Сергей Мычко - Луговые корабли

Не унять бесконечный пыл,
Всем блудницам пропащего мира.
Что же это за глыба и сила?
Или может я к жизни простыл?

Может быть отгулял и отпел
Под мелодию пастуха?
Только лебедем эта рука
Мне сказала, что я не успел…

Ты босыми ногами идёшь по росе,
По зелёному покрывалу…
Дорогая, сегодня приснилось мне,
Как ты жарко меня целовала!

Золотых волос своих сено,
Уложив стогами на плечи,
Ты купала во взгляде пенном,
Моих рук стихотворные речи.

Ты слепила меня румяном,
Своих свежих, яблочных щек.
И поэт становился пьяным,
От прямых и упругих ног.

Затихали ветер и птицы,
И прислушался каждый лист,
Как шептали твои ресницы,
В танце неповторимых ключиц!

Солнце мыть нас не торопилось.
Я молил подождать зарю.
Боже мой, неужели приснилось?!
Но, казалось, что я не сплю.

Боже мой, неужели приснилась мне
Босоногая красота?!
Ты идёшь по умытой росой траве,
Как по сердцу шагает весна!

Что за слово такое – поэт?
Может имя? А может призвание?
Сквозь пожары сердечного пламени
В бронзе вылитый силуэт?

Когда видишь луну – желтым яблоком,
В небе голого синего леса,
Как поля моет утро прохладой,
Накрывая туманом – повесой!

Пусть кукушка кукует о жизни,
Больше ей ни о чем не дозволено.
Только если поэту больно,
Он поёт эти бренные мысли!

Если тяжесть души, камнями,
Тянет буйную голову к стопке,
Не забудет своей сноровки!
Будет петь, даже до смерти пьяный!

Пусть любимая за спиною
Будет страстно желать другого,
Затуманенной головою,
Он её не накажет словом!

Станет горько вздыхать на судьбу,
Петь навзрыд, гульным ветром – бродягой.
Раз не в силах достать звезду,
Значит буду разросшимся садом!

Что ж ты делаешь, человек?
В этом мире так много счастья!
Тебя гонит безумный век,
Резать хамством свои запястья!

Я и сам, в этой ярой гонке,
Забываю свой милый дом,
Что рождён был на белой пеленке,
Беззаботным апрельским днём.

Где мы чувства свои потеряли?
Как простыли в житейской пурге?
Наше будущее подрастает
На этиловом молоке!

Ах, как весело нам, славяне!
Марок спирта густая река.
Нам не братья теперь киевляне?
Им Америка стала сестра?

Что-то жуткое бродит по улицам,
Оставляя на сердце следы.
От того ли души сутулятся,
Как поля почерневшей ржи?

От того ли озера парков
Поросли заболотистой пеной,
И глаза молодых солдат
Наполняет солью измена?

Над домами кутит вороньё,
Беззаботным, шабашным свадьбищем!
Юность нервы лечит вином,
Засыпая на тесных кладбищах!

И в ноябрь, поросший инеем,
Я кричу, и не слышу ответ.
Что случилось с тобой, россиянин?
Что случилось с тобой, человек?!

Мы простились прохладным утром…
Помню глаз твоих карюю грусть.
Лает осень рябиновым садом.
Я к тебе никогда не вернусь…

Будут в танце кружится вьюги,
В эту синюю гладь полей.
Лебединые нежные руки
Не меня обнимают теперь…

Желтым яблоком виснет луна,
С голых веток небесного леса.
Прячут звёздную синь облака,
От бродячего ветра – повесы.

Знаешь, милая, в мире не вечен,
Этот пух молодой зимы,
Обнимая тебя за плечи,
Заметёт, и мои следы.

Не тревожь этой ночи гладь,
Своим дивным, крадущим взглядом,
Забирает в тугую прядь,
Наше прошлое снегопадом.

Только помнит прохладное утро
Твоих глаз ярко-карюю грусть,
Плачет осень рябиновым садом,
Я к тебе никогда не вернусь…

Осень мётлами октября
Мажет золотом серость города,
Ветер листьями, матерясь,
Обрывает деревьям бороды.

Косит дождь деревянную медь
Пожелтевшего брюха полей,
Превращая в мертвую степь
Мокрым обухом кистеней.

Беспощадная, строгая мачеха
Рвешь зелёный кафтан лесов,
Ты своих засыпающих пасынков
Уложила на руки садов.

Вдоль дорог, как уснувшие всадники,
Ровным строем скелеты кустов
Охраняют пустынные впадины,
Пожелтевшие кочки костров.

Стелет белым густым туманом
Пароход уходящей зари,
Иней будто льняным покрывалом
Накрывает лугов сухари.

Если так неустанно тревожит
Этой осени нагота,
Значит в душах ещё возможна,
Наша русская простота…

Она любит мои стихи,
И читает их невпопад.
Сколько строк можно ей посвятить?
Листопад…

Мы с тобой соберём стадионы,
Пусть узнают все люди страны —
В каждом звуке моём, в каждой слове
Ты…

Она щурит от солнца глаза,
Так нелепо, и так беспечно.
Я могу говорить о ней
Бесконечно…

То, что ты называешь искусством,
От чего ты зовёшь меня гением,
Люди будущего назовут
Поколением…

Ты, Россия моя, ты одна средь морей,
Среди неба яркая выбель.
Все, что я написал
Невпопад и всерьёз,
Для тебя…
Моя горькая гибель…