Будем жить в мезонине
пережидать мезозой
я починю кресло-качалку
отыщу ведро
впрок натаскаю воды
расспрошу соседа
про электричество
где достать на зиму дров

И пойду на берег
смотреть на прибой внизу
баюкая на ладони
последнюю этой осенью стрекозу

Чёрт с вами! Она плоская
И стоит на спинах слонов,
Признаю. Распишусь, где надо.
Готов нести.
А сумасшедшего Бруно сожгите.
Я спичку могу…
Сожжение завтра в шесть?
Ладно, буду без двадцати.
А ты чего смотришь, мальчик?
Дядя лучше знает, кто прав.
Не веришь, сходи в подвал,
Там тебе всё объяснят.
Всё равно не веришь? Эй, стража
Тут еще из этих, держите щенка!
Я без ужаса смотрю
На своего двойника.

Я ничем не лучше.
Костёр себе в судьбы
Не выберу. Яд не приму.
В мученики не пойду.
Не поверю даже,
Не ворохнется сердце,
Когда диссидентов ряды
Погонят плетьми по этапу,
По Римской дороге
в Надым.
Лучше уеду в Ялту.
Буду трендеть за баб,
Отращивать брюхо, бухать.
Ловить бычков, бренчать на банджо,
Жрать шашлык и салат.
Не задаваться вопросами:
«Что делать?», «Кто виноват?»

Чё ты вылупился, пацан!
Отвернись, кому говорю!
Баррикады теперь не метод,
А арт-объект.
Что? Папироску тебе?
Извини, не курю.
Минздрав предупредил,
Вот и не курю,
Так что папироски нет.

Этой ночью на площади
Вкапывали столбы, пилили дрова,
Колотили трибуны
Для бургомистра, чиновников,
Утром выставили посты.
В ратуше тренировали
Счастливых детей.
Всё-таки праздник.
Кажется, Покрова.
В комнате, где я спал,
Камнем высадили стекло,
Или это я сам? Помню же,
Было нечем дышать,
Вот встал и выбил.
Нужно сказать портье, чтоб вставили,
Вечером будет дымно… Алло!
Кто говорит? Алло!

Да, без двадцати,
Со своими спичками,
Понял, есть!
Радость причастности к великому
Так нова.
Надо репетировать речь:
«Господа, огромная честь…»
Чёрт, не запутаться бы в словах.
Мальчик, ты мне мерещишься!
Сгинь! Ну, сгинь же ты нах!..
На мне твоя кровь?
Не-ет, это тебе поделом!
Там сказано:
«Совесть запрещена,
Праздники обязательны,
Индульгенции за углом».

Записал в дневнике,
Что земля плоская
И покоится на спинах слонов.
Надеюсь, потомки оценят
политкорректность и такт.
Проверил спички в кармане,
Прочел перед зеркалом речь,
Вроде всё так.
Заходил куратор,
Хвалил.
Сказал, что с Ялтой всё решено.
Нехорошо покосился
На выбитое окно,
Предупредил, что родина бдит,
Так что ни-ни!
Попросил предъявить спички
И прикурил от них.

На площади студенты
Получали по ведомости
В переулках охранка
Метелила всех,
Кто отказывался прозреть.
Я думал о Бруно, о мальчике,
Не захотевшем взрослеть.
Спички бренчали в кармане.
Я знал, меня ждет успех.
Итак.
Сегодня на площади.
В шесть часов.
Под барабанный бой.
Я разожгу огонь.
Прометей бы гордился мной.

Затаскиваю небо на порог
за утренний прохладный уголок,
стелю на стол. Теперь две чашки, чай…
Вставай, вставай! Мы будем отмечать
ещё один из наших летних дней,
настоянных на дачной тишине.
Медлительный, мурчащий, словно кот,
ты сонно выползаешь в огород,
зовёшь: смотри-ка, ягоды красны, —
и куришь, выдыхая в небо сны.
Там ласточки исчиркали бока
пузатым золотистым облакам…

К обеду жарко. Хочется в реке
быть лилией на долгом стебельке.
Но день стекает к вечеру, и он
похож на отцветающий пион.

И наши тени, делаясь длинней,
с крыльца сползают в сумеречный чад…

Пойдём-ка спать. Нам завтра отмечать
ещё один из наших летних дней…

На этой далёкой орбите,
где звёзды бледней НЛО
и дней перепутаны нити,