Алтынай Темирова - Лунная гора

Сон – это явь.
Жизнь – обманчивый сон…
Не знающий, верить чему,
каждый страдалец
счастлив по-своему.
Как след черно-бурой лисицы,
манящий охотника ловко.
«Идём! – говорят сонмы лживых теней,
за руку цепко хватая, –
Буду я счастьем твоим,
бери у меня всё, что хочешь…».
…Измерив их взглядом одним,
Я ухожу без оглядки.
Кто знает, какие дороги лежат впереди,
какую скорбь и мудрость какую
преподнесёт нам жизнь? –
Века не дают ответов
На тайны её вопросов.

В бушующих волнах моих волос,
Как в бурунах на море, плачет ветер.
А грудь волнует птичка-невидимка,
Что с тоскою устремлённая к тебе.
Хочу ли спрятать я свое смятенье –
Что с глаз долой, то из души вслед вон?!..
Мой взгляд горел, как свет звезды вечерней,
Взошедшей над моим окном с надеждой:
Быть может, суждено тебя увидеть?
Но друг от друга далеко мы, Боже!
Я так хотела быть с тобой, любимый,
Украсить жизнь тобой, насколько можно.
В бушующих волнах моих волос,
Как в шторм на море, скорбно плачет ветер.
А птичка, вырываясь из груди,
Парит в межзвездной глубине небес.

ЛЮБОВЬ?!.
Тебя убивали
тысячи… тысячи раз,
сжигали
в крематории душ
беспощадно… –
ты тем же платила…
Всё – квиты!..
Но, не познав тебя,
Кто узнает себя? –
Люди не узнают.
Как камни в реке обтекает вода,
так обходит и жизнь не любивших.
Оживите себя,
о люди,
укрощайтесь – любя!..

Обнявшись с роковой красоткой,
«сутенёры» смерти прогуливались по городу,
в костюме невидимки, неузнанные и безликие…
только с ней спали они, только её передаривали,
друг другу и прохожим
отмеченным косою…
«Клиенты» и киллеры, посылали как «дилеры»
её «поцелуи» холодные…

Поцелуи эти, голодные
пели, –
оставляя частичку себя, сидели,
как хозяева в чьих-то телах,
властвуя в чьих-то душах,
забирая тепло, убивая любовь,
отнимали жизнь вновь и вновь…
А в городе гадали,
о злой напасти годами…

Да кто же вы такие?!..
Продажные и жестокие,
в горечь слёз облачённые,
сотканные из страха и грёз,
ненависти и проклятий?!.

…Роковая судьба, обходи?!..
В нашем городе не броди!..
На кон жизнь людскую не ставь за грош?!..
«Сутенёры», сгиньте, с убийцами вместе,
пусть вернётся в город наша любовь,
Пусть вернётся… Любовь!..
Пусть!..

Обитающее на хребтах великих Гималаев,
и вечно святого старца – Тибета,
порождение любви дождей и туманов,
живущее тысячелетия и века.
Свою тайну вечно сохраняя,
оно каждой весной людей к себе манит!..
Не трава, не животное, но живое…
Возрождает в подземном царстве своем
чадо бабочки снова и снова,
превращаясь в чудное существо –
так же, как, умирая, превращаются люди
в траву, цветы или что-то еще, –
распустившее корни живые!..
Из земли вырастает необыкновенное чудо –
величиной с безымянный палец,
среди рододендронов высоких! –
с людьми оно играет в прятки
перед тем, как решать их Судьбы!
А люди, с толку сбиваясь,
ищут его повсюду,
падают ниц, увидев, челом ударяя о землю,
и срывают…
Дороже золота бесценное,
чудо Тибета,
жертвующее собой
в вечном круговороте жизни,
своей гибелью спасает людей от болезней,
Зла и других напастей…
И чудное отражение
святого древнего старца
каждой весной появляется
там, где Тибет с Гималаями
в глубоком покое осанны
медитируют голосом ветра,
величественно беседуя с космосом…
И маленькое чудо выглядывает
из-под веток цветущих рододендронов,
любя людей и весну заново,
как всегда, играя с ними в прятки,
все больше народа заманивая,
и все больше людей на коленях
бьют челом о землю
перед тем, как сорвать его снова.
Метаморфоза жизни
в этом круговороте…

За порогом поле,
бурная река,
сочных трав раздолье,
горы… и века…
Издревле держали
путь мужчины отсюда,
и спешили вновь к порогу,
где ждала жена,
где играл ребёнок,
на пыльной дороге
оставляя следы своих ног…
Этот Дом словно странник,
присевший на время,
этот Дом словно город
призрачный, манящий:
кого только не привлекал он к себе?!..
Кого только не приютил этот дом?!..
Тёплый, милый,
далёкий от будней рутинных…
Налетающие с четырех сторон
ветры, ударяясь,
полёт замедляют и улетают смиренно…
как вестники смены времен –
юрту дождем обливая,
пугая пургой, снегопадом,
распляшутся и умчатся.
А Дом – остаётся на месте
загадочный, неповторимый –
облик предков далёких –
покрытый тайной Вселенной.
Веками Белая Юрта –
образ Родины, дух народа!.. –
свидетель тысячелетий,
память веков прошедших,
заветы отцов постигший.
Символ волшебно сияет,
своей красотой возрождая
из пепла и крови столетий
надежду и волю к счастью.
Белая Юрта впитала
слезы и радость народа.
Из поколения в поколенье
кружит над Белой Юртой
дым очага, крылатой птицей
к отчему дому
вновь и вновь возвращая…

Ладони?.. Что значили ему… мои ладони?!..
сидел он молча, их держа в своих.
И будто слушал, как они шептали,
о чем-то неразгаданном ему…
На что решался в этот миг?..
Но взглядом
он выражал смятение души.
Судьбу какую обещал обоим
взгляд незнакомца из далеких лет?
Я так и не узнаю. Даже имя
покрыто тайной в памяти моей.