Вячеслав Иванцов - 36,6. Современная поэзия

Обещай, что в такой сезон

Не сломаемся, не сомнёмся,

Что вся жизнь – это страшный сон,

И однажды мы все проснёмся!

Давай отложим все истерики на май.

Сейчас – зима. И без того в душе отвратно.

Возьми ладонь и по ладони прочитай,

Когда вернётся наше прошлое обратно,

Когда рассыплется у нас по телу дрожь

До безмятежности, до самой громкой ноты.

Возьми свой гнев, скрути в клубок и уничтожь.

Не всё так просто? Это лишнее? Да, что ты?

Мои слова – пустые звуки в тишине,

Свой путь прошедшие по всем углам в квартире.

Уже молчу. Давай оставим всё весне.

Сейчас – зима, и без того тоскливо в мире!

Если кто-то нам дан по вердикту небес,

Почему же нас в детстве тогда разлучили?

Почему дали сердце одно на двоих,

А вот адрес и фото вручить позабыли?

Как найти, если в мире так много людей?

Где взять карту и справку, где рост и фигура?

Или, может быть, компас найдётся такой,

Чтобы стрелка его стала пикой Амура?

И зачем испытания, поиски, дни,

Все скандалы, истерики, ссоры, интриги?

Почему в жизни редко случается то,

В чём уверены все популярные книги?

Или я не достоин и плохо ищу?

Жизни хватит моей, чтоб найти перебором?

Было проще намного мне, если бы стал

Половинку искать с уникальным прибором.

Было проще, чтоб я в день Рожденья нашёл

Под подушкой своею конверт, удивился,

Позвонил, восхитился, решился, пошёл

И дошёл до неё, дверь открыл и… влюбился!

Возвышаясь над миром, сверкая, как искры,

Пропадая, как свет от небесных светил,

Обгоняя слова, пролетят эти мысли.

Я пытаюсь поймать их со всех своих сил.

Я не знаю, откуда бегут они скопом,

Разбегаясь, как зайцы, по разным углам.

Только я, вопреки всем чужим гороскопам,

Ни одну из идей никому не отдам.

Если ты не готов, значит – нет в тебе силы

Значит, небо тебе не даёт больше знак,

И читать между строк жизнь тебя не учила,

Значит, ты кулаками махать после драк,

Научился! И только кичишься собою

Попытавшись героя создать из себя.

Почему же тогда не доволен судьбою

И вопрос без ответа остался: «Кто я?»

Кто я? Враг сам себе или просто предатель?

Кто я? Ангел и бес, только всё во плоти?

Много жизней прожил, только все на бумаге,

А на деле одной лишь не смог воплотить.

Одиночество чувствуешь? Жалостно воешь

На Луну, ту, что ночью даёт лунный свет?

Только знай – в твоей жизни не будет покоя.

У Луны Солнца блеск, своего света нет!

У тебя тоже нет своего света в жизни.

Говоришь, что страдал. Только вряд ли любил.

А марать грустной рифмой поверхность бумаги

Может каждый – и это не требует сил!

Возьми себе коварство для примера,

Под стуки клавиш вымести всю злость,

Расстройся, что огонь любви – химера,

И что с тобой такое не сбылось.

Гадай на счастье по кофейной гуще,

На всех мужчин обиду затаи.

И в тот момент, когда ты станешь лучше,

Проснётся что-то вечное внутри!

За окном – март! Девятое, вроде.

Странно, всё ещё помню число.

И нет карт подходящих в колоде.

Не сошлось – значит, не повезло!

Говорят, если карта побита,

Это, значит, в любви повезёт.

Только жизнь на кусочки разбита,

А в груди вместо пламени – лёд.

Кровь тепла – всё же не хладнокровный,

И лёд тает слезами во мне.

Это внешне кажусь я спокойным,

Нерв натянут подобно струне.

Стоит дёрнуть, слегка прикоснувшись,

Чуть не там медиатором хвать —

Струны лопнут, порвут сердца мышцы,

Продолжая мне рёбра ломать,

Продолжая хлестать душу больно,

Словно гниль, выворачивать зло.

А я внешне такой же спокойный

И живой! Значит, мне повезло!

Восстанавливать сожжённые мосты —

Не простая, трудоёмкая задача.

У судьбы давно записаны ходы.

По-другому мог идти, но шёл иначе.

По-другому мог сказать, но не сказал —

В голове возникли мысли не по плану.

Перечёркнуто чертой всё то, что знал,

И теперь мне эта жизнь не по карману!

Все недомолвки, как запутанные сети.

Где здесь начало – нам уже не разобрать.

И мы обижены, как маленькие дети,

И нам с тобой совсем не хочется играть.

Мы поделили наши кубики на части.

И ты, пожалуйста, теперь мои не трожь.

И по отдельности простое слово «счастье»

Из букв на кубиках уже не соберёшь!

Всё пройдёт, поэт, как и жизнь пройдёт:

И смешная радость и злое горе.

И поэзия вместе с тобой умрёт,

Растворится мигом, как пена в море!

И не будут детям читать стихи —

Да и взрослые тоже на них не взглянут!

Если строчки сейчас, словно вздох, тихи,

То и после смерти как гром не грянут!

Все твои поцелуи, засветы на коже,

Этот твой нежный взгляд ни на что не похожий.

Я считаю дожди, проживаю недели.

Мимолётное счастье – быть рядом в постели.

Ты откуда, скажи, словно фея из сказки.

Словно прошлую жизнь разменяли на ласки,

На твой голос внутри, отворивший мне дверцу,

На ту искру, от сердца летящую к сердцу!

Занесло в мои желания заразу,

Недовольный ветер в душу залетел.

Я с тобою познакомился – и сразу

Осознал, чего я в жизни так хотел.

Не в больших деньгах моё смешное счастье,

Не в дорогах, прямиком ведущих в Рим.

Даже я, но наделённый вечной властью,

Растворился у себя в мечтах, как дым.

Даже я теперь труслив и безоружен,

Не всегда в привычной ссоре с головой.

И представь, что даже секс теперь не нужен,

То есть, нужен – исключительно с тобой!

Может быть, спасут больничные палаты,

Где я буду под надзором докторов.

Я не знаю, кто в подобном виноватый?

Что к такому оказался не готов!

Занесло в мою судьбу чужие смыслы,

Даже в сторону отбросил все дела.

Я с тобою познакомился – и в мыслях

Ты собою всё пространство заняла!

Все тренды заданы, закончился ресурс.

От неба больше не дождёшься обещаний.

Как жаль! А я уже успел войти во вкус —

Не замечать в пути огромных расстояний,

Не возвращаться, не искать пути назад.

Копаться в прошлом я не вижу больше толка.

Пусть по инерции мои стихи летят.

Ресурс закончился. И это ненадолго!

Здесь тишина имеет тысячи имён,

Навечно высеченных кем-то на граните.

Разрезал небо колокольный перезвон,

На куполах сверкнуло солнце, как в зените.

Здесь что-то искреннее сдавливало грудь,

На многих лицах становились взгляды строже.

Здесь каждый день уходит кто-то в дальний путь

По взлётным полосам протоптанных дорожек.

От слёз очищенные души, как родник