Евгений Вермут - Брошенная спичка. Ироническая философия в стихах

И увижу я старенький двор,
Оглушающий гомоном детским,
Где старушки ведут разговор,
Временами бранясь по-соседски.

Там, где бьют в домино старики,
А на лавке приемник играет,
Где деревья еще велики,
Но мальчишки об этом не знают.

У мальчишек не мало забот:
Догонялки, рогатки и прятки…
Мальчиши – реактивный народ,
У которых всегда все в порядке.

Жаль, что память немного во мгле,
Да и сам в этой жизни лишь зритель.
Для меня, как для всех на Земле,
Старый дворик – святая обитель.

Не вернется мой детский уклад,
Хоть не хочется с этим смириться.
Выключаю опять аппарат —
Может что-нибудь ночью приснится…

Не наваливай горы желаний —
Не пройдёшь через несколько лет.
Помечтай до умеренной грани,
Там, за гранью, кончается свет.

Доползешь до мечты своей мнимой,
Но, уже за последним бугром,
Кто-то в сердце по-детски ранимом
Безвозмездно устроит погром.

Не врагом для Судьбы стань, а братом,
Обращая все трудности в дым.
Будь умеренным – станешь богатым.
Будь уверенным – станешь святым.

То ли горе, то ли радость —
Растерялись мы.
Снег зачем-то начал падать
Посреди зимы.
Что за новая угроза
От небесных слуг?
Вновь откуда-то морозы
Появились вдруг.
Улетучились туманы,
Обнажили день.
Я хожу с утра, как пьяный.
Мне ходить не лень.
А народ весельем пахнет,
Он какой-то свой.
Думал я, что город чахнет,
Ну, а он живой.
Все друг другу страшно рады,
Словно от вина.
Все не так, но жить-то надо.
Жизнь, она одна.
Снова кутаться придется,
Если так пойдет.

…Может больше не польется
Дождь на Новый год.

Наступила зима на пятки,
И замерзла моя душа.
Тают льдинки – души остатки —
Эта жертва зиме нужна!

Но не жертвы хотел я ныне,
Охлаждая свой ценный груз.
Пусть душа моя в пятках стынет,
Не подумайте, что я трус.

Поговоркам таким не верьте,
Поговорок фальшивых тьма.
Я оставил горячим сердце,
И немного припас ума.

Что с того, что я стал построже
Относиться к себе и к вам.
Верх нелепости лезть из кожи,
Доверяясь чужим словам.

Сколько раз уже ошибался,
Расшибая о стену лоб.
Я не дятел, но задолбался.
Хватит шишек уже по-гроб.

Время делается тревожней.
Стало нормой вовсю грешить.
Надо, надо быть осторожней,
Если хочешь еще пожить.

Засыпаю.
Уткнулся носом в плечо
Жены.
Она тихо сопит.
Не знаю,
Что ей снится.
Хотелось бы знать еще
Отчего ей так сладко сопится.

Тишина.
На улице снег с дождем…
Никого.
Ни машины, ни крика.
Завтра вместе с женой в магазин пойдем.
Только ноги болят дико.

Засыпаю, но
То ли громкая тишина,
То ли ноги кричат от боли.
Есть желание спать.
Не до сна.
Не до сна!
Выпить кофе покрепче, что ли.

Не получится.
Пил
Три часа уже, как.
Вот, привычка – похуже прочих.
Гайкой вжался со страхом в кровать-верстак
В ожидании доброй ночи.

Только добрая ночь в эту ночь что-то зла
Под желанным моим одеялом.
Затаилась в тиши и тихо ждала,
Будто места на улице мало.

Мысли в ряд,
Как подгнившие зубы во рту,
Беспокоят, но жалко несчастных.
Злюсь на них и еще на свою доброту,
Но без мыслей остаться ужасно.

Засыпаю…
– Что, утро уже?
– Нет, день.
– Как же так, я не спал до упора…
Ночь сбежала внезапно,
Оставив мне тень,
Как намек.
Значит, встретимся скоро…

Мне кто-то у виска
Покручивает пальцем,
А у меня тоска.
Сочувствую страдальцу.
Не страшен его сглаз,
Он сам в сплошной проблеме,
Ведь кто больной из нас
Рассудит только время.

Есть истина одна
В одной духовной нише:
Не зря стоит стена,
Пока на месте крыша.
Но, если вдруг она
Поедет ненароком,
Причина здесь одна —
Ваш дом вам вышел боком.

Наш мир – больничный двор:
Кто лечится, кто лечит.
Для мыслей есть простор
И темы есть при встрече.
И как ты не кричи,
Что сбрендила природа —
Одним нужны врачи,
Другим нужны доходы.

Сломать кому-то нос
Наверное, не сложно
Но этот симбиоз
Разрушить невозможно.
Пусть бьет судьба под дых,
Уверен шизофреник —
Есть хвори для больных
И нет врачей без денег.

Услышал как-то лесть:
– У вас ума палата!
Палатой номер шесть
Звалась она когда-то.
Я сразу не постиг
Секрет его сарказма,
Лелея долго миг
Душевного оргазма.

Палата номер шесть…, —
Осмысливал я строго, —
Уже шестая есть.
Не знал, что нас так много.
Ну, значит, все путем.
Мы – избранные люди.
Напишем, наплетем
И мир счастливым будет.

Уйдет навек тоска,
Забудем про страдальцев,
Как долго б у виска
Нам не крутили пальцем.
И сколько в след плевать
Нам смели бы при этом,
Мы будем воспевать
Любовь, цветы и лето.

Гангрена совести…
Я где-то слышал это.
Кому-то удалили орган чувств,
Который так бесценен для поэта,
Как и любым служителям искусств.

Неприхотливый и невидимый снаружи,
Дающий лишь возможность не грешить.
Жаль, некоторым людям он не нужен.
Ну… просто он мешает людям жить.

Да, часто мучает, но, не смотря на пытки,
Душа без совести похожа на вертеп.
Природа нам дала ее в избытке,
А мы, взрослея все потратили на «хлеб»…

Необъемные, неподъемные,
Неподвластные тишине,
Мысли дикие и бездомные
На ночлег прилетают ко мне.
Размещаются и с проклятьями
Что-то двигают, там, всю ночь.
Ну, куда мне с такими «братьями».
Не уйдешь и не выгонишь прочь.
Понимаю, они без комплексов.
Мне подобное не дано.
Где мои страховые полисы…
До сих пор не оформил, но
Не получится возвращения
В тихий омут наивных снов.
Нет бессоннице возмещения
Даже, если считать слонов.
Если б только одна, не россыпи
Хаотичных и наглых дам.
Торопливо, но важной поступью
Отгребающих по углам.
Забавляются, уплотняются,
Свой бродяжий теряя лоск.
И извилины выпрямляются,
Расширяя без меры мозг.
Шум и гам, и уже немыслимо
Отличить от чужих своих.
Этой ночью я стал зависимым
От ума.
Вот и все.
Я псих!